AÏCHA Khaled y Amistades peligrosas

Dos versiones de una canción excepcional, la primera vez que la escuche en versión de KHALED, me impacto por su musicalidad y belleza, después Amistades peligrosas hicieron su versión española, ¿se pueden comparar?

DESOLACIÓN

http://www.arteapech.cl/alicia.guzman/img/desolacion.jpg

Dios ¿dónde estás?
Acaso en la débil ala de una mariposa,
en el monótono zumbido de la abeja
o en la gaviota que roza vagamente la playa.

Te busco
en el crepúsculo vacío de invierno,
en la luz sin frontera de mis ojos,
en la melancólica sombra del ciprés.

Palpitan en mi pecho reflejos de aurora.
y no estás.
Tampoco en el alud de tatuados dolores,
en el breve escalofrío de mis párpados azules,
en la marimba interna de mi cuerpo.

Tal vez mis rezos llegaron tarde a la cita,
tal vez eres pedestal de oro inaccesible,
anzuelo en el fondo sin carnada
y yo hambriento pez en la noche del océano.

Tal vez seas omnipotente campo y yo roja hormiga.

Tal vez seas flama desprendida del sol
y yo ciego espejo incapaz de reflejarte.

Lina Zerón

CRISIS? WHAT CRISIS?

Sabido es que cuando la bolsa sube ganan sólo los tenedores de acciones, aunque cuando baja, lo acabamos pagando todo quisque. Bien ¿Dónde está escrito que la vida tiene que ser justa? ¿Le ha tocado la lotería alguna vez a alguien que conozca a pesar de ser buena persona y merecerlo sobradamente?

Pues eso, las medidas que se están adoptando estos días, y las que seguirán, acabarán saliendo de su bolsillo o peor, no entrando dinero en él porque estará los lunes al sol. El statu quo hace que el estado se convierta en un Robin Hood inverso, siempre "para evitar un mal mayor", claro, claro. No importa que el gobierno sea sociata, no se engañe, se la meterán igualmente y encima le dirán que se mueva acompasadamente sonriendo.

Los responsables de la situación actual, si es que queremos personalizarlo y no achacarlo a un sistema que como filosofía tiene que de la suma de los egoísmos individuales surge un bien común, lo cuál siempre me costó de comprender completamente, algunos de los responsables, decía, quizá se queden sin trabajo, aunque ya me daría con un canto en los dientes de tener sus activos, los más tontos puede que lo pierdan todo, incluso que cesen voluntariamente su vida, más por la bofetada a la vanidad que por el fastidio de volver a empezar. Encima algunas de las autoridades que tenían que controlar que esto no pasase, que para mí tienen más delito que los anteriores, el señor Paulson por ejemplo, observo con los pelos como escarpias que lideran el plan de salvamento americano ése. Y entre nosotros, no hay ninguna garantía que funcione y se habrán gastado unos recursos preciosos que podrían servir para acometer el verdadero salvamento que quizá se deba acometer luego. Bueno, bien pensado, el dinero es suyo de usted. No pasa nada, pues.

Además ¿No se dice académicamente que las crisis tienen la función de sanear la economía de los que están así así? ¿Qué clase de limpieza es ésta? ¿Socializando las pérdidas de unos pocos?

Produce hilaridad oír por TV a un conocido catedrático de aquí decir que la crisis de los mercados secundarios y financieros no tiene porqué repercutir en la economía real ¡Qué gran profesional! Cómo miente el tío sin pestañear, aderezado con una cara de convencimiento que ni 10 años de método Stanislavski, tú. Un monstruo. Qué tristeza constatar como nos siguen tratando como a niños siempre que se sube a un púlpito.

Mi consejo de economista descreído es que llene usted su despensa con leche condensada y carne en conserva para resistir lo menos un año. Tendrá doble valor, el de uso y el de cambio. Luego no me venga pidiendo que yo no fío, o si acaso, me presenta a su esposa, veremos qué me parece y cómo estoy de humor ¡Ah! Y me deberá además un favor, no lo olvide.

Òscar

http://www.pcdemano.com/

LA ABUELA DOROTEA

Dorotea era una mujer hermosa, alta, delgada, con un rostro dulce y un cuerpo fuerte y flexible que se balanceaba con un cántaro en la cabeza y otros dos apoyados en sus caderas. Otras veces la veías bajar al horno con una bandeja llena de rosquillas jugueteando con sus cabellos.

Dorotea parió once hijos, todos la sobrevivieron. Vivía en una casa a las afueras del pueblo junto a un rio, adosados a la casa estaban los corrales y detrás de ella unos campos donde se cultivaban viñas, albaricoques y almendras. También había colmenas y hornales que Gaudioso, su marido cuidaba con esmero. Casó muy joven y sin dinero. Su esposo se dedicó a comprar las tierras que no quería nadie en la falda de las montañas y a engendrarle hijos para cultivar esas tierras.

Preñada de siete meses, la veías ir caminando por los pueblos de los alrededores sola, con su balanza romana y su cántaro de miel a vender el fruto de la abejas, era “la melera”, cualquier ayuda era poca para sacar la casa adelante. Los hijos varones en cuanto eran aptos, salían al campo a luchar con una tierra árida que se negaba a entregar sus frutos sin una dura lucha. Las mujeres, cuidaban a los mas pequeños, cocinaban y bajaban al rio a lavar, en invierno rompiendo la capa de hielo que cubría las aguas. Los años fueron pasando y la hacienda a base sudor y lágrimas fue medrando. Dorotea veía crecer a sus hijos sanos y fuertes y los mayores fueron casando y engredándole nietos. Una de sus Hijas , Angelita, marchó a Barcelona, y casó con un joven trabajador incansable llamado Agustin, tuvieron un hijo al que llamaron José Luis, ese niño era yo.

Cada verano, acabado el colegio me marchaba al pueblo con algunas de mis tías que también habían emigrado, aquello era el paraíso para mí. Un pequeño pantano, una acequia, un rio con cascada incluida, frutales inmensos donde comer del árbol y sobre todo la abuela… Largos y brillantes cabellos entrelazados en un moño, que de vez encuando soltaba para cepillarlos cuidadosamente en las calidas mañanas de verano, siempre escondida tras grisáceas ropas que el brillo de sus ojos se encargaba de iluminar.
La recuerdo erguida, vigilante, autortaria pero tierna, cuidando que sus nietecillos no hicieran ningún desaguisado o se ahogarán en el rio. Yo a cambio, le mataba los polluelos y los conejos que cogía desprevenidos, pero ella nunca me levantó la mano a pesar de las muchas trastadas que le hacia sufrir. -¡Maño, el mostillo!, y preparaba para merendar un exquisto plato hecho a basede miel chocolate y almendras que me sabia a gloria bendita.
Los años pasaron y el campo su fue despoblando, las tierras que tanto trabajo costaron de levantar quedaron en barbecho, los hijos se fueron marchando a la capital y el abuelo murió, dicen que de cáncer, pero yo creo que murió de pena. Dorotea, repartió tierra y hogar entre sus hijos, y se quedo sin nada. Pasó sus últimos años de casa en casa, eso sí querida y mimada por hijos y nietos a quien les había dado todo. Murió a los 94 años, presa del Alzheimer. Se quedo colgada en la guerra, sufriendo por sus hermanos, sufriendo por todos... Fue una mujer admirable, amorosa, entregada fuerte como una encina centenaria, nunca escuché una queja de sus labios, siempre una sonrisa iluminó su rostro.
Hoy Abuela, con lágrimas en los ojos, quiero decirte que te sigo queriendo como antes, mucho mas que antes, porque ahora entiendo cosas que de niño no podía comprender. Tu fuiste un ejemplo y una referencia para todo aquel que tuvo la suerte de conocerte. Sé algún día, me encontraré contigo, me prepararás como cada tarde la merienda y llamarás con tu voz melodiosa...¡Maño. el mostillo!

MI NIÑEZ Serrat.

ADMIRABLES MUJERES DEL CAMPO

JOSEP MARIA Espinàs

Aún no he podido ver el programa A pagès que han estrenado en el Canal 33. No es un programa genérico sobre el mundo rural, sino una visión actual del papel que tienen las mujeres que viven y trabajan en el campo. La iniciativa me parece muy interesante.
Urbanita como soy, siempre he sentido una gran admiración por la mujer payesa. Por las mujeres de antes y las de ahora. Su función no ha sido nunca justamente valorada. Yo he conocido a alguna mujer payesa de un temple y una capacidad increíbles. La mujer de campo no ha cesado de trabajar. Cuando no existían los recursos actuales, cuando no se había mecanizado o modernizado el trabajo, es evidente que los hombres del campo tenían un trabajo duro. Segar y trillar era pesado. Sembrar, cavar. Pero tampoco era, entonces, un trabajo exclusivo de los hombres.
Cuando anduve por Castilla, una mujer me contó que había ido a segar con los hombres del pueblo. Horas seguidas. Había tenido seis hijos y "los eché fuera, para que tuvieran mejor vida que yo". En Madrid, en Barcelona, en Valencia. "La mierda que llevábamos...". Su marido me dice, sarcástico: "Y ahora, todo eso de las horcas, las hoces... Lo ponen como decoración. Si hubieran trabajado con esto, lo habrían quemado".
Ahora hablaré de hace pocos años. En una pequeña aldea de Galicia, una chica me permitió que la acompañara cuando llevaba seis vacas a pacer. Me contó que su madre había muerto, que su padre no estaba y que tenía un hermano, pero instalado en un pueblo mayor. La chica se ocupaba de todo, de las vacas y de la casa.
Las mujeres rurales han limpiado, cocinado, han llevado la comida al hombre que trabajaba en el campo, han cuidado a los hijos y a la abuela viejecita, se han ocupado del huerto y de las aves. Y han administrado la economía de la casa.
He conocido alguna de esas mujeres fuertes. Que ven, a menudo, cómo los hijos que habían criado se van lejos de la casa de campo, o del pueblo, a ganarse la vida más cómodamente. Ahora hay algunas mujeres jóvenes que quieren seguir en el campo, y chicas que llegan, dispuestas a sacar provecho de los nuevos recursos agrícolas y ganaderos.
Quizá las cosas cambiarán. Porque, tradicionalmente, cuando moría el hombre, se pasaban muchos apuros. Pero la muerte de la mujer suponía, casi siempre, el hundimiento de la casa. La mujer la había mantenido y el hombre se sentía perdido.

UNA ESQUELA

Escrito por: Zahira Rosales Cala el 15 Oct 2008 - URL Permanente

Observo Barcelona y no la conozco, ya no es mía, y no, yo soy nada de ella.

Ha pasado por mi vera y no me reconoció, y yo a ella la vi, como de lejos, como un recuerdo. Como la piel de un lagarto al sol. Vacía y sórdida.
En ella quedan para mí, el fantasma y el eco de lo que mi vida llenó, un hueco minúsculo que ahora llena otro alma enorme de otra niña pequeña como yo.
La ciudad en la que todo el mundo cabe, la que para todo el mundo tiene un palacio o un zaguán, ya no es, para mí, mi ciudad; sino el cascarón vacío de un caracol que murió, cuyos restos devoran insectos carnívoros a los que poco importa quién amó y habitó ese interior, mientras les den vida las protehínas de una muerte y les ampare el calor libre que una ausencia dejo...
Y el veneno de Canaletas, tal y como prometió, fluye por mis venas abriéndose paso a quién sabe qué lugar.
Qué oscuro el callejón el el que me la fui a cruzar...!
Me dio un segundo por pararle, por preguntarle a dónde iba, pero se cruzó Barcelona, la vi a lo lejos y me marché tras ella a este lodazal de sueños en el que no encuentro los que fueron míos y solo quedan los que quiero que sean los nuestros.

Me niego a que esto sea una declaración de amor. Es una esquela, unas líneas azules y discretas entre las columnas necrológicas de un periódico de tercera.

"Hoy expiró en la soledad austera del exilio la que un día fue la más devota admiradora de los vagabundos de los soportales de La Plaza Real, la reina de las calles del Raval, buscadora incansable de miradas muertas en ojos vueltos de todo, llenos de olvido y de nada, hundidos en vasos ardiendo en Marsellas , ya por entonces, exiliadas.
Cayeron como telones de acero sus párpados, y en su encierro guardan sus pupilas, inmóviles, la locura intacta de las noches paganas, que solo se acostaban cuando ya de vuelta las empujaban las luces tenues de las mañanas, bajando a saludar al mar por la Avinguda de les Drasanes.

Cayó, a peso de plomo, su melena al suelo con su cuerpo para, dibujar o besar la acera cuando se cruzó con ella: Con su amante de noches en vela, La Gran Señora, la puta barata, la altuhista, la bandolera, a la que prometió ser fiel y le engañaba con cualquiera, la más hermosa, la barriobajera, la más valiosa, la falsa moneda...
Se cruzaron y en sus ojitos azules cargaditos de tinieblas descubrió ella, que había resuelto olvidarla, que solo en su despedida fue sincera... y murió, se le partió el alma en mil banderas"
Dónde ibas Barcelona? Por qué no guardaste un segundo mi sitio a tu vera? Por qué me olvidaste así, de esta manera.


Vaya en paz, sin mí, conmigo, con cualquiera... infiel compañera.

http://lacomunidad.elpais.com/zahira-a3-cala/2008/10/15/una-esquela

ME QUEDA LA ESPERANZA...

Estoy cansado, es un cansancio negro que nace de lo mas profundo de mi estomago y se extiende como un cáncer por mi corazón y mi cerebro. Quizás la palabra correcta sea hastío, hastío de luchar toda la vida contra los gigantes, hastío de apostar siempre por el caballo perdedor , de agotarme corriendo detrás de la utopía.
Me he dejado la piel y las ilusiones persiguiendo espejismos, el espejismo de la justicia, la quimera de la solidaridad, la utopía de la paz. Aposté por un mundo mejor y mi caballo desmontó al jinete, me acerqué demasiado al sol y me quemé las alas. Mis héroes de juventud acabaron convertidos en posters.

Miro a mi alrededor y veo sombras iluminándose frente a una televisión infame, sombras que que se oscurecen ante el gran hermano, que se diluyen ante la telebasura, sombras que no resisten la luz de la verdad. Los ojos de los adolescentes, ya no reflejan rebeldía, solo rabia o vacio, inercia existencial u odio sistemático pero la chispa de la utopía brilla por su ausencia.

Se que podría encerrarme en mi castillo, aislarme en mi hogar junto a mi esposa, meternos en la cama y acabar en una Gran Bouffee como la de Ferreri, pero aun conservo un ápice de esperanza y cuando salgo a la calle y me ilumina la sonrisa de un niño, cuando escucho una música que me llena, cuando veo una mujer fecundada acariciarse amorosamente la barriguita, pienso que aun queda esperanza, que quizás es tan solo una pesadilla y que pronto despertaré entre las sabanas de un futuro mejor.

LLUIS LLACH La Gallineta

"LA COMUNIDAD" de El Pais se está quedando vacía por culpa de una política de censura indiscriminada y por la cobarde prepotencia de los moderadores. He decidido hacer de este mi Blog principal y dejar el de "La Calamidad" como secundario hasta que todos mis amigos se hayan mudado, mientras les dedico esta "cançoneta", porque ya estoy hasta el culo de "hacer de puta y pagar la cama"

(LA GALLINETA (CANÇONETA))

La gallinita ha dicho que ya es suficiente
ya no quiere poner más huevos,
a la porra este jornal
que hace tiempo que me ata.

Si me vienen ganas de hacer más huevos
me haré venir un restreñimiento
no tendrán más huevos frescos,
quien de mí se aproveche.

La gallina ha dicho que ya hay bastante.
Viva la revolución.

A cambio de algún grano de trigo
me han quitado la fuerza de volar
pero os prometo que se ha acabado
tengo por delante una vida
y no sufro por el destino
que una vez librada al camino
no habrá ninguna dificultad
para que me entienda con las vecinas.

Y los gallos que conmigo dormirán
los buscaré sanos y valientes
que estoy cansada de impotentes
y de pasar noches aburridas.
Que quede claro para siempre,
que yo de virgen no tengo nada,
y puestos a hacer no me viene
de un segundo restreñimiento.

La gallina ha dicho que ya hay bastante.
Viva la revolución.

DE NADIE, DE NINGUN LUGAR

No he podido resistirme a publicar este duro, pero precioso relato de nuestra amiga ZAHIRA, lo he leido varias veces y no puedo por mas que darle la razón en todo. Ella es una gran mujer y una escritora con una sensibilidad a flor de piel, desde el primer dia que enté en su casa y leí sus libros, supe que iba a proporcionarme muchas horas de gozo, saboreando su lectura.

Gracias Zahira. Por todo lo que nos has dado y nos darás

Se llama Reina... Talvez si hubiera nacido en otro momento, en otro lugar... Talvez sería como tú... Pero ya ves, el destino a veces no se elige, es el que toca y lo mejor que puede traer de la mano en algunos casos, es resignación... Historias que nos pasan cerca, que nos rozan el abrigo. Fragmentos de vidas ajenas que no nos importan lo más mínimo y que conocemos con la crueldad del detalle... Ojeras que nos resumen caminos de lágrimas, manos en carne viva que nos hablan de desesperación, de hambre, de pena sin gloria, de un ayer de dolor, y mañana quién sabe. ¿Alguna vez has sentido ganas de no despertar? ¿Alguna vez el frío en la madrugada te ha calado hasta el alma? ¿Qué quieres para la gente a la que amas...? Su pena más grande no es ser un “sin-techo” por que no es lo único que no tiene, además, no tiene nombre y talvez no tenga a nadie que llore su muerte o que rece a dios o a un nombre en vano por el bien de su alma. ¿Quién pensará qué hay que poner en su epitafio? Él un día decidió derramar su cordura por las aceras, y se quedó sin ella... Se levantó una mañana bajo un sol extraño y descubrió haber perdido lo que había venido buscando... Las cosas a menudo se van de mal para acabar en peor y te parece que nunca llega el fondo. Ahora se siente solo, y camina descalzo entre pedazos de sueños rotos... Ahora disfruta como un orgasmo el placer de un cigarro... Espera que la muerte le sorprenda en alguna esquina, no se murió de amor dejando atrás lo que más quería... lo matará un catarro, o un navajazo malavenido si un día no escoge bien dónde se queda dormido... ¿Qué tiene para nosotros la diosa fortuna?, ¿Quién no daría la mitad de lo que tiene por conocer su destino? A lo mejor mañana la empresa para la que trabajas amanece en quiebra y se corre el rumor de que es porque tu jefe ha hecho un socavón en sus arcas con un desfalco que disfrutará en Las Maldivas con una mujer veinte años menor que él, rumor que tu confirmas, porque esa mujer, resulta ser tu mujer, que te aclara con una escueta, pero concisa, nota que se ha marchado a tomar un té, y que no tiene intención de volver... Y allá tú con tu hipoteca, con tus veinticinco años de experiencia en la misma empresa y tus cuarenta-y-dos plantados en la cola del paro... Tú verás lo que haces con tus mil millas de cama desierta, con tu miedo desesperado a morir solo... Tú verás. El tiempo pasa deprisa, ¿sabes?, y una noche tu alma te encuentra desnudo recogiendo tu pena entre sábanas secas y cajas de Prozac en el primer cumpleaños de tu soledad... “Quién pudiera dar marcha atrás...” Para triunfar en la vida, no basta con saber jugar, has de rezar cada noche para que a la mañana siguiente te regale buenas cartas la suerte... Pero el azar es una cría caprichosa y repelente... y no sabes nunca si le ha marcado las cartas a tu contrincante... Y ya no te quedan recursos, tus amigos ya se han cansado de pasar malos ratos... Ayer vinieron unos señores a vaciar tu casa con un papel en la mano que no hablaba de sentimientos, ni de recuerdos, ni de miedos, ni de la desesperación con la que arañas lo poco que te queda de tu pasado, nunca se cuentan esas cosas en un orden de embargo... Al cabo de la calle y derrotado, de nuevo solo te queda llorar... Te tocaron malas cartas. En enero desearás que llegue el sol de medio día, en marzo que el viento no se cuele entre tu ropa, en abril que la tormenta no te pille sin amparo, en octubre verás todas las hojas caer, en diciembre querrás que te ahogue el recuerdo, para no seguir recordando, y así pasarán los años, y se arrugarán tus sienes, y tu voz se hará grave, y tus huesos frágiles, y tu piel no guardará ni tan solo el eco la última caricia, porque nadie acaricia a un pordiosero, porque nadie ama a un pordiosero... Y te sentirás “de ningún lugar” y te sentirás “de nadie” buscando una voz amiga en cualquier parte, y talvez la halles en sombras sin cuerpo con historias similares. La soledad te traerá un día con el viento las voces de esas sombras sin cuerpo, y la locura te invitará cada noche a jugar una última partida al black jack, pero esa partida no se dará, porque tú nunca supiste jugar http://lacomunidad.elpais.com/zahira-a3-cala/2008/2/5/de-nadie-ningun-lugar-

LENGUAS DE FUEGO

Hueles a hembra cálida y jugosa
al rocío que besa a la amapola
a suspiro de rosa enamorada
a la hierba bañada por la aurora
Hueles a hogaza tierna y horneada
con el fuego de leña bendecida
por un beso frutal de hierbabuena
y un suspiro de menta florecida.

Hueles al tibio perfume de tus ingles
al aroma animal de tus axilas
a la flor que se esconde entre tus muslos
y se baña en el néctar que destila
cuando hundo mi rostro entre tus pechos
y me lleno los labios de ambrosias
sé que ya estoy perdido y me someto
al sagrado placer de tus caricias.

EL ANGEL

Cuenta la antigua leyenda que un niño que estaba por nacer le dijo a Dios:

-Dicen que me vas a enviar mañana a la tierra pero ¿cómo viviré tan pequeño e indefenso como soy?
-Entre muchos ángeles te escogí uno para ti, que te está esperando, él te cuidará.
-Pero dime, aquí en el cielo no hago más que cantar y sonreír, eso basta para ser feliz. Y ¿cómo entender lo que la gente me hable, si no conozco el extraño idioma en que hablan los hombres?
-Tu Ángel te dirá las palabras más dulces y más tiernas que puedas escuchar y con mucha paciencia y cariño te enseñará a hablar.
-Y ¿qué haré cuando quiera hablar contigo?
-Tu Ángel te juntará las manitas y te enseñará a orar.
-He oído que en la tierra hay hombres malos ¿Quién me defenderá?
-Tu Ángel te defenderá aún a costa de su propia vida.
-Pero estaré siempre triste porque no te veré más Señor.
-Tu Ángel te hablará de mí y te enseñará el camino para que regreses a mi presencia, aunque yo siempre estaré a tu lado.

En ese instante una paz reinaba en el cielo, pero se oían voces terrestres y el niño presuroso repetía suavemente.

-Dios mío, si ya me voy dime su nombre. ¿Cómo se llama mi ángel?
-Su nombre no importa; tú le dirás MAMÁ...

AUTE Y SILVIO RODRIGUEZ "Dentro"

Este video no se puede bajar, pero dejo el anlace, porque es realmente rico..rico.

http://www.youtube.com/watch?v=fdT3vqbKj4M

"·LA COMUNIDAD" de EL PAIS ..de mal en peor

Carta para Ignacio Polanco, Juan Luís Cebrián, Jesús Ceberio, Pedro García Guillén, Juan Cruz, Bárbara Manrique de Lara, el Defensor del Lector y para Arturo Marín.

Señores, les ruego que lean esta carta. Estoy convencida que ignoran por completo lo que se está sucediendo en la Comunidad de bloggers de El País. En estos momentos la situación atenta claramente contra la libertad de expresión.
Espero que se den cuenta de la importancia real que supone para ustedes tener una comunidad de bloggers que colabora desinteresadamente con ustedes. Mantener un blog requiere muchas horas de entrega y dedicación. Lo único que pedimos es respeto y un buen funcionamiento del espacio virtual.
Pese a que el funcionamiento es pésimo en muchos aspectos lo que nos ocupa en estos momentos es que actualmente el respeto por la pluralidad de la opinión está sufriendo un duro revés. Muchos, demasiados posts (artículos) están siendo borrados. También diversos blogs son eliminados por entero. Sin ningún tipo de explicación ni previo aviso.
ELPAIS.com se reserva el derecho de suspender a:
1. Los blogs que atenten contra el derecho a la intimidad, al honor y/o a la propia imagen nombre.
2. Los blogs que se realicen con fines comerciales y/o publicitarios
3. Los blogs con contenidos ofensivos y/o discriminatorios hacia terceras personas o blogs.
4. Los blogs con contenidos destinados a organizar campañas de boicot contra personas, empresas o instituciones.
5. Los blogs con mensajes a otros webs que se ajusten a alguno de los casos señalados.
Los blogs y artículos borrados únicamente ejercían su derecho a la crítica. Todos bajo la más estricta buena educación. Y todos tenían en común expresar la mala praxis de los responsables de este espacio virtual. Poner cruces en los blogs que difieren del modo de hacer de quien quiera que dirija la Comunidad es ejercer de brutales censores a través de la herramienta de la eliminación. Cualquier post en el que aparezca una expresión de indignación es eliminado de raíz. Y además, excluyen a todo el blog de sus "cinco minutos de gloria" en la página principal de la Comunidad.
Esta última semana ha sido especialmente discriminatoria. Los sucesos se han ido sucediendo a ritmo vertiginoso. Todos los artículos de otros bloggeros que expresaron su disconformidad, con la medida ejecutora, fueron también eliminados. La única respuesta que han recibido es ésta:
"Me temo que no vamos a permitir más comentarios en contra de alguien que trabaja para elpaís.com".

Leo su periódico desde mi juventud. Siempre ha sido un ejemplo de tolerancia, ética y ecuanimidad. Su extensión digital y todos sus apartados deberían gozar de los mismos principios. No es así.

Les escribo a ustedes porque ya no quedan más opciones. Creo honestamente, que ustedes ignoran la situación actual de una gran parte de la Comunidad. Son hombres ocupados. Pero la falta de profesionalidad y ética periodística de quien está al mando está acabando con la merecida fama de su periódico.

Me llamo Marta Ferrer, mi seudónimo en la Comunidad es Uru. Escribo artículos de opinión, relatos y novelas por capítulos. Soy licenciada en Comunicación Audiovisual. Estudié ética y por supuesto su magnífico Libro de Estilo. Nunca pensé que debería escribirles esta carta pero esta situación es de vergüenza ajena.

Les ruego encarecidamente que estudien la situación. Tienen bajo contrato a personas que está atentando flagrantemente contra la libertad de expresión. Quiero pensar que ustedes no están al corriente de lo que está sucediendo en realidad.

Por favor, tomen de una vez cartas en este asunto.

Atentamente:

Marta Ferrer

http://lacomunidad.elpais.com/la-desdicha/2008/10/13/carta-todos-responsables-comunicacion-el-pais-y

MILENIO DE LA MUJER GiocondaBelli

NADIE REGALA NADA

Es la última vez que hablo sobre el tema, lo único que me ata a la comunidad son los amigos que aquí tengo y si se van marchando o los van expulsando, nada me unirá a esta santa casa.

En primer lugar, quiero desmontar la falacia que la dirección nos reboza continuamente por el morro, y es la GRATUIDAD DE LA COMUNIDAD. La comunidad es un apéndice publicitario de primer orden para “EL PAIS”, si en mi blog entran diariamente, y estoy hablando del control oficial de Google analytics, ochocientas personas, con picos que superan las mil, significan otras tantas lecturas de los anagramas y noticias del periódico. Yo tengo cuatro Blogs en Blogger y un foro, pues de todos ellos cobro en concepto de publicidad, desde luego que no podría vivir de esos ingresos, pero COBRO. En la comunidad lo único que te dan es TRABAJO, sería lo mismo que decir que los esclavos de las plantaciones tenían casa y comida gratis. Por favor que somos adultos, y tenemos raciocinio y capacidad de pensar, esto es una simbiosis, PRISA nos da un medio de difusión, y a cambio nosotros ofrecemos publicidad EXCLUSIVA en nuestros blogs. Me temo que mis días en LA COMUNIDAD están contados, mi blog principal el Blogger tiene el triple de entrados que este y no me ocasiona ningún problema, sino mas bien al contrario. Que me saquen en portada o no, me da lo mismo, el 90% de las lecturas de mi blog, provienen de GOOGLE y YAHOO, o sea que esta plataforma me aporta escasamente el 10% de las entradas, y la mayoría son de amigos que me visitarán esté o no en portada.

En fin doy el tema por zanjado y espero aguantar hasta celebrar mi aniversario en esta casa, aunque solo sea por mis amigos y por la gente que me quiere.

SI SE CALLA EL CANTOR...

“No soy un fulano de la lagrima fácil …” Me han expulsado de la portada, ahora mis posts ya no aparecen en la cabecera de “La comunidad”, no escribo este artículo para llorar sino para denunciar el favoritismo y el despotismo que se ha adueñado de esta plataforma.
Soy adulto y responsable de mis actos, acepto mis deberes pero también exijo mis derechos, soy consciente de la dificultad que conlleva moderar un medio de este calibre, pero yo soy moderador de una web con 150.000 socios, y que recibe miles de visitas diarias, (TodopocketPC), y nunca he borrado un post a nadie sin darle una explicación de las razones que me han llevado a hacerlo. En una democracia, la autoridad es la que debe dar ejemplo de equidad y respeto a las normas que debe cumplir y hacer cumplir, la arbitrariedad y la prepotencia la descalifican y la ponen en evidencia.
He luchado toda mi vida contra la injusticia y la tiranía, vengan de donde vengan, y a estas alturas ni me voy a callar, ni me van a hacer callar, cuando Caifás abofeteó a Jesus, este le pregutó “Si he blasfemado, dime en qué lo he hecho, y si no, ¿Por qué me pegas?”.
Sé que el mutismo es el lenguaje de los responsables de este sitio a la hora de afrontar las preguntas y que solo contestan con el látigo en ristre, pero quiero que sepáis que por cada cantor que hagáis callar, surgirán ciento y que al final el clamor se os hará tan insoportable que que por mucho que os tapéis los oídos al final tendréis que escucharnos.

A QUIEN CORRESPONDA.

Hoy ha sido un día execrable en “La Comunidad”, el borrado masivo de posts y blogs completos nos retrae e los perores tiempos del franquismo. ¿En que se han basado para borrarle el post a F.Menorca? ¿A quién ha ofendido, insultado o difamado?. Lo he leído detalladamente y me parece preciso, correcto y bien estructurado, plantea una preguntas que todos nos hemos hecho muchas veces, no conculca ninguna de las normas que aceptamos al abrir el blog, simplemente pide una explicación a un acto que ni él, ni muchos, entiende.
Responder con una expulsión a preguntas concretas y coherentes, es un síntoma de debilidad, solo actúa de esta manera el dictador, el tirano o quien no encuentra argumentos para justificar una tropelía, pero jamás un equipo responsable, ni una dirección que sepa a donde se dirige.
Que esta comunidad va de mal en peor lo sabemos todos, problemas técnicos y presupuestarios endémicos han impedido su correcto funcionamiento. La falta de compromiso de la dirección de PRISA con esta plataforma es algo sobradamente conocido y ha impedido que una idea brillante haya cristalizado en la mejor entidad de la Bogosfera, pero esto es la gota que colma el vaso.
He meditado seriamente abandonar “La Comunidad” y centrarme en mis blogs de Blogger y en el foro en repetidas ocasiones, y tan solo el calor humano de un nutrido grupo de amigos me lo ha impedido, un año de trabajo a jornada completa son muchas horas para tirarlas por la borda, pero cuando tienes que elegir entre vivir de pie o morir de rodillas, la elección está muy clara, y más si encima te están dando por culo.
PD. Ruego que si este escrito vulnera alguna de las normas que libremente acepté en su momento, se me haga saber para poder solucionar el entuerto sin tener que llegar a las manos

Un servidor,
Joan Manuel Serrat,
casado, mayor de edad,
vecino de Camprodón, Girona,
hijo de Ángeles y de Josep,
de profesión cantautor,
natural de Barcelona,
según obra en el Registro Civil,
hoy, lunes 20 de Abril de 1981,
con las fuerzas de que dispone,
atentamente

EXPONE (dos puntos)

Que las manzanas no huelen,
que nadie conoce al vecino,
que a los viejos se les aparta
después de habernos servido bien.

Que el mar está agonizando,
que no hay quien confíe en su hermano,
que la tierra cayó en manos
de unos locos con carnet.

Que el mundo es de peaje y experimental,
que todo es desechable y provisional.

Que no nos salen las cuentas,
que las reformas nunca se acaban,
que llegamos siempre tarde,
donde nunca pasa nada.

Por eso
y muchas deficiencias más
que en un anexo se especifican,
sin que sirva de precedente,
respetuosamente

SUPLICA

Se sirva tomar medidas
y llamar al orden a esos chapuceros
que lo dejan todo perdido
en nombre del personal.

Pero hágalo urgentemente
para que no sean necesarios
más héroes ni más milagros
pa' adecentar el local.

No hay otro tiempo que el que no ha "tocao",
acláreles quién manda y quién es el "mandao".

Y si no estuviera en su mano
poner coto a tales desmanes,
mándeles copiar cien veces
que "Esas cosas no se hacen".

Gracia que espera merecer
del recto proceder
de quien no suele llamarse a engaño,
a quien Dios guarde muchos años.

AMÉN.

CENSURA EN ·"LA COMUNIDAD" DE "EL PAIS"

La mujer del César, no solo tiene que ser honesta, sino que además tiene que parecerlo. Yo no tengo por qué dudar que RJCANO como aparente cabeza visible de la comunidad, es una persona con amplias convicciones democráticas y respetuosa con la libertad de expresión. Es lo mínimo que se puede pedir a un responsable de un periódico que se ha mantenido siempre en una línea de fidelidad a la información plural completa y libre.

Pero lo mismo que con la mujer del César, esto se ha de manifestar en hechos, sin dejar lugar a dudas sobre actuaciones que se puedan hacer sobre blogs de la comunidad.

El derecho a borrar post o blogs en función de no cumplir con las normas aceptadas al darse de alta, no exonera de la obligación de explicar por qué se ha hecho.

Actuar sin dar ningún tipo de aviso y sin decir el motivo, es como esconderse, actuar desde la sombra, sin dar la cara. No me parece una buena opción. Lo contrario, actuar diciendo lo que se hace y por qué, ayudaría a otros a no incurrir en los mismos errores. Seria no sólo mas lógico, sino también más didáctico.

Tengo el dudoso honor, de que la persona en cuyo nombre he recibido mas mails en mi vida, tengo mas de tres mil comentarios, nunca me ha contestado cuando le he hecho algún comentario o sugerencia, siempre he recibido la callada por respuesta. No me parece lógico ni normal, algún día tendrá que bajar del Olimpo a la arena a hablar con los de a pié, digo yo.

Ni siquiera cuando un bloguero que aún mantiene su sitio, me sacó en portada, en dos posts consecutivos, insultándome gravemente, por un comentario que había interpretado mal, se me contestó a mi petición de amparo. En cambio, por lo visto, cuando se insulta a según quién, los efectos son fulminantes.

Acusaciones de falta de actuación democrática por parte de los responsables de la comunidad del país, haylas. Las de amiguismo y discriminación también. Que se rebatan si es que no son ciertas, el silencio no ayuda en nada. Y si el callar es otorgar, pues mal vamos.

Esta misma petición, la he hecho en el blog de ayuda ¿? de la comunidad . Solo me ha contestado un tal Ángel que en principio lo hacia

LINA ZERÓN RECIBE EL HOMENAJE UNIVERSAL

NUESTRA INSIGNE POETISA Y MEJOR AMIGA LINA ZERÓN, NOS ENVIA ESTA EXCLUSIVA MUNDIAL, ES UN HONOR PARA TODOS NOSOTROS CONTAR EN NUESTRO FORO CON UNA PERSONA DE SU TALLA ARTÍSTICA Y HUMANA

El día 18 de Octubre a las 20:00,en Lima Perú, se hará entrega de las siguientes distinciones:

La Universidad Nacional de Tumbes, Perú. Otorga a la Poeta mexicana Lina Zerón el Doctorado Honoris Causa.
y La Universidad Nacional Daniel Alcides Carrión. Escuela de Posgrado, otorga a la Poeta mexicana Lina Zerón, el Título de Profesora Honoraria de las Escuelas de Posgrado.
La decisión fue tomada por el Dr. Adán Alvarado, Presidente del Tribunal de Honor del CODACUN (PODER JUDICIAL DENTRO DE LA ASAMBLEA NACIONAL DE RECTORES que rige todas las universidades privadas y nacionales del Perú).
Y el Dr. Ricardo Guardián Chávez , Presidente del CRI Centro. El CRI, reune a las 11 Universidades del centro del Perú, con Escuelas de posgrado.
Por:
Mérito por sus grandes aportes a la Literatura Latinoamericana.
Impacto y penetración de su poesía y trayectoria como poeta a nivel mundial,
Extraordinaria labor de promoción y difusión de los poetas latinoamericanos.
La distinción será entregada por el Dr. Adán Alvarado, Presidente del Tribunal de Honor del CODACUN y el Dr. Ricardo Guardián Chávez , Presidente del CRI Centro.
Palabras de bienvenida por el Dr. Ernesto Khan, premio nobel de la paz 1985.
Entrega de las distinciones a la poeta Lina Zerón
Recital de poesía a cargo de la Dra. H.C. Lina Zerón

GORDON LIGHTFOOT Sun down // Early mornin rain

Nacido en Ontario (1938), Gordon Lightfoot desde canciones como “Early Mornin' Rain" popularizadas por otros en su comienzo ha conseguido 6 discos de oro, 5 nominaciones Grammy y 17 Premios Juno. Entró en el Canadian Music Hall of Fame en 1986.

LA BANCA ESPAÑOLA ANTE LA CRISIS

1. • En España el hipotecado no solo responde con la casa, como en EEUU, sino con todos sus bienes

JOSÉ García Abad*

Quiere usted una vivienda?, ofrecía a cualquiera que pasara por allí el agente inmobiliario de Fannie Mae o de Fredie Mac, como familiarmente se designan a los bancos que intermedian la mitad de las hipotecas de los Estados Unidos. "Hombre, querer, querer...", contestaría el sin techo y el agente contratacaría formulario en mano: ¿Tiene usted trabajo?, "Pues, la verdad es que no", reconocería el sin techo; Ningún problema, tranquilizaba el bancario, "¿Perspectivas de conseguirlo?", seguía el agente con el formulario oficial, "Muy escasas, por no decir inexistentes", farfullaba el homless; "Ningún problema, ¿cómo andamos de salud?", persistía el bancario, implacable; "No muy bien, es que como soy alcohólico, ya sabe usted". Ningún problema, ¿algún seguro? "Lo siento pero no tengo nada seguro, así es la vida", Ningún problema, hombre, a cuidarse, aquí tiene las llaves de su piso, pongamos una amortización a 80 años con cinco de carencia.
Así se contrataron millones de hipotecas en Estados Unidos; el agente cobraba su comisión y el banco empaquetaba las hipotecas y emitía títulos que difuminaba por el planeta; que se pagaran o no los recibos no era ya su problema y de hecho dejaron de pagarse el 20% mientras la Reserva Federal miraba para otro lado o vigilaba a distancia y las agencias de rating, los controladores de la solvencia de las empresas, otorgaban certificados de buena conducta al mejor postor.

LOS NUEVOS alquimistas, como sus colegas medievales, no sacaban oro de sus alambiques pero, a diferencia de estos, lograron que se aceptara su basura como oro gracias a una piedra filosofal llamada titulización. Parece una broma pero ha sido así, nadie desconocía el proceso de difusión de la basura o como ahora se dice de productos tóxicos, como la leche china, pero como en las vísperas de todas las grandes crisis que en el mundo han sido, los beneficiarios de una situación insostenible confiaban en desplazar el muerto al vecino en la confianza de que si la cosa tomaba suficiente incremento, mejor podría decirse excremento, estarían a salvo de la quiebra ante el miedo de que quebrara el sistema. Lo sistémico es la nueva palabra mágica como el pragmatismo, en cuyo nombre se han cometido tantos crímenes como en el de la libertad, la desregulación y la autorregulación, los nuevos dioses de los seguidores de la iglesia fundada por Reagan y Thatcher que prescribía: Gobierno pequeño, pocos impuestos y mercado autorregulado.
Pero hete aquí que, de pronto, cuando los mercados en vez de autorregularse explotaban y se convertían en armas de destrucción masiva, los gurús que ayer cantaban las excelencias del capitalismo ilimitado y el odio al Estado han descubierto que este no solo no es pernicioso sino imprescindible. Los neocon de ayer se han apuntado a un nuevo paradigma al que denominan socialismo financiero que podría convertir a los Estados Unidos en Unión de Repúblicas Socialistas Financieras de América. Las nacionalizaciones que parecían del paleolítico están hoy a la orden del día y se suceden las intervenciones masivas del Séptimo de Caballería.
En España no hemos llegado a estos extremos pero también se incurrió en notables imprudencias: el banco o la caja financiaba el 125% en la compra de un piso a 40 años a sabiendas de que su valor podría reducirse a la mitad. Al promotor se le financiaba todo, nada menos que 800.000 viviendas cuando el año que más se vendían eran 350.000. Sin embargo, aquí el hipotecado no solo responde con la vivienda adquirida sino con todos los bienes de la familia y el Banco de España controla de forma menos flácida y lejana que la Reserva Federal, aunque no podía desconocer que se estaba hinchando la burbuja. Vivíamos en el país de las maravillas.
¿Esta seguro mi dinero en el banco o lo meto en el colchón?, se pregunta angustiada la gente y se comprende pues la vida está bancarizada: el pago del colegio de los niños, el recibo del agua, del gas, de la luz, del teléfono de la hipoteca y, por supuesto los ahorros, lo más importante, de los que, como se sabe, el Estado garantizará 100.000 euros por persona y entidad. Zapatero ha asegurado que los depósitos están seguros y hay que creerle. Cuando el presidente saca pecho afirmando que el sistema financiero español es el mejor del mundo, en realidad no está presumiendo fatuamente sino dando una orden que traducida al cristiano sería: No quiero ni oír hablar de un solo banco español en crisis, o sea, que está dispuesto a intervenir lo que haga falta.

LOS BANCOS españoles han sido contaminados por la titulización mundial de la basura pero menos que sus colegas y no es porque nuestros banqueros sean más listos sino por un hecho diferencial: en España la inversión, más del 30% del PIB, es muy superior al ahorro que solo alcanza al 20%, lo que obliga al endeudamiento; en consecuencia los bancos españoles son más emisores de títulos de deuda que compradores, una situación que ha podido conseguir hasta ahora sin problemas gracias al euro. Los bancos hispanos están mejor que la mayoría de sus competidores pero la economía española está entre las más perjudicadas y obviamente los bancos no pueden ir indefinidamente bien si la economía española entra en una crisis duradera.

Fuente: EL PERIODICO DE CATALUNYA

JIM CROCE

Jim Croce compuso música apacible, juguetona, y de su diario vivir. El al encontrarse a las puertas del éxito muere repentinamente en un accidente de aviación.

En 1943, James Croce, comienza a temprana edad, de solo 5 años, a tocar el acordeón su primer instrumento musical regalo de sus padres que lo apoyaban en su gusto por la música; pronto aprendía a tocar la guitarra también. Para el momento en que él graduara de universidad, Croce había formado varias bandas y era un ejecutante regular en los restaurantes y las barras locales. Después de trabajar en varios lugares para costear las cuentas el se muda junto a su esposa Ingrid a Nueva York; generando su primer álbum llamado Jim & Ingrid.

Este álbum no pudo alcanzar el éxito deseado y por esa razón, se siente forzado volver a Pennsylvania su lugar natal. Permaneciendo allí hasta 1972, cuando vino la ruptura de Jim con su sello grabador. Jim con una amigo del sello lanzaron un álbum nuevo, “No se metan con Jim”. Dentro de un año, él tenía éxitos múltiples a su nombre incluyendo "Tiempo en una Botella", " No se metan con Jim”, "Mal, mal de Leroy marrón” “Photograth & Memories” y otros.

Desafortunadamente, apenas comenzaba a lanzar su carrera al estrellato; su vida terminó prematuramente, septiembre el 20 de 1973. La música de Jim llegó a ser más popular después de su muerte. El álbum “Conseguí un nombre” fue lanzado póstumo a su muerte y varias de sus canciones se instalaron # 1. Hay los que creen que Jim tenía todavía producir su mejor trabajo, mientras que otros mantienen que su muerte dio a su música la publicidad que él necesitó para alcanzar a su audiencia. Jim deja atrás una esposa y un hijo y millares de personas que el alcanzo a tocar con sus canciones
Croce escribió su canción "Tiempo en una botella" para su hijo AJ, Adrián James, de solo dos años cuando el escribe esta canción. En la actualidad su hijo es canta/autor como su padre. Su esposa Ingrid es manager de un restaurante llamado Croce's Restaurante en memoria de su esposo.

http://gilbertopalacios.jubiiblog.com.es/index.php?cat=12

LOS DOS HERMANOS

No hace mucho tiempo, dos hermanos que vivían en granjas adyacentes cayeron en un conflicto. Este fue el primer conflicto serio que tenían en 40 años de cultivar juntos hombro a hombro, compartiendo maquinaria e intercambiando cosechas y bienes en forma continua . Esta larga y beneficiosa colaboración terminó repentinamente. Comenzó con un pequeño malentendido y fue creciendo hasta llegar a ser una diferencia mayor entre ellos, hasta que explotó en un intercambio de palabras amargas seguido de semanas de silencio.

Una mañana alguien llamó a la puerta de Luis. Al abrir la puerta, encontró a un hombre con herramientas de carpintero. -"Estoy buscando trabajo por unos días", dijo el extraño, "quizás usted requiera algunas pequeñas reparaciones aquí en su granja y yo pueda ser de ayuda en eso". "Sí", dijo el mayor de los hermanos, "Tengo un trabajo para usted. Mire al otro lado del arroyo aquella granja, ahí vive mi vecino, bueno, de hecho es mi hermano menor. La semana pasada había una hermosa pradera entre nosotros y el tomó su buldózer y desvió el cauce del arroyo para que quedara entre nosotros. Bueno, el pudo haber hecho esto para enfurecerme, pero le voy a hacer una mejor. ¿Ve usted aquella pila de desechos de madera junto al granero? Quiero que construya una cerca, una cerca de dos metros de alto, no quiero verlo nunca más."

El carpintero le dijo: "Creo que comprendo la situación. Muéstreme donde están los clavos y la pala para hacer los hoyos de los postes y le entregaré un trabajo que lo dejará satisfecho."

El hermano mayor le ayudó al carpintero a reunir todos los materiales y dejó la granja por el resto del día para ir por provisiones al pueblo. El carpintero trabajo duro todo el día midiendo, cortando, clavando. Cerca del ocaso, cuando el granjero regresó, el carpintero justo había terminado su trabajo.

El granjero quedó con los ojos completamente abiertos, su quijada cayó. ¡No había ninguna cerca de dos metros! En su lugar había un puente -¡un puente que unía las dos granjas a través del arroyo!- Era una fina pieza de arte, con todo y pasamanos.

En ese momento, su vecino, su hermano menor, vino desde su granja y abrazando a su hermano le dijo: "¡Eres un gran tipo, mira que construir este hermoso puente después de lo que he hecho y dicho!".

Estaban en su reconciliación los dos hermanos, cuando vieron que el carpintero tomaba sus herramientas. "¡No, espera!", le dijo el hermano mayor.

"Quédate unos cuantos días. Tengo muchos proyectos para ti”, le dijo el hermano mayor al carpintero. "Me gustaría quedarme", dijo el carpintero, "pero tengo muchos puentes por construir".

LA DEPRESIÓN, UN POZO SIN FONDO

Una mujer a la que quiero con toda el alma, esta bordeando el precipicio de la depresión, es algo por lo que ya he pasado, y que te hace sentir sumido en un Sentimiento de impotencia y angustia que puede arrastrarte con ella al abismo.
¿Cómo actuar ante una situación tan difícil? ¿Cómo puedes ayudar a alguien que se ahoga, si te hundes con el?... Ante todo es necesario comprensión y cariño , hay Que sacar fuerzas de flaqueza y comunicar al enfermo la sensación de que tiene Donde apoyarse, y de que tu no le vas a fallar, es duro porque es una enfermedad Contagiosa, y el paciente puede sentirse solo y abandonado, lo cual acentuará aun mas
El síndrome depresivo. Se que es difícil, pero debes comunicar una sensación de optimismo, de humor, y sobre todo mucho cariño, caricias, palabras tiernas, desoir Los reproches e imprecaciones que a veces salen de sus labios cuando las crisis se agudizan, debes romper el silencio, el silencio es el alimento de la depresion, habla Aunque le cueste hablar, cojele de las manos, acaríciala, comunícale tu calor, no
Dejes que se sienta sola, y cuando el silencio sea inevitable, que sea un silencio a dos Un silencio en compañía, no hay ninguna medicina que pueda ayudar a una persona deprimida mas que la compañía del ser querido, sentirse querida y apoyada, y sobre todo comprendida, es duro, es difícil pero si la recompensa es sacar del infierno a la mujer que quieres cualquier esfuerzo, cualquier sacrificio valdrá la pena, por ti, por ella, Por los dos….

MAMÁ

Cuando viniste a este mundo,
Ella te sostuvo en sus brazos.
Tú se lo agradeciste gritando.

Cuando tenías 1 año,
Ella te alimentaba y te bañaba.
Tú se lo agradeciste llorando la noche entera.

Cuando tenías 2 años,
Ella te enseñó a caminar.
Tú se lo agradeciste huyendo de Ella cuando te llamaba.

Cuando tenías 3 años,
Ella te hacía todas las comidas con amor.
Tú se lo agradeciste tirando el plato al suelo.

Cuando tenías 4 años,
Ella te dio unos lápices de colores.
Tú se lo agradeciste pintando todas las paredes del comedor.

Cuando tenías 5 años,
Ella te vestía para las ocasiones especiales.
Tú se lo agradeciste rebozándote en los charcos.

Cuando tenías 6 años,
Ella te llevaba a la escuela.
Tú se lo agradeciste gritándole: ¡NO VOY A IR!

Cuando tenías 7 años,
Ella te regaló una pelota.
Tú se lo agradeciste arrojándola contra la ventana del vecino.

Cuando tenías 8 años,
Ella te trajo un helado.
Tú se lo agradeciste derramándoselo sobre su falda.

Cuando tenías 9 años,
Ella te pagó unas clases de piano.
Tú se lo agradeciste no practicando nunca.

Cuando tenías 10 años,
Ella te llevaba con el coche al partido de fútbol y fiestas de cumpleaños.
Tú se lo agradeciste saliendo del coche sin nunca mirar atrás.

Cuando tenías 11 años,
Ella te llevo a ti y a tus amigos a ver una película.
Tú se lo agradeciste diciéndole que se sentara en otra fila.

Cuando tenías 12 años,
Ella te aconsejó que no vieras ciertos programas.
Tú se lo agradeciste esperando que ella se fuera de la casa.

Cuando tenías 13 años,
Ella te sugirió un corte de pelo que estaba de moda.
Tú se lo agradeciste diciéndole que ella no tenía gusto.

Cuando tenías 14 años,
Ella te pagó un mes de vacaciones en el campamento de verano.
Tú se lo agradeciste olvidándote de escribirle una carta.

Cuando tenías 15 años,
Ella venía de trabajar y quería darte un abrazo.
Tú se lo agradeciste encerrándote en tu habitación.

Cuando tenías 16 años,
Ella te enseñó a conducir su coche.
Tú se lo agradeciste usándoselo todas las veces que podías.

Cuando tenías 17 años,
Ella esperaba una llamada importante.
Tú se lo agradeciste hablando por teléfono toda la noche.

Cuando tenías 18 años,
Ella lloró en la fiesta de tu graduación de la escuela.
Tú se lo agradeciste estando de fiesta hasta el amanecer.

Cuando tenías 19 años,
Ella te pagó la matrícula de la universidad, te llevó en coche hasta el campus y cargó tus maletas.
Tú se lo agradeciste diciéndole adiós desde fuera del dormitorio, así no te sentirías avergonzado ante tus amigos.

Cuando tenías 20 años,
Ella te preguntó si estabas saliendo con alguien.
Tú se lo agradeciste diciéndole: "A ti qué te importa".

Cuando tenías 21 años,
Ella te sugirió algunas carreras para tu futuro.
Tú se lo agradeciste diciéndole: "No quiero ser como tú".

Cuando tenías 22 años,
Ella te abrazó en la fiesta de graduación de la universidad.
Tú se lo agradeciste diciéndole si te podía pagar un viaje a otro país.

Cuando tenías 23 años,
Ella te dio algunos muebles para tu primer piso.
Tú se lo agradeciste diciéndoles a tus amigos que los muebles eran feos.

Cuando tenías 24 años,
Ella conoció a tu futura esposa y le preguntó sus planes para el futuro.
Tú se lo agradeciste con una mirada feroz y le gritaste "¡Cállate!".

Cuando tenías 27 años,
Ella te ayudó a pagar los gastos de tu boda y llorando te dijo que te quería muchísimo.
Tú se lo agradeciste alejándote a otro país.

Cuando tenías 30 años,
Ella te dio algunos consejos para cuidar al bebé.
Tú se lo agradeciste diciéndole que las cosas son diferentes ahora.

Cuando tenías 40 años,
Ella te llamó para recordarte el cumpleaños de tu papá.
Tú se lo agradeciste diciéndole que estabas muy ocupado.

Cuando tenías 50 años,
Ella se enfermó y necesitó que la cuidaras.
Tú se lo agradeciste leyendo sobre la carga que representan los padres hacia los hijos.

De repente, un día,
ella silenciosamente murió.
Y todas las cosas que nunca hiciste cayeron sobre ti como un trueno.

Tomémonos un momento para rendir honor y tributo a la persona que llamamos mamá. No hay sustituto para Ella. Alegra cada momento. Aunque a veces, no parezca la mejor de las amigas, o quizá no concuerde con tu forma de pensar, pero aun así, es tu madre. Ella estará allí para ayudarte con tus dolores, tus penas, tus frustraciones.

Pregúntate a ti mismo: ¿Has buscado tiempo para estar con ella, para escuchar sus quejas sobre su trabajo y su cansancio? Sé prudente, generoso y muéstrale el debido respeto, aunque tú pienses diferente. Una vez que se vaya de este mundo, solamente los recuerdos cariñosos del quien llamamos mamá, sólo eso nos queda.

SERRAT Soneto a mamá

)

No es que no vuelva, porque me he olvidado
de tu olor a tomillo y a cocina.
De lejos, dicen que se ve más claro,
que no es igual quién anda y quién camina.

Y supe que el amor tiene ojos verdes,
que cuatro palos tiene la baraja,
que nunca vuelve aquello que se pierde
y la marea sube y luego baja.

Supe que lo sencillo no es lo necio,
que no hay que confundir valor y precio,
y un manjar puede ser cualquier bocado

si el horizonte es luz y el rumbo un beso,
No es que no vuelva porque me he olvidado:
es que perdí el camino de regreso,

Mamá...