QUIEN SEMBRA ODIOS...

Escrito por: transbadal el 21 Jul 2008 - URL Permanente

Hoy es Lunes, me he despertado sobresaltado por un correo de una gran amiga, en el que me envia un articulo publicado en el diario "AVUI", diciendo una serie de diaparates en contra de la lengia castellana. Esta persona es inteligente, analítica y con una profesion que implica escuchar y meditar antes de actuar. Pues bién, me he quedado anonadado cuando recomienda como "castigo" el bloicot a los productos catalanes.
Si personas cultas son tan faciles de manipular por los fascistas de la pluma, no me extraña que los politicos nos arratren a la guerra con tanta facilidad. AVUI, es del mismo grupo que LA RAZON y todos sabemos que grupo politico esta detras de "el pleneta de los simios".
La guerra liguistica en cataluña es una de las mayores falacias que se ha sacado el fascismo de la manga. ¿que deberiamos hacer los catalanes si hiceramos caso de LA COPE ¿declarar la guerra al estado español?, ¿hacernos cismaticos griegos?.
Todos los que vivimos o hemos vivido en Cataluña, sabemos que nunca ha habido ningun problema linguistico, aqui hablamos lo que nos da la gana y nos entendemos perfectamente, madres andaluzas o magrevies hablan a sus hijos en catalan, el 80% de la prensa se publica en castellano, en la mayoria del comercio y la hosteleria solo se atiende en castellano. Porque el personal es inmigrante, los castellanoparlentes que quieren aprender catalan se quejan de que siempre les hablamos en castellano... Acaben ya de intoxicar a la opinion publica del resto de españa con mentiras. Sembrar odios entre los pueblos es una forma de genocidio ademas de ser un suicidio para la democaracia.
En Cataluña se habla y se hablaran no solo el catalan y el castellano, sino la lengua de cualquier persona que quiera vivir y trabajar en paz.

Hemos sido una tierra de acojida en la que nos hemos mezclado Iberos, celtas, visigodos judios, francos, aragoneses, murcianos, andaluces, castellanos y ahora sudamericanos, magrebies y eslavos. Somos un pueblo culturalmente rico y abierto a todas las culturas. Solo pedimos que nos dejen seguir siendo y sintiendonos catalanes, que no se nos difame y que no se nos ponga en contra al resto del estado. Si de verdad tanto se nos odia, que nos dejen marcharnos.
Pero parece ser que es todo lo contrario, nos quieren cerca, pero no en la misma casa, sino en el establo para ordeñanos mejor.

OS DEJO AQUÍ UNA LETRA SE SERRAT, ARQUETIPO DE LA CONVIVENCIA ENTRE AMBAS LENGUAS Y ENTRE TODOS LOS PUEBLOS DEL MUDO, LEERLA ATENTAMENTE Y ENTENDEREIS ALGUNAS COSAS QUE LOS POLÍTICOS NO SABEN O NO QUIEREN EXPLICAR.

Por la paredes
(mil años hace...)

Letra y Música de J.M. Serrat

Mil años hace que el sol pasa

reconociendo en cada casa

el hijo que acaba de nacer,

que el monte dibuja perfiles

suaves, de pecho de mujer,

que las flores nacen discretas

y las bestias y la luz también.

Mil años para nuestro bien.

En cada valle una gente

y cada cala esconde

vientos diferentes.

Mil años, que el hombre y la guerra

dieron lengua y nombre a la tierra

y al pueblo que rindió a sus pies,

la plata del olivo griego,

la llama persa del ciprés.

Y el musulmán lo perdió todo,

la casa, el sueño y la heredad

en nombre de la cristiandad.

Íberos y romanos,

fenicios y godos,

moros y cristianos.

En paz descansen esplendores

de amor cortés y trovadores.

Dueños del camino del mar,

no había pez que se atreviese

a transitarlo sin llevar

las cuatro barras en el lomo.

Descansa en paz, ancestral grey

vendida por tu propio rey.

De mártires y traidores

enlutaron tus campos

los inquisidores.

Mil años hace que el sol pasa

pariendo esa curiosa raza

que con su llanto hace un panal.

Y de su sangre y su derrota,

día de fiesta nacional.

Que con la fe del peregrino

jamás dejó de caminar,

de trabajar y de pensar.

Empecinado,

busca lo sublime

en lo cotidiano.

Mil años hace y unas horas

que con manos trabajadoras

se amasa un pueblo de aluvión.

Con sangre murciana y de Almería

se edificó una exposición.

Ferroviarios, labradores,

dulces criadas de Aragón,

caricias de este corazón.

Y lágrimas oscuras

de los andaluces.

Y la dictadura...

Patria pequeña y fronteriza,

mil leches hay en tus cenizas,

pero un soplo de libertad

revuelve el monte, el campesino,

el marinero y la ciudad.

Que la ignorancia no te niegue,

que no trafique el mercader

con lo que un pueblo quiere ser.

Lo están gritando

siempre que pueden,

lo andan pintando

por las paredes...

ESPEJISMO

Osvaldo regresaba a su casa de pasar un fin de semana en Sevilla en una kdda de ésas de usuarios de pda. Al subir al avión reflexionaba que, aunque el viaje resultaba caro, era de las pocas cosas que aún podía permitirse siempre que no fueran a menudo. La ya cada vez más lejana separación le había sumido en un problema económico de importancia del que aún no había salido a flote. No había remedio, el matrimonio anterior hacía años que le pesaba y no tenía aún la edad como para no buscar otros horizontes. Tomó asiento junto a la ventanilla y hizo apuestas mentales sobre quién le tocaría a su lado en suerte de entre las personas que había visto en la zona de embarque.

Como siempre, no acertó, y tomó asiento una mujer de más o menos su misma edad en la cual no había reparado. No era fea y debajo del vestido, corriente pero con cierto gusto, se le adivinaba un cuerpo proporcionado.

Después del despegue, al apagarse la lucecita de obligación de tener los cinturones de seguridad abrochados, Osvaldo se dispuso a repasar esas cosas que siempre tiene pendientes en su pda. No duró ni cinco minutos. Se le acercó un “azafato” que le invitó a no usar “la agenda electrónica” durante el trayecto por vagos motivos de interferencias en los instrumentos de vuelo. No discutió, por experiencias anteriores sabía que era una batalla perdida, y guardó la pda con fastidio, maldiciendo el no haber estado lo suficientemente al tanto de las miradas inquisidoras de la tripulación.

Se volvió a fijar en su compañera ocasional y el ostracismo hizo que empezara a fantasear con que esa desconocida podría haber sido perfectamente su mujer. ¿Cómo hubiera sido su vida junto a ella? ¿Qué alegrías habrían vivido juntos? ¿Qué lugares hubieran tenido en común? Cada vez empezaba a gustarle más el entretenimiento y al cabo de un rato de seguir con similares especulaciones se volvió a mirarla de nuevo, pero esta vez ella se giró al mismo tiempo, y de repente, como si un rayo de certeza recorriera su mente, reconoció en sus ojos una comprensión mutua, un entendimiento, una complicidad que no podía ser otra cosa que ella estaba pensando exactamente lo mismo que él.

El instante, casi mágico, acabó por desvanecerse. El resto del viaje lo pasaron en el mismo silencio que empezaron. Osvaldo pensó que vaya cosas se le ocurrían, que seguramente estaba más tocado por la separación de lo que se reconocía para sí.

Al aterrizar, la casualidad hizo que recogieran las maletas al unísono y salieran juntos al vestíbulo del aeropuerto. En él, se les dirigió un quinceañero con granos en la nariz, que sonriendo les dijo: “Qué, tortolitos, ¿Cómo os ha ido el fin de semana sin mí?” Para su pasmo, Osvaldo reconoció enseguida parte de sus propios rasgos en el adolescente, no sólo eso, también reconoció rasgos de su compañera de avión en él. De repente, el estruendo de la maleta de ella contra el suelo, le hizo recordar su presencia. La sorpresa con que él la observó no era menor que la que se dibujaba en su cara. Al profundizar en su mirada, una catarata de recuerdos se agolparon en la mente de Osvaldo mientras los de su anterior esposa se iban difuminando. Recordó la cara del avión, pero más joven, cambiando de color de cabello y de peinado al ritmo del paso del tiempo. Recordó risas comunes, llantos, conversaciones, noches en vela, familiares suyos desaparecidos, un parto difícil, la ilusión conjunta por el cambio de piso, horas tendidas al sol en la playa, comidas, viajes, sexo. Lo recordó todo.

Recordó, incluso, que era una relación que hacía años que empezaba a pesarle.

OSCAR

¡AY CARMELA!

Ayer fué un negro aniversario, no quise colgar nada al respecto, porque la furia es mala consejera.. Hoy, ya mas tranquilo, he encontardo una canción en honor de todas las mujeres que sufrieron la guerra civil...y todas la guerras. La luchadoras, las madres, las novias .... No he encontrado nada en Youtube, así que he montado esta cancion de Aute, interpretada por Rosa Leon , y os dejo la letra para que la podis disfrutar. Espero que os emocione tanto como a mí.




boomp3.com


¡Ay Carmela!
Jesús Munárriz / Luis Eduardo Aute

¿Quén se acordaba de tí
en la batalla del Ebro?
¿Quién serías tú, Carmela,
cantada en la voz del pueblo?
¿Qué miliciano te amó
y fue dueño de tu cuerpo?
¿Quén se acordaba de tí
en la batalla del Ebro?
Ay Carmela, ay Carmela...

¿Dónde has estado, Carmela,
oculta todo este tiempo?
¿Por qué se calló tu nombre
y se enterró tu recuerdo?
¿Qué ha sido de ti, Carmela,
en medio de este silencio?
¿Dónde has estado, Carmela,
oculta todo este tiempo?
Ay Carmela, ay Carmela...

¿Estás viva todavía
o te has muerto en el destierro?
¿Pudiste escapar entonces
o te quedaste aquí dentro?
Preguntas y más preguntas
que se va llevando el viento;
el mismo viento que entonces
desordenaba tu pelo.
Ay Carmela, ay Carmela...

¡Ay Carmela, la de España!.
¡Ay Carmela, la del Ebro!
Tu delito fue soñar
y despertar de aquel sueño.
Pero tu nombre ha quedado
en la canción de tu pueblo.
¡Ay Carmela, la de España!.
¡Ay Carmela, la del Ebro!
Ay Carmela, ay Carmela...

EL BLOG HA ROTO AGUAS

Esta noche el blog ha roto aguas, hoy se cumplen nueve meses desde que en un acto de amor creé esta bitácora. Fue un acto de amor a la poesía, a la música, a la gente, tenía el alma llena se sentimiento de conocimientos, de experiencias y siempre he creído que debemos compartir todo aquello que nos hace felices porque solo se disfruta lo que se comparte. Una buena cena, un buen concierto, una noche estrellada, no son nada si no tienes con quien disfrutarlo.
Por eso, recogí de mis estanterías los mejores discos, seleccioné a mis mejores poetas y fui recolectando uno a uno poemas por las cunetas de mi vida, para ofrecéroslos, como un ramo de amapolas a la mujer amada. La cosecha ha sido pródiga, cientos de amigos, algunos, amigos del alma. Hemos compartido alegrías, pesares, encuentros y desencuentros, pero por encima de todo ha prevalecido el cariño y el respeto. Mañana se abrirá una nueva etapa, aunque solo sea cronológicamente hablando, pero cuando tenga a mi hijo entre los brazos, sabré que ha valido la pena, que tantas horas dedicadas con amor y con ilusión, han servido para conocerme mejor y para ser un poco mejor. Gracias a todos por vuestro cariño, en todo momento me he sentido arropado y querido en esta casa. Ahora tendréis que ayudarme entre todos a criarlo y a hacer de él un blog de provecho. Os quiero ..no sabéis cuanto

NACHA POP La chica de ater

Nacha Pop publicaron su primer disco, llamado como el grupo, en 1980. Fue producido por Teddy Bautista para Hispavox y grabado en los estudios de la compañía en la calle Torrelaguna de Madrid. El disco ya contenía el que sería el tema más conocido del grupo y una de las canciones más recordadas del pop español, Chica de ayer.

El segundo disco, Buena disposición, grabado en 1982 y producido por ellos mismos, los certifica como uno de los grupos más punteros del panorama nacional, lo que los lleva a telonear a, entre otros, los Ramones o Siouxsie and The Banshees.

En 1983 firman con la discográfica DRO y editan el elepé Más números, otras letras, que incluía canciones como Luz de cruce o Enganchado a una señal de bus, y posteriormente un maxi-single con el tema Una décima de segundo, otro de los temas estrella del grupo, compuesto por Antonio Vega.

En 1985 fichan por una nueva discográfica, Polydor, en cuyos estudios de Madrid graban Dibujos animados. Con este elepé consiguen su primer número 1 en el programa radiofónico los 40 principales gracias al tema Grité una noche, compuesto por Nacho. Tras este trabajo, Ñete abandona el grupo por desavenencias con el resto de los componentes, al parecer por introducir secuenciadores y cajas de ritmos en su música.

En 1987 publican su siguiente trabajo, también con Polydor y con la producción de Carlos Narea, El momento, que contiene temas como Lucha de gigantes, No se acaban las calles, Lágrimas al suelo, Vístete o Persiguiendo sombras. Además de en España, el disco fue grabado también en Londres y Suecia.

En 1988 actúan en la Plaza de Toros México, en la Ciudad de México, en el que por el momento es su único concierto en Latinoamérica. Ese mismo año graban en la discoteca Jácara Plató de Madrid, en dos actuaciones, el disco en directo 80-88, que sirve como despedida del grupo y que se convertiría en el disco más vendido de la banda.

Tras la disolución del grupo, Nacho García Vega y Carlos Brooking forman, junto al bajista y productor Fernando Illán, el grupo Rico, que graba tres discos antes de su disolución.

Por su parte, Antonio Vega comienza una carrera como solista con las discográficas Pasión, Polydor y EMI-Capitol.

En cuanto a Ñete, tras abandonar la banda se convirtió en un reputado músico profesional, habiendo trabajado con Toreros Muertos, Los Secretos, La Frontera y Joaquín Sabina. Desde 2005 está embarcado en Sulivan, un nuevo proyecto sin trabajo discográfico hasta el momento, pero con el que ha teloneado a su antiguo compañero Antonio en varias ocasiones y con el que participó en el homenaje que se le rindió en la sala Clamores en enero de 2007.

A finales del 2004 se edita en DVD el último concierto que diera la banda dieciséis años antes. También se reeditan en CD los discos Dibujos animados, El momento (nunca antes editado en CD) y 80-88.

El 8 de mayo de 2007, el grupo anuncia su regreso con una gira que comienza el 30 de junio en Ávila y termina el 26 de octubre en Madrid. La nueva banda está formada por Antonio Vega y Nacho García Vega acompañados por músicos con los que han tocado desde la disolución de Nacha Pop.

WIKIPEDIA

18 Jul 2008

EL POZO DE LAS RANAS

En un pozo profundo vivía una colonia de ranas. Llevaban su vida, tenían sus costumbres, encontraban su alimento y croaban a gusto haciendo resonar las paredes del pozo en toda su profundidad. Protegidas por su mismo aislamiento, vivían en paz, y sólo tenían que guardarse del pozal que, de vez en cuando, alguien echaba desde arriba para sacar agua del pozo. Daban la alarma en cuanto oían el ruido de la polea, se sumergían bajo el agua o se apretaban contra la pared, y allí esperaban, conteniendo la respiración, hasta que el pozal lleno de agua era izado otra vez y pasaba el peligro.

Fue a una rana joven a quien se le ocurrió pensar que el pozal podía ser una oportunidad en vez de un peligro. Allá arriba se veía algo así como una claraboya abierta, que cambiaba de aspecto según fuera de día o de noche, y en la que aparecían sombras y luces y formas y colores que hacían presentir que allí había algo nuevo digno de conocerse. Y, sobre todo, estaba el rostro con trenzas de aquella figura bella y fugaz que aparecía por un momento sobre el brocal del pozo al arrojar el cubo y recobrarlo todos los días en su cita sagrada y temida. Había que conocer todo aquello.

La rana joven habló, y todas las demás se le echaron encima: «Eso nunca se ha hecho. Sería la destrucción de nuestra raza. El cielo nos castigará. Te perderás para siempre. Nosotras hemos sido hechas para estar aquí, y aquí es donde nos va bien y podemos ser felices. Fuera del pozo no hay más que destrucción absoluta. Que nadie se atreva a violar las sabias leyes de nuestros antepasados. ¿Es que una rana jovenzuela de hoy puede saber más que ellos?». La rana jovenzuela esperó pacientemente la próxima bajada del pozal. Se colocó estratégicamente, dio un salto en el momento en que el pozal comenzaba a ser izado y subió en él ante el asombro y el horror de la comunidad batracia. El consejo de ancianos excomulgó a la rana prófuga y prohibió que se hablara de ella. Había que salvaguardar la seguridad del pozo.

Pasaron los meses sin que nadie hablara de ella y nadie se olvidara de ella, cuando un buen día se oyó un croar familiar sobre el brocal del pozo, se agruparon abajo las curiosas y vieron recortada contra el cielo la silueta conocida de la rana aventurera. A su lado apareció la silueta de otra rana, y a su alrededor se agruparon siete pequeños renacuajos. Todas miraban sin atreverse a decir nada, cuando la rana habló: «Aquí arriba se está maravillosamente. Hay agua que se mueve, no como allá abajo, y unas fibras verdes y suaves que salen del suelo y entre las que da gusto moverse, y donde hay muchos bichos pequeños muy sabrosos y variados, y cada día se puede comer algo diferente. Y luego hay muchas ranas de muchos tipos distintos, y son muy buenas, y yo me he casado con ésta que está aquí a mi lado, y tenemos siete hijos y somos muy felices. Y aquí hay sitio para todas, porque esto es muy grande y nunca se acaba de ver lo que hay allá lejos.»

De abajo, las fuerzas del orden advirtieron a la rana que, si bajaba, sería ejecutada por alta traición; y ella dijo que no pensaba bajar, y que les deseaba a todas que lo pasaran bien, y se marchó con su compañera y los siete renacuajos. Abajo en el pozo hubo mucho revuelo, y hubo algunas ranas que quisieron comentar la propuesta, pero las autoridades las acallaron enseguida, y la vida volvió a la normalidad de siempre en el fondo del pozo. Al día siguiente, por la mañana, la niña de las trenzas rubias se quedó asombrada cuando, al sacar el cubo con agua del pozo, vio que estaba lleno de ranas.

En sánscrito hay una palabra compuesta para designar a una persona estrecha de miras que se conforma con oír lo que siempre ha oído y hacer lo que siempre ha hecho, lo que hace todo el mundo y lo que, según parece, han de hacer todos los que quieran seguir una vida tranquila y segura. La palabra es «rana-de-pozo», (kup-manduk), y ha pasado del sánscrito a las lenguas indias modernas, en las que se usa con el mismo sentido. A nadie le gusta que se la digan. Aun así, el mundo está lleno de pozos, y los pozos llenos de ranas. Y niñas con trenzas rubias siguen llevándose sustos de vez en cuando por la mañana.

CRONICAS MAROMAS Nunca mientas a los niños

Escrito por: transbadal el 18 Jul 2008 - URL Permanente

Habia una vez, un tipo desnudo tomando el sol.
Vio una pequena nina que venia hacia el, entonces se cubrio con el periodico que leia.
La niña vino a el y pregunto, "?Que tiene usted debajo del periodico?"
"Un pajarito." contesto el muchacho.
La nina se marcho y el tipo cayo dormido.
Cuando el desperto, estaba ingresado en el hospital. Cuando los policias pidieron que el explicara lo que sucedio, el tipo contesto, "Yo no se." Yo yacia sobre la playa, cuando la niña pregunto sobre mis genitales luego me quede dormido,,,hasta que desperte aquí.
Los policias fueron de regreso a la playa, encontraron a la niña y preguntaronle, "Que le hiciste a ese tipo desnudo?"
Despues de una pausa, la nina contesto, "A el? Nada. Yo jugaba con el pajaro hasta que escupio sobre mi, entonces rompi su pescuezo, revente sus huevos y encendi fuego a su nido."
Moraleja de la historia: nunca mentir a los ninos.

JORGE NEGRETE Mexico lindo y querido

Cuando era niño, me encantaban las rancheras. En el pueblo, durante las fiestas me subian al escenario y pasaba la noche cantando a Jorge Negrete, Pedro Vargas, Aceves Mejia... Una de las canciones a las que tenia mas cariño era esta. Un entrañable canto a la tierra y al pueblo que supo acoger a nuestros exiliados y dar asilo durante tanto tiempo a los perseguidos por la dictadura franquista. Un abrazo

NO QUIERO ...

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.
No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.

No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.

No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.

No quiero
que el labriego trabaje sin agua
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.

No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.

No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan señales.

No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jamás se disparen fusiles
que jamás se fabriquen fusiles.

No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesía.

No quiero amar en secreto,
llorar en secreto
cantar en secreto.

No quiero
que me tapen la boca
cuando digo NO QUIERO...

Ángela Figuera.

TE DICEN POETA

Poemas.... hacer poesias cortas y agradables mas que un arte es un oficio, elijes un puñado de palabras hermosas y las haces encajar creando un "rompecabezas" sonoro y cromatico, pero un poema, solo está al alcance de unos pocos elegidos, muchos se llaman poetas, pero pocos lo son realmente,
El poeta es un ser atormentado y sensible que sublima su dolor en versos sublimes, la felicidad no crea poetas, como la cordura no crea artistas, solo los locos, los atormentados, son capaces de romper las normas, y crear algo realmente nuevo, algo que cuando entra por tus sentidos, remueve tu espiritu y convulsiona tu alma, una poesia agradable, un relato correcto, un cuadro académico, puede cosquillearte el corazón pero solo el Arte , con mayuscualas, sera capaz de acelerarlo, o detenerlo a borde del abismo.

JUANMAROMO

COPANI Maldito Serrat

Copani consiguio en una sola canción resumir lo que millones de personas de tres generaciones hemos sentido, un emotivo homenaje al "Nano" queos dejo para que que lo disfrutemos juntos.

MUCHO MAS QUE DOS

Despues de la tempestad, llega la calma, y tras el dolor, la paz, la pasada tarde fué mucho mas positiva, las aguas volvieron a su cauce, y mi corazón tuvo un merecido descanso, tantas emociones en tan poco tiempo, pueden con el mas fuerte! es curioso la simbiosis que se produce cuando de verdad quieres a alguien, realmente ya no eres una sola persona, ya formas parte de un todo, y todo lo que siente el ser amado, se hace tuyo, las penas, las alegrias, el dolor, la enfermedad, todo lo sientes como propio, puede ser duro a veces, pero es una sensción tan vital, que te renueva en cuerpo y alma, y no la cambiarias por nada.

Esta tarde, he sido feliz porque mi niña,es feliz, y he disfrutado de su alegria y de su sonrisa, ha vuelto a ser mi niña y eso me compensa con creces del dolor pasado ....¡que triste y monótona la vida del que no ama! El amor a veces duele, pero sin el, no se puede vivir.

17 Jul 2008

BLAS ... ¡A MÍ NO ME LA DAS!

Este señor es el típico machista ilustrado, ¡Dios mío, tiene que dirigir la casa ir a comprar y cuidar a su hija! Y dice que son cosas que se hacen a los 60 años. Pues digo yo que a esa edad debería cuidar a su nieta… y claro como eso menoscaba su virilidad, se va de putas. El colmo del cinismo es cuando afirma. “Mi esposa se sentía tan culpable que me pedía que saliera a divertirme los viernes por la noche, así que llevaba una doble vida.” ¿Una doble vida? Lo que este tío llevaba era una vida rastrera, ¡Como debía tener de amargada a la pobre mujer para que le pidiera que se fuera a follar fuera de casa!.
“En casa yo era el apoyo físico y emocional, y sé que suena injusto éticamente, pero con mi amante podía ser hombre. ” Vamos ahora resulta que si eres el apoyo físico y emocional de la familia, eres una mierda, y para ser un hombre de verdad, tienes que buscarte una amante…
…“ningún amigo se atreve a preguntarte cómo son las relaciones sexuales con una mujer que tiene un solo pecho, de manera que estas cosas íntimas las hablaba con mi amante.” Esto ya es el colmo del cinismo, claro que es más agradable contar estas cosas en el catre de la fulana que en el diván del psiquiatra.
.. Hubo un momento en que pensé que ya no la quería, ingenuamente siempre había creído que, ante la enfermedad, el amor y el apoyo surgían automáticamente. .¡Dios mio! Este pavo no es un ingenuo, es un cretino acabado, -no es que creyeras que no la querías, es que querías deshacerte de ella y no sabias como, y claro cuando ella te dice:…"Sigo amándote mucho y soy muy feliz contigo, pero si no estás seguro de que me amas, no quiero seguir a tu lado el poco tiempo que me quede". te sientes tan canalla ante esa prueba de amor, que decides esperar que se muera antes de marcharte a vivir con tu fulana. ¡Un acto realmente heroico!.
¿Hubieras seguido a su lado sabiendo que sobreviviría y que la curación seria lenta y penosa? ¿La hubieras acompañado en las interminables sesiones de quimioterapia, viendo como su belleza se desvanecía quizás para siempre? ¿La hubieras obligado a reconstruirse el pecho con el riesgo de recaída que esa operación conlleva?, o sencillamente te hubieras largado con tu amante dejándola tirada en el peor momento de su vida? No me extraña que muriera feliz, porque con un hombre como tú, lo tenía crudo la pobre. Y lo que más me jode es que ahora escribas el libro y te hagas pasar por un héroe, cuando solo has sido un cobarde egoísta arropado por una mujer que nunca mereciste. Hombres como tú los hay a patadas, hombres que han dejado tiradas a sus mujeres cuando más falta les hacia su cariño y su apoyo, pero al menos no han tenido el cinismo de escribir un libro.

SHEMIRRAMIS

ABANDÓNAME Y TE LIBRARÁS DEL CANCER

Acabo de leer esta entrevista en "La contra" de La Vanguardia, y la verdad es que casi no puedo hablar, es un testimonio crudo, terrible, pero a la vez esperazador de nuestra condición humana, me ha hecho recapacitar sobre el poder del amor y a la vez de su fragilidad, nuestra fragilidad.

Es una historia que me toca muy de cerca y por eso cada linea de esta entrevista es como un latigazo que sacude mi corazón.

¿Como reaccionamos los hombres ante una tragedia semejante? ... Lo que está claro en este caso, como en la mayoria, es que la mujer echa el resto y desencalla la nave condenada a ser desguazada por la la tempestad, mientras el hombre sale huyendo, o sea queda acurrucado llorando entre las rocas. Espero que os aporte lo mismo que a mi me ha aportado, un rayo de esperanza y un granito mas de fé en el ser humano.

Ray Kluun, su novela autobiográfica se ha convertido en superventas en toda Europa
"Abandóname y te librarás de mi cáncer"
IMA SANCHÍS - 17/07/2008

44 años. Nací en Tilburgo y vivo en Amsterdam. Tenía una agencia de marketing, pero mi vida cambió. Enviudé y me he casado de nuevo. Tengo 3 hijas. Creo en otra dimensión y estoy seguro de que mi primera esposa ha estado apoyándome mientras escribía nuestra historia

Llevábamos una vida feliz, teníamos muchos amigos, dinero y una preciosa hija de 2 años; un cáncer de mama mal diagnosticado acabó con la vida de mi mujer en poco tiempo.

...

Judith estaba muy orgullosa de su aspecto, era una mujer bellísima, pero en medio año se convirtió en otra cosa: esquelética, sin mama, sin pelo…

¿Y a usted qué le ocurrió?

En la sala de espera del hospital, antes de las sesiones de radioterapia, no dejaba de preguntarme qué hacía yo allí, entre gente mayor y desahuciada. "¡La gente de 30 años no tiene cáncer!", me repetía una y otra vez.

Estaba rabioso.

Sí. Al principio lloramos mucho juntos y nos preocupaba qué peluca iba a ponerse. Tras un tiempo... Nosotros sabíamos el uno del otro que no éramos totalmente fieles, pero después de medio año ir con otras mujeres se convirtió en una obsesión para mí.

¿Por qué?

La gente tiende a escaparse abusando de la debilidad con la que se siente más a gusto, pero yo entonces no analizaba nada.

¿Se sentía culpable?

No, vivía en una especie de montaña rusa, no pensaba. Cuando estábamos juntos intentábamos afrontar la enfermedad, y mis escapadas nocturnas eran algo diferente, al margen. El cáncer es una patología extraña, hasta las últimas semanas lo que te duele son las cosas que haces para luchar contra él, pero no el cáncer en sí. Nuestra vida era normal, íbamos de vacaciones, salíamos...

Y usted acabó buscándose una amante.

Sí, mi actual esposa. Al principio era una escapada más, pero acabé contándole cosas que ya no les contaba a los amigos.

¿Por qué?

Ante una enfermedad mortal, todos los que te quieren entran en shock, pero tras un tiempo ya no saben cómo afrontar el asunto y tú no insistes en los pormenores; y ningún amigo se atreve a preguntarte cómo son las relaciones sexuales con una mujer que tiene un solo pecho, de manera que estas cosas íntimas las hablaba con mi amante.

¿Qué le contaba?

Que la presencia del cáncer era tan fuerte que no había tiempo para la intimidad; ocurre como cuando nace un bebé, el sexo queda relegado. Las pocas veces que tuvimos sexo fingíamos que la mama estaba allí. Pero quisiera explicarle algo.

...

En casa yo era el apoyo físico y emocional, y sé que suena injusto éticamente, pero con mi amante podía ser hombre.

¿A qué se refiere?

En casa debía ocuparme de la compra, de las cosas del hogar, de cuidar a nuestra hija. Es decir, en el momento álgido de tu vida te encuentras haciendo lo que esperarías hacer a los 60 años. Mi esposa se sentía tan culpable que me pedía que saliera a divertirme los viernes por la noche, así que llevaba una doble vida.

¿Llegó a cogerle manía a su mujer?

Hubo un momento en que pensé que ya no la quería, ingenuamente siempre había creído que, ante la enfermedad, el amor y el apoyo surgían automáticamente. Fui a todas las tandas de radioterapia con ella y ella estaba muy contenta conmigo, pero yo odiaba los hospitales y el cáncer, es decir, todo lo que tenía que ver con ella en aquel momento.

Y confundió la enfermedad con Judith.

Cuando ya el cáncer se había extendido, me dijo un día: "Sigo amándote mucho y soy muy feliz contigo, pero si no estás seguro de que me amas, no quiero seguir a tu lado el poco tiempo que me quede".

¿Cómo llegaron ahí?

Yo disfrutaba la vida cuando no estaba con ella, ambos nos dábamos cuenta de que el cáncer se había llevado la pasión. Nos fuimos a Cannes unos días y allí me dijo: "Si me abandonas, quedas libre del cáncer, quiero que tomes una decisión antes de volver a casa". Entones me di cuenta de que la quería muchísimo y quería estar con ella. Poco después, el médico nos dijo que era cuestión de meses.

...

Ambos dejamos de trabajar y nos vinimos al hotel Arts, a Barcelona, jugábamos al escondite los tres, disfrutábamos como locos. Luego alquilamos un castillo en Bélgica e invitamos a 50 amigos, era todo alegría.

¿No hablaban de la muerte?

Sólo tuvo que estar en cama los diez últimos días de su vida, y entonces profundizamos mucho, fue una experiencia espiritual increíble. A todos nos emociona ver a una pareja de ancianos cogidos de la mano; esa ternura, ese amor, no tiene nada que ver con el egoísmo de la juventud, cuando se da esa lucha por que el otro no te impida disfrutar de tu vida, ¿me entiende...?

Perfectamente.

"Estos son los días más felices de mi vida", me dijo al final. Alrededor de su cama, en casa, estábamos los amigos y la familia. Había mucho humor y amor. Ella ya no tenía miedo, estaba como iluminada y lo único que le costaba aceptar era dejar a su hijita.

¿Ella eligió el día de morir?

Sí, tras su muerte compré una caravana, me fui tres años a Australia con mi hija y acabé escribiendo este cuento de hadas tan crudo sobre la potencia que tiene el amor puro que tuve la suerte de percibir y que me ha convertido en una persona más feliz. El cáncer nos desnudó a ambos y nos unió.

CALLING YOU (BAGDAD CAFE) - Jevetta Steele

Una impresionante Balada Blues perteneciente a la pelicula Bagdag Café.
Ana Belen realizó una interesante versión en español, pero a veces, las comparaciones son odiosas...

ESTADOS DE ÁNIMO

ESTADOS DE ÁNIMO

Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.

Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.

A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

Mario Benedetti

Un colegio de EEUU veta todo contacto físico

Hal Beaulieu tiene 13 años. En marzo, mientras estaba sentado en la cafetería del colegio Joyce Kilmer en Vienna (Virginia), vio a su novia en otra mesa. Se levantó, se sentó junto a ella y le pasó el brazo por encima del hombro. El inocente gesto --que no duró más de 15 segundos y no molestó a la chica-- fue captado por los ojos de uno de los vigilantes de seguridad del centro escolar y el adolescente fue llamado al despacho de la directora y sancionado.
Se había saltado dos normas del colegio. Una, levantarse de la mesa sin permiso. La otra, una regla que ahora intentan cambiar los padres del chico y que ha originado un debate en EEUU: el colegio Kilmer prohíbe el contacto físico entre los estudiantes. No solo el violento, sino cualquiera, desde un abrazo a un simple apretón o choque de manos.

FALTA DE MADUREZ
Deborah Hernández, la directora de Kilmer, asegura que la regla tiene sentido en su centro, una escuela con capacidad para 850 alumnos y a la que asisten 1.100. En declaraciones al diario The Washington Post ha explicado que intenta proteger el espacio personal de los estudiantes que, en su opinión, en algunos casos no tienen madurez suficiente para saber qué contacto físico es aceptado o bienvenido por el receptor. "Entras en zonas grises --ha declarado--. Los chicos dicen: 'Si puedo dar una palmada, también puedo hacer esto otro'".
Según la directora, además hay saludos con las manos que son contraseñas secretas de bandas violentas y varias alumnas también han mostrado su incomodidad ante algunos abrazos. En el Kilmer solo quienes repiten las ofensas se enfrentan a castigos. Normalmente, afirma Hernández, es suficiente con que un profesor o vigilante dé un toque de atención a los estudiantes.
Los padres de Beaulieu han escrito una carta al Consejo de Distrito Escolar del condado de Fairfax --donde hay reglas similares sobre contacto físico en otras escuelas, pero en ningún caso, al menos conocido, tan estrictas-- pidiendo que se revise dicha norma. No quieren que a su hijo se le enseñe que el contacto físico es malo. "¿Cómo aprenden los chicos lo que está bien y lo que está mal? Son inteligentes y pueden marcar límites. Si los cruzan se meten en problemas, pero no creo que eso pase muy a menudo", ha declarado Henri Beaulieu.

DESDE LUGO ALGO SE ESTA PUDRIENDO EN EL SISTEMA, Y ACABARA PUDIENDONOS A TODOS ....

LOS MITOS DE LA TRANSICIÓN

A raíz del aniversario de la transición de la dictadura a la democracia en España se ha reproducido en muchos medios de información la interpretación dominante de aquel periodo que asume que el advenimiento de la democracia fue resultado del liderazgo del Rey, el cual, con el apoyo de las élites políticas, empresariales, financieras y eclesiásticas, desarrolló su proyecto democrático, que había mantenido oculto durante la dictadura y que pudo realizar tras la muerte del dictador. Tal versión ha sido incluso reproducida por algunas voces de izquierda que han visto al monarca y a su Gobierno, liderado por Adolfo Suárez, como las piezas clave en el establecimiento de la democracia.
Ni que decir tiene que tal explicación tiene distintas versiones, pero en todas ellas se presenta la transición como un proceso liderado por el Rey, sin que la población tuviera gran protagonismo, recordándosenos que el dictador murió en la cama, frase que quiere comunicar el mensaje de que la población pacificada durante 40 años de dictadura no mostró resistencia al régimen dictatorial. Según tal explicación, solo unos pocos resistentes se habían opuesto activamente a él.

LA REALIDAD, sin embargo, fue muy distinta. La evidencia --existente en varios documentos, incluido el libro El final de la dictadura, de Nicolás Sartorius y Alberto Sabio-- muestra que las fuerzas de la nomenclatura franquista llamadas reformistas no tenían un proyecto democrático al principio de la transición. La misma evidencia muestra a grandes sectores de la población española, liderados por la clase trabajadora, que se opusieron activamente a la dictadura y al dominio conservador del proceso de transición, habiendo sido esta presión popular la que fue determinante para el establecimiento de la democracia.
En realidad, detrás de cada uno de los movimientos de la monarquía y de la nomenclatura del Estado franquista hacia un proyecto democrático había grandes movilizaciones obreras. Lejos de la imagen de pasividad que se transmite, España fue el país de Europa con mayor agitación social durante aquel periodo, habiendo tenido lugar las mayores protestas obreras conocidas en la Europa occidental desde la segunda guerra mundial. Tal como señalan Sartorius y Sabio, en 1976, año decisivo en la transición, hubo 1.438 días de huelga por cada 1.000 trabajadores (la media en la Comunidad Europea era de 390 días), y en los sectores industriales tal cifra alcan- zó 2.085 días (cuando el promedio de la CEE era de 595), situación que se repitió en 1977.
Tal agitación social se había manifestado con gran intensidad a partir de 1973, y alcanzó su cenit en 1976, cuando un alarmado Ministerio de Gobernación (consciente de que en los primeros nueve meses de aquel año habían existido ya 17.731 huelgas con 150 millones de horas de trabajo perdidas) alertó del "gran peligro que representaba tal movilización para la continuación del orden institucional", lo cual quería decir la continuación de la Monarquía. Los documentos del Ministerio de Gobernación señalan claramente el gran temor que existía en los círculos gobernantes sobre las movilizaciones obreras. Fueron tales movilizaciones las que motivaron que el Monarca despidiera a Carlos Arias Navarro, el cual había mostrado su imposibilidad de controlar tales movilizaciones a pesar de haber sido el suyo uno de los gobiernos más represivos en los últimos 10 años de la dictadura.
Torturas y detenciones fueron práctica común de aquel Gobierno, con varios obreros asesinados en la defensa de sus derechos laborales. El 60% de los procedimientos llevados a cabo por el enormemente represivo Tribunal de Orden Público en sus 13 años de existencia se realizaron durante el Gobierno de Arias Navarro (más de 12.000 casos). La imposibilidad de recuperar la normalidad, consecuencia de la gran resistencia popular, hizo que el primer Gobierno de la Monarquía aprobara en Consejo de Ministros la propuesta de Arias de militarizar a todos los empleados de Correos, Telégrafos, Telefónica, ferrocarriles, agua, gas y electricidad, es decir, la infraestructura del Estado, que se veía en peligro.

ANTE LA imposibilidad de recuperar la normalidad y estabilidad social del país, el monarca sustituyó a Arias por Suárez, que recibió las instrucciones reales de que explorara con partidos de la oposición, entonces en la ilegalidad, la posibilidad de incorporarlos al proceso de reforma, excluyendo a aquellos sectores que habían sido más activos en la resistencia, incluyendo el Partido Comunista. Su intento era establecer una democracia limitada, que intentaba marginar a amplios sectores de la clase trabajadora, tal como ha reconocido Herrero de Miñón, uno de los colaboradores de Suárez (El Siglo 2-8 Junio del 2007).
De nuevo, fue la presión popular la que forzó tal cambio y el Partido Comunista fue aprobado (aun cuando la ley aprobada por Suárez discriminaba y continúa discriminando a aquella fuerza política). A la imagen tan extendida de que Franco murió en la cama, utilizada por aquellos que desean dar protagonismo al Rey y a la nomenclatura franquista y reformista en el proceso de transición hay que enfatizar que, tal como señalan Sartorius y Sabio: "Si bien el dictador murió en la cama, la dictadura murió en la calle".

Vicenç Navarro Catedrático de Políticas Públicas de la Universitat Pompeu Fabra de Barcelona

17 Jul 2008

JUSTICIA INEFICAZ Y POLITIZADA

Escrito por: transbadal el 17 Jul 2008 - URL Permanente

Desde las encuestas callejeras, que tienen un valor muy relativo, hasta las que elaboran los institutos de opinión públicos y privados de prestigio, cuando se pide la valoración sobre el funcionamiento de la justicia en España, hay un reflejo cada vez más extendido, aunque sea de contornos difusos: la desconfianza. Un aviso serio a uno de los poderes en que se asienta la democracia. En las razones de este distanciamiento ha reflexionado el Cercle de Economía, que ayer difundió un documentos de opinión, Los retos de la seguridad y la justicia en España, que no se anda con rodeos, incluso para advertir del daño que hace que se dude, por sistema, de las actuaciones policiales. La justicia, entendida como la aplicación rápida, eficaz y predictible de la ley por los jueces, ha de regenerarse de arriba abajo, porque hoy la opinión pública la percibe como ineficaz y politizada. Se lo ha ganado a pulso. Es oportuno porque proviene de una entidad que no es, como a veces se dice, un mero organismo empresarial: en la junta de la entidad están también profesionales, pensadores y funcionarios de élite.
Hay que ir a un pacto de Estado, es decir, de una mayoría amplia de las fuerzas políticas, para cambiar de raíz la manera de elegir al Consejo General del Poder Judicial, el Tribunal Constitucional y la Fiscalía del Estado, que hoy aparecen como terminales de la composición del Congreso y del Gobierno. Y afrontar el corporativismo endogámico de los jueces desde hace décadas: hay que buscar fórmulas para que el ejercicio de la profesión de juez ni esté constreñida a superar pruebas de capacidad de memorización ni a reglas estrictas de promoción por escalafón. Ojalá que haya debate.

TODO EL TIEMPO DEL MUNDO

Hoy tengo otro de mis dias tontos, y van... Se que esta canción es un chorrada, que no tiene valor poético, que ademas es un plagio, pero intuyo que ya no tengo todo el tiempo del mundo, sin todo el tiempo de mi mundo...

LENGUAS DE FUEGO

Hoy siento el alma

hervir dentro del pecho

sin un motivo

o a caso sin saberlo.

Siento el caballo

alzarse embravecido

sin que la rienda

consiga sujetarlo,

a punto estoy

de hincarle las espuelas

soltar bocado

y levantar el vuelo

como pegaso

con las crines ardiendo

buscando a dios

en medio del infierno

Juanmaromo

AMIGA

Te brillaban dos lágrimas
por fin nos despedimos
sin poder compartir el aluvión de noche

pero tú me sabías
rompiéndome en aceras
recorriendo senderos sin gravedad deshechos
alejándome progresivamente
por el vasto universo de veloces esferas
desde aquel chorro negro en cuyo centro
el yo
se quedaba en la ráfaga
el punto
donde nada ni nadie
sólo el deseo con su vientre de lava
la muerte por los brazos cargando pesadez
cargando frío
dejándolos colgar desasiéndose aplastándose
la cabeza también como un cometa dormido rodando
a miles de kilómetros ya la vez
en tus pupilas húmedas
brillantes como estrellas en el agua de la noche
de esa noche
cuando abierto y desnudo el corazón
como las rosas que desnudan su cráter
y el cuerpo les da vueltas
como fuego en racimos
devorador de órbitas elípticas que ensanchan el espacio infinito
dejaba sólo sólo sólo
ese punto
lejano y arraigado
negro insaciable pozo de tortura y destello
que reclama violento
más viento entre los sauces que lloran
más delirio en las cascadas irisadas
más cobijo en las manos de la lluvia
más temblor en el beso de la tierra
y agónico
encuentra nada más el pánico
de miembros desarmados
y se entrega fieramente
al sueño extraño
en la ebriedad y veneno
de un instante de amor
propio
inasible
incomprensible
inexpresable
intransmisible
incomunicable
incompartible
a penas
un ahogo
perecer

y todo
en tu pupila
impregnada de infancia.

"Libro de alienaciones" 1980

Clara Janés.

JESUS BAJÓ DE LA CRUZ EN ESTADO DE COMA

A ENTREVISTA CON MIGUEL LORENTE, MÉDICO FORENSE

Partiendo de las marcas de la sábana santa y los testimonios históricos de la crucifixión de Jesús, Miguel Lorente (Serón, Almería, 1962) se atreve con uno de los mayores desafíos que se haya planteado la medicina legal: reconstruir con ojos de forense aquellas horas cruciales. La pesquisa, 42 días (Aguilar), aporta un dato que traerá cola: Jesús no murió en la cruz.

--¿Cómo surge este reto?
--Desde que soy forense he pensado que ciertos hechos de los Evangelios podían tener una explicación más razonable que el milagro. Más tarde, cuando trabajé en el FBI por temas del ADN, recopilé información sobre la sábana santa, que es un objeto fascinante para un forense. De ella partió mi curiosidad científica.

--La sábana es su prueba de cargo.
--Es el único documento que estuvo presente en el lugar de los hechos. Nunca estaremos del todo seguros, pero hay pruebas científicas que confirman que es verdadera. Se dice que es 82 millones de veces más probable que la sábana sea real que lo contrario. Me remito a esas pruebas para darla por auténtica.

--Y esa sábana es un libro abierto en manos de un forense.
--Es lo que me permite afirmar que Jesús bajó vivo de la cruz, porque en ella hay signos de vitalidad y ninguno de mortalidad.

--¿En términos forenses, qué sufrió Jesús en la cruz?
--Un shock traumático, con un componente hipovolémico por la pérdida de sangre, y posiblemente un edema pulmonar. El Evangelio de san Juan dice que del costado le fluían agua y sangre. Era líquido pleural, y le salía por la herida que le causó la lanza que le clavaron para ver si estaba muerto. Pero la forma de esa lanzada, en bisel desde abajo, no lo mató. Sufrió un coma superficial, aunque le dieron por muerto. Por eso no le partieron las piernas, lo que se solía hacer. Tras bajar de la cruz, recobrar la horizontalidad le devolvió oxígeno al cerebro.

--Sigamos con el informe forense. ¿Qué pasó después?
--En el sepulcro lo lavaron, algo que es evidente, porque solo así se pudo obtener la imagen tan nítida y limpia que ofrecía la sábana. En las escrituras se afirma que Nicodemo llevó 50 libras de mirra y aloe para lavar el cuerpo, sustancias con poder curativo y analgésico. En ese momento debió de ser cuando vieron que estaba vivo y lo rescataron. Para los creyentes hubo resurrección, pero científicamente pudo darse una resucitación, que es un fenómeno habitual. Hay manuales de resucitación para accidentes de tráfico.

--¿Qué pasó a los 42 días?
--Tras aparecer ese domingo, el cuerpo no fue visto hasta el día 42, cuando se produce la ascensión. No sabemos si el relato de esa ascensión se refiere a la verdadera muerte de Jesús, o a partir de ahí desapareció de la vida pública. Lo cierto es que el cuerpo que estuvo en contacto con la sábana santa estaba vivo. Pudo morir a los 42 días por las heridas de la cruz, pero no murió en la cruz.

--¿Qué consecuencias religiosas tiene esta conclusión?
--Una cosa si quiero dejar clara: ni el tono de mi libro ni mi intención buscan atacar a nadie. Si acaso, debería servir para no enfrentar la ciencia con la creencia, que son planos diferentes. Ni la religión puede utilizar lo que no explica la ciencia para decir que es milagro, ni la ciencia puede dedicarse a tirar por tierra los sentimientos religiosos con demostraciones. Nadie dejará de creer en lo que crea por leer este libro.

--Pero choca con dogmas de la Iglesia.
--Si el dogma dice que Jesús resucitó, mis análisis me dicen que no, porque no murió. La cuestión es: ¿por qué volvió de ese coma? ¿Un milagro? Vale, pues fue ese milagro lo que dejó esa huella en la sábana, yo ahí no entro.

--¿Usted es creyente?
--Sí, en cuanto que comparto unos sentimientos que me acompañan desde pequeño. Son las referencias con las que crecí. Puedo criticar a la Iglesia en muchas cosas y no compartir sus planteamientos, pero ese sentimiento profundo lo conservo.

--¿Y ese sentimiento lo toca algo su investigación?
--No. El científico, especialmente el forense, debe saber dejar a un lado sus sentimientos, su fe, su ideología y sus creencias cuando está ante una actuación profesional. Si no, cuando estás viendo a un maltratador, te pueden entrar ganas de manipular el informe para que vaya a la cárcel. Así no trabaja un profesional.

--¿La forense es una ciencia exacta?
--La ciencia no demuestra la verdad, sino lo verificable, y llega a conclusiones con los instrumentos que tiene al alcance. Cuando investigué la muerte de Blanca de Navarra y el Príncipe de Viana, se me acusó de reescribir la historia. No es cierto: yo sigo escribiéndola. El tiempo es una palada de tierra que se arroja sobre los hechos y los trata de tapar, pero la tecnología nos permite desenterrarlos. Para un forense, el pasado solo es una fase del presente.

POSTALES DESDE EL INFIERNO

NOTA de The M+G+R Foundation: Ahora que la Casa Blanca está enfocando sus miras en Iran, pensamos que es el momento apropiado para publicar "Postales desde el infierno".

Si es usted tan amable me gustaría robarle unos minutos para contarle una historia de Horror. Los hechos que me propongo relatarle tuvieron lugar hace sesenta años, pero no sería muy aventurado pensar que bien podrían repetirse dentro de, pongamos, sesenta días. Tomo los datos prestados de ese gran biógrafo de la memoria secreta de Europa, WG. Sebald, que reflexiona sobre éste y otros temas de actualidad escalofriante en su último libro publicado a título póstumo: Sobre Ia historia natural de la destrucción.

Es la madrugada del 27 de julio de 1942 y volamos a bordo de uno de los incontables bombarderos de la RAF suspendidos sobre los cielos de la ciudad de Hamburgo. Nuestra misión, nos han comunicado nuestros superiores con esa claridad moral y solemne gravedad que confiere el mover las piezas desde lejos, lleva el sonoro nombre de Operación Gomorra y con siste en precipitar una apocalíptica catarata de diez mil toneladas de bombas incendiarias sobre una serie de barriadas abarrotadas de pobla ción civil que, si no se ha despertado todavía, está a punto de hacerlo.

Las compuertas de la bo dega se abren. Descendemos en picado cabalgando sobre una de esas bombas, la primera entre miles y miles que lloverán del cielo du rante las próximas horas. Si está usted acos tumbrado a ver bombardeos en forma de luces de colores en un monitor en verde cortesía de CNN, tal vez le interesen los detalles técnicos de esas fosforescencias.

Lo primero en volar, literalmente, son las ventanas y las puertas. Cien tos de miles a un tiempo en toda la ciudad, pul verizadas en un tornado de cristal y astillas. Se gundos más tarde los techos de manzanas enteras prenden en llamas mientras las bom bas de más tonelaje taladran las estructuras y apuñalan los sótanos para inundarlos de fuego. En cuestión de minutos un área de unos vein te kilómetros cuadrados infestada de seres hu manos que hasta hace segundos estaban tra tando de conciliar el sueño se transforma en un océano de llamas de unos dos kilómetros de altura.

Lo que sucede a continuación es un fenómeno de física elemental que recibe el nombre de "tormenta de fuego". Ese bosque vertical de llamas de dos mil metros que cubre el horizonte crea un efecto de succión de oxí geno de tal magnitud que corrientes de aire de fuerza equivalente o superior a un huracán se lanzan como gigantescas serpientes de com bustible sobre la ciudad. Esta pira infernal crece y crece durante unas tres horas. Agujas y cú pulas de catedrales vuelan por los aires. Coches, tranvías, barcazas y centenares de personas son arrastradas y atomizadas por las corrientes hu racanadas de llamas. Un maremoto de fuego avanza destrozando completamente todo cuan to encuentra en su camino a una velocidad de unos 150 kilómetros por hora. A su paso ape nas quedan las fachadas ennegrecidas de edifi cios huecos, esqueletos carbonizados de lo que minutos atrás era una suntuosa metrópolis. Los escasos supervivientes que tratan de huir se hun den lentamente en un lago de alquitrán can dente cuando el asfalto bajo sus pies se funde.

Nadie sabe cuántos han muerto o cuán tos van a morir antes del alba. No hay modo de contarlos y los pocos que quedan con vida enloquecen y reniegan de su papel de testigos. Una eternidad más tarde ama nece sin sol bajo una columna de humo impe netrable de ocho kilómetros de altura. Las calles están sembradas de cuerpos deformados que aún exhalan llamas azules. Fuentes y canales quedan anegados por cadáveres cocidos. Char cos de grasa humana arden entre los escombros. El silencio es ensordecedor. La gran mayoría simplemente se ha evaporado, del mundo y de la memoria. Le decía antes que esta era una his toria de Horror. Por eso no tiene moraleja.

En las páginas de Doctor Faustus Thomas Mann resume magistralmente la esen cia de la guerra al describir cómo las ra tas, esas eternas vencedoras de todas las con tiendas, engordan cebándose en la infinita tundra de cadáveres que teje las ruinas de un mundo transformado en necrópolis. Hace ape nas unos días el Pentágono hacia un primer pe dido de 16.000 bolsas de plástico negro, modernos sudarios de alta tecnología destinados a transportar los cuerpos, o lo que quede de ellos, de otros tantos soldados en lo que tal vez sean los primeros días, o minutos, de la batalla en cier nes. Probablemente ninguno de los futuros ocu pantes de esos sarcófagos de vinilo ha oído ha blar de la destrucción de Hamburgo en 1943 y menos aún se sienten tentados por escuchar lo que W.G. Sebald tiene que decirnos al respecto. Los expertos ya han decidido por ellos y por nosotros. Tal vez por eso las historias de Ho rror están condenadas a repetirse una y otra vez. Porque, al haber tantas, no nos damos cuenta de que es siempre la misma.

SUZANNE VEGA

Suzanne Vega, letrista, cantante y poeta
"Expresar gratitud me parece algo esencial en la vida"
IMA SANCHÍS - 09/07/2008

El viernes cumplo 49 años. Nací en Santa Mónica y vivo en Nueva York. Casada dos veces y con una hija de 14 años. Soy miembro del Partido Demócrata. Su campaña para subvencionar la pobreza de los años 60 fue significativa para mi familia, que recibió ayudas. Soy budista

Creció en el Harlem hispano.

Ruido, calor y actividad. Siempre acción y alguien borracho. Yo quería averiguar adónde pertenecía.

¿Ya lo ha averiguado?

Aún sigo buscando.

A los 28 años conoció a su padre.

Un gran encuentro, algo que había imaginado muchas veces y cuando ocurrió fue muy distinto, pero me vi a mí misma en ese hombre. Tuve la sensación de completar algo.

¿Por qué nunca lo había visto antes?

Él vivía en California y yo en Nueva York. Trató de escribirme alguna carta que fue rechazada por mis padres. Mi padre adoptivo me cambió el apellido porque yo tenía 3 hermanos menores de los que él era el padre.

¿Fue una niña feliz?

No, era muy tímida e introspectiva. Todo el mundo decía que era rara.

Subir a un escenario no le sería fácil.

Sentía cierta hostilidad hacia la gente, me sentía juzgada y me costó entender que si estás en un escenario no puedes estar enfadada con el público.

Siento insistir en ello, pero su canción sobre el niño maltratado...

... Luka, la escribí a los 24 años.

¿De dónde salió?

Luka vivía en el piso de arriba, era delicado y duro al mismo tiempo. "Si alguna vez escribo una canción sobre un chico que ha sido abusado, me inspiraré en él", pensé un día que coincidimos en el ascensor.

¿Sorpresa?

Inmensa. Cuando la cantaba, nadie volvía a pedirla. Mi mánager me dijo que debíamos presentarla en las radios explicando que trataba sobre un problema social, y triunfó en el mundo. Empecé a recibir muchas cartas que me decían "esta es mi historia", incluso ahora, 20 años después, las recibo. Esa canción llegó a cambiar leyes en EE. UU.

¿Cuál ha sido su rebeldía?

Más bien ha sido una resistencia muy consistente a lo largo de mi vida a las expectativas del público, de las compañías discográficas o de mis mánagers respecto a lo que yo debería hacer o cómo debería hacerlo. Me he resistido a los estereotipos.

¿Usted qué quería?

Ser libre y crear una familia. Ser madre fue la realización de algo que había deseado durante mucho tiempo. Quería tener tres hijos y que crecieran junto a su padre. Cuando me divorcié, lo pasé francamente mal.

¿Crió sola a su hija?

Sí. Ahora he vuelto a casarme con el hombre que me pidió matrimonio a mis 23 años, un poeta que se ganaba la vida recitando por la calle. La última vez que lo vi fue subido a un escenario recitando un poema algo desagradable sobre mí.

¿Y durante 21 años no volvió a verlo?

Nuestra historia ha sido la de un desencuentro, cartas que vienen y van, equívocos, hasta que en el 2005 recibí un correo, vino a verme a Nueva York y en tres meses nos casamos.

Bonita historia para sus nietos.

Es significativa porque realmente yo confiaba en él. No somos aquella familia perfecta con la que yo soñaba, pero somos una bonita familia.

¿Todo encaja con el tiempo?

Sí, las cosas ocurren por algo y de una forma natural van encajando. El año que viene tendré 50 años, como letrista y cantante de pop el mundo trata de decirme que "ya no toca", pero me quedan cosas por decir. A veces cuando viajo, en clase económica, me reconocen y me dicen: "¿Tú, que hiciste Luka y Tom´s diner,por qué no vas en limusina?".

¿Teme a la vejez?

Temo engordar y enfermar, convertirme en otra, pero no hacerme mayor.

Usted pasó por una crisis muy fuerte, ¿qué la provocó?

Ha habido crisis constantes en mi vida. La muerte de mi hermano, con el que tenía una relación muy estrecha, fue una de ellas y está conectada con el 11-S, porque él trabajaba en las Torres Gemelas. Ese día no fue a trabajar y se sentía muy culpable, obsesionado: continuaba yendo allí día tras día.

...

Tenía problemas con el alcohol, que acabó matándole con 36 años. Lo que a mí me hunde es la falta de control: quieres a alguien, le das toda tu atención, pero no consigues nada. Sin embargo, escribes una canción en tu habitación y tiene un efecto enorme.

Entiendo.

Al final, todo es cuestión de ver dónde encajas en el mundo, dónde puedes ser útil, y esa sigue siendo mi búsqueda. Voy a escuelas de barrios marginales y leo mis poemas a los niños y veo que eso les despierta interés. ¿Sabe cuáles son sus deseos?

¿Cuáles?

Trabajar en un Burger King, no tienen confianza para tener un sueño mayor. Leer y escribir amplía su mundo, y es ahí donde me siento útil. ¿Pero qué me ha ayudado en la vida a superar las crisis?

¿?

Levantarme por la mañana, prepararle el desayuno a mi hija, las cosas concretas en las que subyace el sentimiento de amor.

¿Por qué abandonó el budismo?

Porque no me gustan los conflictos entre las distintas ramas del budismo y me vi inmersa en uno. Pero he vuelto porque siempre resulta muy práctico tener una buena manera de expresar gratitud, que me parece algo esencial en la vida. Si recibes algo y no das las gracias, es como si se disipara.

ESTOS VERSOS, LECTOR MIO

Soy Gloria, estos versos los dedico a todas aquellas personas que se dedican a entrar en los blogs agenos e insultar, descalificar y hasta agredir a sus creadores, como si fueran portadores de la verdad suprema, o estuvieran capacitados para juzgar lo bueno y lo malo, la mentira y la verdad. A todos aquellos que se permiten imponernos sus criterios éticos o estéticos sin el más mínimo respeto por la libertad de expresión y por el respeto a las creencias ajenas. En especial quiero ofrecérselos a una de las personas que más ha sufrido este tipo de ataques Mari, nuestra hada. Un beso que te quiere. GLORIA

Estos versos, lector mío,
que a tu deleite consagro,
y sólo tienen de buenos
conocer yo que son malos,
ni disputártelos quiero,
ni quiero recomendarlos,
porque eso fuera querer
hacer de ellos mucho caso.

No agradecido te busco:
pues no debes, bien mirado,
estimar lo que yo nunca
juzgué que fuera a tus manos.
En tu libertad te pongo,
si quisieres censurarlos;
pues de que, al cabo, te estás
en ella, estoy muy al cabo.

No hay cosa más libre que
el entendimiento humano;
pues lo que Dios no violenta,
por qué yo he de violentarlo?

Di cuanto quisieres de ellos,
que, cuanto más inhumano
me los mordieres, entonces
me quedas más obligado,
pues le debes a mi musa
el más sazonado plato
(que es el murmurar), según
un adagio cortesano.
Y siempre te sirvo, pues,
o te agrado, o no te agrado:
si te agrado, te diviertes;
murmuras, si no te cuadro.

Bien pudiera yo decirte
por disculpa, que no ha dado
lugar para corregirlos
la priesa de los traslados;
que van de diversas letras,
y que algunos, de muchachos,
matan de suerte el sentido
que es cadáver el vocablo;
y que, cuando los he hecho,
ha sido en el corto espacio
que ferian al ocio las
precisiones de mi estado;
que tengo poca salud
y continuos embarazos,
tales, que aun diciendo esto,
llevo la pluma trotando.

Pero todo eso no sirve,
pues pensarás que me jacto
de que quizá fueran buenos
a haberlos hecho despacio;
y no quiero que tal creas,
sino sólo que es el darlos
a la luz, tan sólo por
obedecer un mandato.

Esto es, si gustas creerlo,
que sobre eso no me mato,
pues al cabo harás lo que
se te pusiere en los cascos.
Y adiós, que esto no es más de
darte la muestra del paño:
si no te agrada la pieza,
no desenvuelvas el fardo.

Sor Juana Inés de la Cruz

SERRAT Mi niñez

Esta canción del Nano, simepre me ha recordado mi infancia, mis veranos en aragón, en el pueblo de mi madre. El rio, la acequia, el olor a huerbabuena. La manzanas robadas, Chispas, el perro de mi abuelo, a quien adoraba. Lasprimera confidencias sexuales con mis primos que sabian mas que Lepe ...Y mi abuela, la mujer una mujer dulce, recta, fuerte y flexible como un junco, una mujer hermosa con once hijos , todos vivos y que murio con 92 años perdida en el Alzheimer despues de haberlo dado todo, se quedo anclada en la guerra ... Tanto sufrir para volver a sufrir de nuevo, pero cuando le acariciabas la cara, o le besabas los ojos, se iluminaba como una lamparilla plena de amor. Un dia te escfribiré algo que llevo muy adentro, mientras...



Tenía diez años y un gato
peludo, funámbulo y necio,
que me esperaba en los alambres del patio
a la vuelta del colegio.

Tenía un balcón con albahaca
y un ejército de botones
y un tren con vagones de lata
roto entre dos estaciones.

Tenía un cielo azul y un jardín de adoquines
y una historia a quemar temblándome en la piel.
Era un bello jinete
sobre mi patinete,
burlando cada esquina
como una golondrina,
sin nada que olvidar
porque ayer aprendí a volar,
perdiendo el tiempo de cara al mar.

Tenía una casa sombría,
que madre vistió de ternura,
y una almohada que hablaba y sabía
de mi ambición de ser cura.

Tenía un canario amarillo
que sólo trinaba su pena
oyendo algún viejo organillo
o mi radio de galena.

Y en julio, en Aragón, tenía un pueblecillo,
una acequia, un establo y unas ruinas al sol.
Al viento los ombligos,
volaban cuatro amigos,
picados de viruela
y huérfanos de escuela,
robando uva y maíz,
chupando caña y regaliz.
Creo que entonces yo era feliz.

Tenía cuatro sacramentos
y un ángel de la guarda amigo
y un «Paris-Hollywood» prestado y mugriento
escondido entre mis libros.

Tenía una novia morena,
que abrió a la luna mis sentidos
jugando los juegos prohibidos
a la sombra de una higuera.

Crucé por la niñez imitando a mi hermano.
Descerrajando el viento y apedreando al sol.
Mi madre crió canas
pespunteando pijamas,
mi padre se hizo viejo
sin mirarse al espejo,
y mi hermano se fue
de casa, por primera vez.

Y ¿dónde, dónde fue mi niñez?