PAREJAS DE DESHECHO

Cada vez es mayor el número de familias que se rompen a los pocos años de formarse, ya no hablo de matrimonios, porque últimamente el número de parejas de hecho se ha disparado. En estos días he conocido varios casos, eran “crónicas de una muerte anunciada”, relaciones maritales basadas en la provisionalidad y en el convencimiento tácito de que no sería nada definitivo, el problema es que tienen hijos.

Nunca me ha gustado juzgar a nadie, pero no entiendo como estas mujeres acceden a la maternidad sabiendo (porque lo saben) que esa relación no tiene cimientos y que al más mínimo embate se vendrá abajo. Las víctimas, los de siempre, los niños, siempre de aquí para allá, sin un núcleo familiar estable, utilizados como armas arrojadizas u objetos de chantaje.

Estos niños, victimas del stress materno y carentes de la figura paterna, son candidatos al fracaso escolar y laboral, y presas fáciles para los halcones de la droga y la delincuencia.

La atracción sexual, ha sido desde el principio de los tiempos, el arma con que la naturaleza se ha asegurado la perpetuación de la especie. Como el macho no accedía fácilmente a los favores sexuales de la hembra, procuraba formar una estructura familiar estable con el fin de asegurarse una sexualidad satisfactoria y segura aún a costa de su libertad. Durante este tiempo, los lazos afectivos consolidaban una relación que aseguraba la formación de los hijos. Pero ahora, las mujeres se han hecho tan accesibles que los hombres no tienen necesidad de compromiso para satisfacer sus deseos, pudiendo recurrir fácilmente a contactos esporádicos o en el mejor de los casos a parejas basadas en la provisionalidad. La familia es el núcleo de la sociedad, el nido donde se forma la personalidad y se aprenden los valores , cuando la familia se desmiembra, los hijos son las primeras víctimas, pero las mujeres tienen que cargar con la educación el cuidado y muchas veces la manutención de la prole.

La promiscuidad siempre va en contra de la mujer, y eso es algo que parecen haber olvidado nuestras jóvenes, más preocupadas por una libertad sexual mal entendida que por asegurar su estabilidad emocional y la de sus hijos. Abortos, separaciones e hijos maltratadores es el precio que les toca pagar. El macho se irá con la música a otra parte y si te he visto no me acuerdo, pero ellas tendrán que cargar con el bombo algo más de nueve meses, durante toda la vida.

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AMOR SIN FECHA DE CADUCIDAD

 Hace poco leía un artículo en el que se aseguraba que los amores longevos eran una forma de autoengaño, una impostación de la realidad en la que ambas partes se empeñaban en fingir un amor desparecido en la noche de los tiempos.
Su lectura me hizo reflexionar, ¿será verdad que el amor que siento en mi pecho es un autoengaño? ¿Puede ser cierto que cada vez que miro a los ojos a mi eposa me invade una ola de ternura o simplemente lo estoy imaginando? ¿o quizás cuando pierdo el sentido del espacio y el tiempo prendido entre sus brazos, es producto de una alucinación?.
Hay personas para las que todo lo que escapa de la normativa es pecado, lo que no se demuestra con una ecuación es inexistente y lo que la razón no puede explicar es pura superchería.
¡Qué pena me dan aquellos que no creen en lo increíble, los incapaces de sorprenderse, los que ya está a vuelta de todo sin haber llegado a ninguna parte!.
Puede que en algún lugar esté escrito el guión de nuestra vida, pero estoy convencido que a pesar de todo, aún tenemos la posibilidad de corregir una errata, de arrancar alguna hoja, o de escribir otra nueva.
Mantener el rescoldo del amor durante lustros no es tarea fácil, hay que creer en él, luchar por él, vivir por él. Cuando una pareja une sus vidas con el firme convencimiento que será para siempre, luchará hasta el último suspiro para que así sea, echará el resto en cada jugada y nunca dará por perdida una mano aunque no tenga ni una sola figura.

Podíamos decir como Calderón “que toda la vida es sueño”, pero yo quiero vivirla muy despierto, a veces en mi vida amorosa he tomado una curva demasiado arriesgada, y he sentido las ruedas de nuestro coche derrapar hasta llegar al borde del abismo, pero en ningún momento se me ocurrió tirarme de él en marcha, porque sabía fuera de él solo existía la soledad y el vacio. 
Puede que los amores longevos sean una forma de autoengaño, pero no más que la ilusión de vivir, la esperanza en el futuro o la fe en el hombre y en los hombres, si todo ello fuera un engaño, no valdría la pena seguir viviendo

JUANMAROMO

LOS LADRONES DE BICICLETAS

Sé de un tipo que lleva toda la vida fabricando el mismo modelo de bicicleta, de esas que llevaban nuestros abuelos: sin suspensiones, sin cambio de marchas, de piñón fijo -vamos, que si usted deja de pedalear se pega, fijo, un piño-, de ruedas lisas y con un asiento tan duro que, a poco que lo use, uno se queda estéril.

Comenzó con 15 años en el taller de su padre -también bicicletero- y desde entonces no ha hecho otra cosa. Hace ya mucho tiempo que el negocio le va mal, pues la gente prefiere comprar bicicletas más modernas, pero él se resiste a cambiar, dice que morirá fabricando el mismo modelo.

En su pueblo todos le han animado a que se actualice y fabrique bicicletas con suspensiones, con varias marchas, con frenos de disco… Pero el tipo no cede -en realidad su mente se ha cerrado tanto que es incapaz de hacer nada nuevo- y se ha propuesto vender sus bicis por las buenas o por las malas.

Al principio amenazó a todo aquel que comprase una bicicleta distinta. Pero viendo que sus propios vecinos no le hacían caso, pasó a la acción. Contrató a unos tipos de su edad más o menos, que defendían sus ideas -también más o menos- para que destrozasen todas las bicis modernas del pueblo. Evidentemente, eso no ayudó a que vendiera más, sino todo lo contrario.

Con el paso del tiempo, los colegas comprendieron el sinsentido de sus acciones y abandonaron al viejo. Entonces decidió contratar a delincuentes a sueldo para que continuasen rompiendo bicis. A estos, los ideales del viejo les importaban más bien poco -de hecho, en sus casas tenían bicicletas modernas- pero como les pagaban, se cargaban lo que hiciera falta.

La gente del pueblo ha hablado con él en varias ocasiones y le han explicado que ambos tipos de bicicletas son compatibles, pero nada, el viejo sólo quiere ver las suyas.

En una ocasión le preguntaron qué pasaría si un día conseguía lo que pretendía. “Pues que todo será mejor, mejor para mí que las fabrico, claro”, contestó. También le preguntaron si entonces sus muchachos dejarían de destrozar bicicletas. “Hombre, no creo. No hay que olvidar que ellos, en el fondo, son delincuentes”, contestó.

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P.D.: Hacía ya varios meses que en este pueblo no se destrozaba ninguna bicicleta. Lamentablemente el pasado viernes estos tipos volvieron a actuar.

La foto que encabeza este post muestra, de nuevo, una bicicleta destrozada. Una bicicleta que desgraciadamente pertenecía a alguien, una bicicleta que tenía detrás una familia, unos amigos, unos vecinos… Una bicicleta que ya no volverá a rodar por las calles, por las carreteras, por la vida…

Como siempre, esto no les ha servido para nada; pero no olviden que estos tipos han llegado a tal punto de involución que ya no saben hacer otra cosa.

Mi más sincero pésame.

http://www.terceraopinion.net/2009/06/21/los-hombres-que-destrozan-bicicletas/

PAÏSOS CATALANS

Es curioso que los más acérrimos defensores de “La cultura Hispánica”, los guardianes de los valores del idioma en todo el planeta que velan por la pureza y la unidad del castellano sean los que más se escandalizan ante el término “Paisos Catalans”.

En contra de lo que algunos demagogos malintencionados quieren hacer creer, esta idea no tiene en su origen connotaciones políticas, a pesar de que algunos sectores políticos hayan querido apropiársela. Pretende aglutinar las variantes del catalán que se hablan en el arco mediterráneo desde Alacant a Perpinyà, las illas, l’Alguer y la franja Osca, recreando el espíritu de hermandad y convivencia que reinó en La Corona de Aragón. Serrat, Raimon, Maria del Mar Bonet y el malogrado Ovivi Montllor, son una clara referencia en este sentido.

Defender que el valenciano es un idioma diferente al catalán sería tan peregrino como decir que el andaluz o el argentino no son variantes del castellano. Solo malintencionados o ignorantes pueden estar en contra de esta idea que pretende normalizar una lengua con diez millones de parlantes entre activos y ocasionales.
El conocimiento de un idioma enriquece, y favorece el aprendizaje de otros. El estado español y los ciudadanos, deberíamos amar y mimar nuestra riqueza lingüística, el gallego, el euskera. el catalán y el portugués en todas sus variantes son idiomas ibéricos que los habitantes de la península deberíamos respetar y preservar como parte de vuestro acervo cultural.
Cada día desaparece de la tierra una lengua que nunca más podrá recuperarse. Al igual que a las especies en vías de extinción, deberíamos mimar estas expresiones del espíritu humano como algo intrínseco a nuestra cultura y a nuestra historia antes de que sea demasiado tarde.

EL HUEVO DE LA SERPIENTE

La serpiente sigue creciendo dentro del huevo europeo, ni la corrupción galopante del PP, ni las cacicadas y desafueros de Berlusconi han hecho mella en el electorado derechista.
Como he comentado en otras ocasiones, los partidos fascistas y de derecha, son inmunes a las corruptelas y a los tics filonazis de sus candidatos, porque ya asumen que un partido de este color es corrupto por definición. Poco importa que se esté ultimando el desguace de la sanidad pública en Madrid, que el PP haya transformado el litoral levantino en un muro de cemento y las irregularidades urbanísticas de la mafia hayan transformado la costa del sol en la nueva Sicilia.


El votante del PP , ese que escucha la Cope, que aplaude a los voceros vaticanos y que ha hecho del “Cuanto peor, mejor” su lema preferido, que admira el Lepenismo, aunque no se atreve a declarase racista, ya está preparando la carga en las próximas autonómicas envalentonados por su “Triunfo” en unas elecciones con un 57% de abstención.


Si nuestra clase política tuviera una mínima decencia, debería pedir perdón públicamente a la ciudadanía por una campaña electoral nefasta ( y aquí incluyo a TODOS los partidos), una campaña que ha hecho que muchos votantes progresistas o sencillamente con sensibilidad y buen criterio , se hayan quedado en casa.


La abstención siempre perjudicó a la izquierda, porque los desencantados, los defraudados , siempre son votantes progresistas. La derecha nunca duerme y aprovecha cualquier grieta para inundarnos con su mierda a través de su “Brunete mediatica” que sabe utilizar la desesperación que en las clases medias produce la crisis, y llevar el agua a su molino.
La serpiente ya colea dentro del huevo, espero que el film de Bergman, protagonizado por el recientemente fallecido David Carradine, no vuelva a ser una terrible realidad en Europa.
¡Que dios nos inspire o dios nos ampare!.

JUANMAROMO

VOTAR EN CONTRA

EL VOTO EN CONTRA

Escrito por: Juanmaromo el 05 Jun 2009 - URL Permanente

Cuando se acercan las elecciones, “La Comunidad” hierve como una olla de garbanzos. Aunque odio las discusiones políticas, de vez en cuando entro en algún blog de los voceras de turno y no puedo dejar de sentir perplejidad por las aberraciones que en ellos se leen.

La demagogia, la difamación, la mentira, son los argumentos imperantes. No importa utilizar rumores sin confirmar leyendas urbanas o simples invenciones, de lo que se trata es de aniquilar al enemigo. Porque en esta batalla, no hay contrincantes, ni rivales, hay sencillamente enemigos.

Cuando veo determinados videos, no puedo por menos que sentir vergüenza ajena, si no fuera por los miles de muertos y de años de cárcel que ha costado alcanzar el derecho a voto, me quedaría en casa.

Confieso que a veces no sé a quién votar, pero siempre he tenido claro a quien NO votar. El voto “a la contra” me produce nauseas, pero antes de ver a determinados ejemplares en el el gobierno, prefiero tragarme el vómito.

LOS PAPELES DEL HAMBRE

Como era de esperar, en los últimos tiempos, la mal llamada “crisis” ha quitado los bozales a los doberman de siempre, dispuestos a tirarse a la yugular de cualquier emigrante que pase al alcance de sus fauces. Es triste pensar que ninguna ideología, llámese socialismo, anarquismo o cristianismo, ha podido desarraigar nuestro instinto tribal. Las raíces ancestrales del saurio permanecen al acecho en las profundidades del cerebro y rugen en cuanto se les abre una brecha.

Cuando leía la noticia del siniestro de Air France en un diario, me llamó la atención el énfasis que se daba a la posibilidad de que dos españoles viajaren en el avión. Y yo me pregunto, ¿es que el dolor de los franceses es diferente del nuestro? ¿Es que hablar un idioma diferente nos hace diferentes?. Trescientas personas se daban por desparecidas pero la noticia estába en si había o no españoles en el vuelo.

Todo esto viene a cuento por los comentarios que últimamente inundan determinados medios y que se expanden como regueros de pólvora por la población, los inmigrantes son los culpables del caos de la seguridad social, de los fraudes al seguro de desempleo y de cualquier delito que se cometa en la calle. Cuando hace un par de años nadie encontraba camareros, basureros o transportistas españoles dispuestos a hacer estos trabajos, los foráneos eran recibidos con los brazos abiertos, iban a ser la solución de nuestras pensiones futuras y los adalides de la lucha contra la inflación. Me ha sorprendido escuchar en boca de un empresario que hasta hace unos meses explotaba a sus “sin papeles” y que se ha enriquecido a su costa, que la madre de todas las desgracias es la inmigración.

El emigrante siempre será una víctima, jamás un verdugo, los auténticos culpables están aposentados en sus poltronas blindadas por contratos multimillonarios o en los paraísos fiscales viéndolas pasar mientras degustan unos canapés de Beluga con unas copitas de Dom Perignon.

¿Hasta qué palmo de la tierra soy un ciudadano y a partir de cual me transformo en un inmigrante?. Hasta hace unos años, cruzar los Pirineos sin pasaporte te transformaban en un “sinpapeles”, hoy podemos trabajar por toda Europa en plenitud de derechos. ¿Cruzar el estrecho o el océano te transforman en otro hombre?.

En los años 20 y 50, oleadas de murcianos y andaluces llegaban en los trenes patera a La Estación de Francia en Barcelona con las maletas cargadas de esperanzas, encontraron el pan y el trabajo que les negaba su tierra, hoy sus hijos niegan el mismo derecho a otros que vienen huyendo del mismo hambre y de la misma miseria, pero como me contestaba uno de estos "ex-inmigrantes", ¡¡ Nosotros teníamos papeles!!.

TECNOLOGIA ¿ALAS O CADENAS?

Este es mí puesto de trabajo desde hace casi cuarenta años. Desde aquí he superado crisis, he capeado temporales, he sufrido presiones y depresiones. El trabajo ha sido como mi casa, cuando empecé, trabajaba de siete de la mañana a ocho de la noche menos una hora para comer sábados incluidos, Gloria me decía que me llevara la cama a la oficina.
Poco a poco conseguí ganar tiempo libre, primero fueron los sábados por la tarde, después el día completo, me costó sudor y lágrimas conseguirlo, pero el primer fin de semana en casa, fue uno de los días más felices de mi vida.
Durante años estuve atado a la línea telefónica, era como la cadena que me amarraba a la bola de reo. La aparición de la telefonía móvil primero, y la derivación de llamadas después, me permitió trabajar fuera de la oficina, salir a desayunar, y en la actualidad trabajar desde casa por las tardes.
Gracias a un equipo informático de última generación, puedo desplazarme a cualquier lugar de una manera transparente para el cliente, recibir correo y faxes de manera instantánea, incluso desde el metro atiendo servicios. Los sistemas de navegación me permiten controlar la flota desde cualquier lugar y planificar rutas con plena seguridad.
La tecnología ha aumentado mi calidad de vida drásticamente, y en estas épocas de vacas flacas en las que paso horas y horas sin apenas trabajo, me ha permitido volver a escribir y conocer amigos que han llegado a ser como hermanos ¿o debería decir hermanas? a pesar de no habernos visto nunca, ser leído diariamente por miles de personas y tener un aliciente para levantarme cada mañana.
Ahora mismo estoy escribiendo mientras desayuno desde el miniPC, cuando acabe de redactar el post, lo enviaré por intranet al ordenador central. Luego en la oficina montaré la fotografía y la colgaré en el blog.
La tecnología es inocua en si misma, puede servir para liberarte o para encadenarte, ponerte alas o clavarte grilletes, todo depende de tu voluntad y tu necesidad. Solo tienes que apretar un botón y volverás al siglo XIX, tú decides.

¿CERDO MACHISTA O VIEJO VERDE?

La semana pasada, mientras cancelaba mi billete de metro, un “caballero “se coló detrás de mí antes de se cerraran las puertas, sentí el roce de su bragueta en mi cuarto trasero, me giré airado y le increpé, me temo, con excesiva virulencia.
Esta mañana, se ha repetido la escena, pero la protagonista ha sido una señorita que al realizar la “maniobra”, ha acariciado mi espalda con los agudos vértices de sus senos. Por pura equidad, debería haberle increpado con la misma dureza que al varón, pero no, solo me ha faltado tenderle la alfombra para que bajara por la escalera.

Mientras realizaba el viaje hacia el trabajo. iba recapacitando sobre mi actitud, y he llegado a una triste conclusión, o soy un viejo verde, o soy un cerdo machista. Aunque me temo que alguno de ustedes opinara que lo uno no quita lo otro.

¿APOCALIPSIS O RENACIMIENTO?

Hoy me había propuesto escribir un artículo sobre la situación económica, pero no volveré a hablar de crisis, porque a estas alturas, ya no se puede hablar de crisis. Se ha completado un macro ciclo que empezó tras la segunda guerra mundial, (aunque en España, a causa de la dictadura se retrasó veinte años, ) y ahora estamos alumbrando una nueva época en la cual de deberemos afrontar que el mito del crecimiento continuo se ha esfumado. El pastel no solamente no crece sino que empieza a disminuir, los recursos se agotan, el planeta está a punto de entrar en coma y debemos mentalizarnos en que nada volverá a ser como antes.

Si no queremos que esto acabe en una revuelta generalizada, debemos aprender a repartir la tarta con justicia, reinventar el concepto de trabajo, distribuir las rentas y adaptarnos a consumir menos y mejor. Ya sé que los desarrollistas a ultranza nos incitan a seguir consumiendo para salvar la industria y la producción, pero eso es una huida hacia adelante que solo nos conduce al abismo.

Hace falta una nueva planificación económica y social, se acabaron las segundas y terceras residencias, la vivienda en propiedad, los coches de lujo y los viajes millonarios financiados con créditos a largo plazo. Si nuestros gobernantes, nuestros economistas, y nosotros mismos fuéramos capaces de aceptar el reto, podíamos derivar hacia una sociedad en la que trabajaríamos seis horas diarias, viviríamos en viviendas de alquiler prescindiendo del consumismo innecesario y de las necesidades ficticias.

Podríamos dedicar más tiempo a nuestros hijos y a nosotros mismos, la bajada del consumo reduciría la contaminación, y la mano de obra excedente de la industria podría reciclarse en servicios sociales y agricultura ecológica, no olvidemos que en España hay millones de hectáreas de tierra feraz en barbecho porque actualmente no es rentable cultivarla. Enfermedades como el cancer, la leucemia y la depresión disminuirian drásticamente, y la investigación se dirigiria hacia el bienestar y el cuidado del planeta en lugar de a la obtención de beneficios rápidos y cuantiosos.

Deberíamos fomentar la formación integral de la persona, eliminar la tensión y el stress producido por la competitividad suicida y cultivarnos como seres humanos en unión con el cosmos y con la madre tierra.

No soy un ingenuo y sé que este planteamiento roza la utopía, pero en una época en que todo el mundo habla de cataclismo, caos y revueltas, solo la utopía nos abre las puertas de la esperanza. Hojala sepamos aprovechar esta oportunidad, porque me tremo que puede ser la última.

JUANMAROMO

PADRE, PADRONE

¡Oh señor, ¿Por qué me muestras la luz y no me permites abrir los ojos? 

¿Por qué me ciegas a sabiendas, me aturdes con el trueno de tu palabra y me guías por laberintos insondables?

¿Por qué abres mi corazón al dolor ajeno y cierras el tuyo a mis súplicas y lamentos? 

¿Por qué cuanto más te necesito más te alejas, cuanto más vuelo hacia ti más te elevas y cuanto mas te ruego, más secos son tus oídos?

¿Por qué sembraste en mí la semilla del amor y no dejas que fructifique?

¿Por qué me envías el granizo del odio, la escarcha de la envidia y me niegas el sol de la compasión, la lluvia de la esperanza y el color de las amapolas?.

Te llamas Padre e ignoras a tus hijos, te dices justo y consientes la injusticia, te abogas clemente y castigas inflexible nuestras debilidades.

Por eso, Señor he decidido emanciparme, buscar la luz aunque sea a tientas, perseguir la verdad aunque sea arrastras, y proteger la semilla que en mi sembraste, de tú desdén y de tu olvido, para que pueda germinar y dar ciento por uno. 

Prometo repartir la cosecha entre los necesitados de amor, los carentes de consuelo y entre todos aquellos que te buscan sin encontrarte. 

Puede que hayas muerto, o quizás te has olvidado de nosotros, pero siempre te agradeceré por los siglos de los siglos, que sembraras el amor en mi corazón, aunque tal vez lo hiciste sin darte cuenta o la semilla se te escapó en un descuido.

EL PRECIO DEL DINERO

El dinero, como cualquier materia de intercambio tiene un valor y tiene un precio. Definiremos como valor, lo que recibimos a cambio por unidad, y como precio, el coste de cada una de ellas.

Últimamente, los medios nos bombardean con la noticia de que baja el precio del dinero, ¡nada más lejos de la verdad! No voy a entrar en este artículo en disquisiciones económicas, voy a centrar mi atención en el coste real de cada Euro que nos embolsamos.

Recuero cuando mi hija era más joven y teníamos alguna controversia por el dinero, solía repetir enfáticamente, ¡Pero si sólo es dinero!, yo me sentaba a su lado y le explicaba que dinero significaba horas de trabajo, retazos de tu vida que podías dedicar a algo más grato, y que por lo tanto, esas pesetas que había malgastado, eran trozos de vida tirados por la borda.

Con el paso del tiempo he ido entendiendo que el precio del dinero no solo se cotiza en horas de trabajo, pagamos cada Euro que recibimos, no solo con tiempo, muchas veces vendemos nuestra dignidad, nuestra autoestima y nuestra salud a cambio de treinta monedas.

Para un joven soltero e independiente, cada hora de trabajo le supone renunciar a la diversión, al deporte o a la cultura, pero para una madre de familia, cada minuto significa una renuncia al cuidado de sus hijos, una preocupación por su estado y una sobrecarga emocional que tarde o temprano repercutirá en su salud.

Un trabajo agradable y con buen ambiente, aunque sea duro y complejo, puede reportar un plus de satisfacción y autoestima, sobre todo si ese esfuerzo se destina al cuidado de las personas, a la consecución de logros beneficiosos para toda la sociedad, por lo tanto estos trabajos ya llevan inherentes un plus que está muy por encima del concepto económico.

Otras veces por el contrario, estamos inmersos en un trabajo que no nos agobia, rodeados de un equipo hostil y dirigidos por unos jefes ineptos y dictatoriales, el precio que estamos pagando es muy superior al valor que luego vamos recibir por el.

Por último están esos individuos dispuestos a dar lo que sea a cambio de cantidades ingentes de dinero, estos personajes decididos a robar, explotar o matar, que no dudan en arruinar países enteros o a organizar guerras y hambrunas con tal de beneficiarse económicamente. Son los póliticos, financieros y mafiosos que nos han llevado a la situación actual. ¿En qué moneda pagan estos plutócratas el oro que se embolsan?.

Podría decir que pagan con su dignidad, con su honra, con su vida, pero me temo que eso no me sirve, cuando se llega a ese estadio, ya se ha perdido todo por el camino, quizás, como Fausto, vendieron su alma al diablo y tarde o temprano éste les cobrará con usura. Ese es al menos el consuelo que nos queda a todos aquellos que no estamos dispuestos a pagar por el dinero más de lo que realmente vale.

JUANMAROMO

MAMÁ...

Mi querida mamá, desde tus noventa años todavia me cuidas, me mimas me vigilas. Todavia me llamas cuando estoy constipado y me preparas la paella cada fin de semana. Tienes la fuerza de la juventud, la energia de tu sangre aragonesa y la belleza que aún conservas a pesar de las penas y los sufrimientos.

Nuestra relación no ha sido facil, fui un niño rebelde, contestón, mal estudiante. Siempre llegaba a casa con las rodillas negras y la ropa manchada, a veces con la cabeza y la cara llena de sangre. A veces incluso te aguanté la mano cuando pretendias darme una bofetada. Te dí muchos disgustos con mis juergas nocturnas, mis borracheras y mis devaneos con las drogas. Te desobedecí en todo lo que pude y amargué la vida a tu otro hijo, ( y hermano mio) hasta llegar a la bronca continua.

Pero todo ello lo hacia por llamar tu atención, para que me miraras, para que dejaras el trabajo un rato y me contaras un cuento o me acunaras en tus brazos, siempre te quise con un amor inmenso, y ahora que aún tengo la suerte de poder decirtelo mirandote a los ojos, te digo que te quiero, que siempre te he querido, que aun en los momentos dificiles, cuando yo buscaba mi camino y tu me empujabas en contra de mi voluntad por la senda correcta, te queria.

Hoy eres un ejemplo de la alegria, la fuerza y las ganas de vivir que se puden disfrutar a pesar de los años. Por eso y por millones de cosas que guardo en mi corazón. Por aquella niñez maravillosa cuando te espantaba a los moscones que te piropeaban por la calle, cuando me levantaba por la noche fingiendo tener miedo para poder arrebujarme entre tus brazos y tu me acojias como si todavia fuera un bebecito, por todo ello te dedico este poema, me hubiera gustado escribirte uno de mi puño y letra, pero a veces las palabras y las letras se quedan atravesadas en el corazón, pero este soneto que Joan Manuel escribió a su madre, me permite decirte cosas que yo no sabria expresar mejor. TE QUIERO MAMÁ.


No es que no vuelva, porque me he olvidado
de tu olor a tomillo y a cocina.
De lejos, dicen que se ve más claro,
que no es igual quién anda y quién camina.

Y supe que el amor tiene ojos verdes,
que cuatro palos tiene la baraja,
que nunca vuelve aquello que se pierde
y la marea sube y luego baja.

Supe que lo sencillo no es lo necio,
que no hay que confundir valor y precio,
y un manjar puede ser cualquier bocado

si el horizonte es luz y el rumbo un beso,
No es que no vuelva porque me he olvidado:
es que perdí el camino de regreso,

Mamá...

MAS ALLA DE LA GUERRA II

Hace unos meses os conté el extraño suceso que me había pasado en el foro, en principio pensé que eran imaginaciones mías o una broma de mal gusto y me fui olvidando del tema.

Pero esta noche, ella me ha visitado. Ha sido un sueño placido y reconfortante, por fin he podido desentrañar el enigma.

Anna fue una compañera de clase en la facultad de periodismo, nos hicimos amigos y participamos en muchas manifestaciones antifranquistas, en una de ellas, protestando por el despido de sindicalistas en la Fecsa de Sant Adria, fui encarcelado y expulsado de la facultad.

Durante los tres meses que permanecí en “la Modelo”, me visitó varias veces y me contó que su gran ilusión, una vez acabada la carrera era trabajar en una O.N.G. y sacar a la luz todas las injusticias y atrocidades de la guerra.

Ya no pude volver a la universidad, y me fui a trabajar durante unos meses a La Costa Brava, cuando regresé pasado el verano, ya no pude contactar con ella, me dijeron que se había marchado a Cuba y ya no volví a saber más.

Pasaron los años, y me olvidé de ella casi por completo, pero esta noche, sus ojos me han iluminado y su voz ha acariciado mi alma con una dulzura infinita. Por un instante he sentido unos labios posarse sobre mis ojos como la caricia de un ángel.

Luego, al entrar en el blog, me he encontrado con el mensaje, si no hubiera sentido tan profundamente su presencia, creería que todo era una broma o un sueño, pero ahora estoy seguro de que ella ha estado a mi lado, y que de alguna manera, siempre estará conmigo.

http://lacomunidad.elpais.com/juanmaromo/2009/1/18/mas-alla-la-guerra

DIAS DE CARTÓN PIEDRA

Hay días de paso en que todo es efímero

En que todo parece ser de carton piedra.

Dias escenario en los que alguien está rodando tu vida,

Y tú, sentado en la silla, esperas una seña para saltar al plató.

Los focos te ciegan, y apenas percibes

las sombras que te envuelven y te ignoran.

Te levantas, pero alguien te grita

-¡Espere su turno!- y tu dejas pasar el tiempo.

Miras el reloj , pero apenas se mueve,

Dormitas, fantaseas y de repente, el director te acucia.

-¡Camara¡ …¡¡acción¡¡.

Y te ves a ti mismo balbuceando excusas,

mientras ojeas un guión extraño

Del que no entiendes nada porque no es el tuyo

porque, esta película, tampoco es la tuya.



Juanmaromo

EL SÍNDROME DE ESTOCOLMO

Y sigue el macabro goteo de muertes por violencia de sexo ... Es un proceso implacable y terrible como el péndulo de Poe. En mi consulta, tengo alguna paciente que vive bajos la espada de Damocles, pero lo peor, es que no quieren darse cuenta, el proceso es lento e implacable, muy parecido al "lavado de cerebro" al que someten algunas sectas a sus adeptos.

Primero las separan de sus familia, para dejarlas indefensas, luego empieza el proceso de aniquilación del ego, los insultos, los desprecios, las amenazas, la mujer va perdiendo su autoestima y su dignidad, y se convierte en un rehén de su verdugo.

Si alguna vez le amenaza con escapar o separarse, este recurrirá al chantaje emocional, le prometerá cambiar, le asegurará entre llantos que aún la quiere, hará lo que sea para que su víctima no escape ... pero al dia siguiente todo será peor, el agresor ha comprobado que domina a su victima, y que está a su merced, entonces empiezan las palizas, las agresiones brutales, la destrucción de la mujer como persona.

A partir de ese momento, hay dos posibilidades:

La victima asume su condición, y se produce el fenómeno que se conoce como "Síndrome de Estocolomo", justificará todas las acciones de su verdugo y quedará reducida a la condición de esclava de por vida, hasta que enferme y muera prematuramente.

La otra es la que sale a la luz, la mujer harta de tanto sufrimiento y humillación, escapa y se esconde en casa de algún familiar e intenta rehacer su vida, pero el depredador la acecha, la acosa de dia y de noche, la amenza, y un día se encuentra con ella en la calle, en casa, en el infierno .... y la mata.

Como en la mayoría de los casos el agresor presenta una personalidad paranoide, y psicopática, una vez cometido el crimen, se siente vacío, su razón de ser ya no existe y acaba suicidándose, pero no por remordimiento, ni por dolor, sigue a su victima al mas allá para que no se le escape de nuevo.

Me temo que no hay ley, ni policía ni nada que pueda acabar con esta plaga, es un demonio, que se genera en el alma de algunos hombres como un cancer que devora la mente y el espiritu y que acaba destruyendole a el, y a la gente que mas quiere....Nadie ni nada puede evitarlo, si el asesino está dispuesto a morir en el intento.

SHEMIRRAMIS

TIEMPO DE LLUVIA

La lluvia bendice la tierra con su tráslucido manto. Sacia los campos e ilumina los bosques. La primavera estalla en mil reflejos plateados mientras los árboles empiezan a vestirse con sus mejores galas. Salr a pasear bajo la lluvia es un rito que nos integra con la naturaleza, mil olores, sonidos y colores te asaltan los sentidos mientras el alma rinde pleitesia a La Madre Tierra que se despereza de su letargo invernal.

Juanmaromo

TIEMPO DE SILENCIO

Llegó el momento de tomar un respiro. Tras un trimestre duro y deslucido, La Semana Santa nos sirve de excusa para hacer un paréntesis y escapar de la vorágine, amarrar en un puerto tranquilo donde reparar las cuadernas y remendar las velas desgarradas por el temporal.

Un balneario en pleno bosque, aguas termales y senderos de montaña son el remedio ideal para los males del alma, un lugar donde relajarse, y saborear el tiempo y la buena mesa, donde devolver al amor esa parcela de vida que cada día le vamos arrebatando.

Como siempre, me acompañará mi oficina móvil, os habéis hecho tan imprescindibles que no puedo dejaros en casa ni siquiera por unos días, y cada noche, antes de nuestra sesión de mimoterapia, pasaré a dejaros mis impresiones del día y algunas fotos para que os hagan compañía.

Supongo que la mayoría de vosotros aprovechareis la ocasión para levantar el vuelo hacia paisajes más cálidos. Os deseo un viaje agradable y una estancia enriquecedora para el cuepo y para el espíritu.

Hasta siempre, amigos.

LOS MACARRAS DE LA MORAL

Solo los que hemos estado internados en colegios “religiosos” sabemos lo que es un “lavado de cerebro”. A los doce años, por motivos de salud , ingresé en un internado cerca de La Garrotxa, una situación privilegiada rodeado de bosques y riachuelos de aguas transparentes, un Colegio con habitaciones individuales, piscina, cine y equipos audiovisuales adelantados a su época, solo había un problema, estaba regentado por curas.

Una educación clasista en la que el lema era “tanto tienes, tanto vales”. la posición económica de los padres era el baremo con el que eras medido. Convivía con hijos de notarios, ingenieros y comerciantes y mi padre, un humilde taxista, no pertenecía a la casta dominante.

Desde el principio tuve que hacerme respetar a base de plantar cara, y a veces partirla a los “capos” de turno, niñatos con “ licencia para acosar”, capaces de amargarte la vida de la manera más sádica. Pero si algo me dejó una marca indeleble fue la dictadura del miedo.

Durante los casi veinte meses en los que estuve encerrado, padecí una intensiva inyección de complejos de todo tipo, complejos de culpa, miedo, y vergüenza hacia todo lo que significaba sexo. A mis 13 años, empezaba a despertar a la sexualidad, las niñas que hasta entonces me parecían tontas y repelentes, empezaban a interesarme y la mujer dejo de ser sinónimo de madre para convertirse en misterio y objeto de deseo, algo dentro de mí empezaba a florecer con una fuerza arrolladora.

Pues bien, esos momentos maravillosos, ese periodo en el que asumes tu sexualidad y tu personalidad como hombre empieza a consolidarse, fueron cercenados con la fiera guadaña de la represión y el miedo. ¡Cuántas noches de terror, soñando con el fuego del infierno por haber manchado las sábanas!, ¡Cuanto remordimiento por imaginarme el cuerpo de una mujer y disfrutar de su belleza! Misa diaria y rosario vespertino se encargaban de machacar el clavo de la culpa, nunca podre perdonarles que transformaran algo tan hermoso como el amor y el sexo en pecaminoso y obsceno.

Tuve la suerte de ser expulsado por mi rebeldía ante el sistema dictatorial del centro, pero durante casi dos años, sufrí una vergüenza patológica hacia las chicas de mi edad, yo que antes de entrar en el purgatorio, era un chaval abierto, lanzado y sin complejos, me sentía incapaz de mantener una conversación normal con una mujer, sin ponerme rojo como un pimiento.

Me costó sudor y lagrimas desprenderme del cilicio que aquellos macarras de la moral me habían colgado en el sexo y en el cerebro, pero comprendí, que o lo arrancaba de mí, o jamás seria un hombre cabal.

No me enseñaron a amar a Dios, me enseñaron a odiar las religiones. Me enseñaron que “el que no se quede quieto, no sale en la foto” y que al que no comulga con ruedas de molino, “destierro y excomunión”. Me enseñaron lo que era el remordimiento, la vergënza y me marcaron con el sello del miedo.
¡Que Dios se lo pague!

HE VIVIDO EL INFIERNO

Hace unos años se apagaron las luces, empecé a despeñarme por una pendiente sin fin, rodando entre zarzas y pedruscos hacia el más vacio de los vacios. Fue algo súbito, inexplicable. Quizás las piernas se me doblaron bajo el peso del sufrimiento y dejaron de sostenerme, fue una caída eterna y dolorosa, pero sobre todo aterradora.

Nunca he tenido miedo a nada ni a nadie, he mirado cara a cara a la vida y a la muerte, pero hubo un punto en que algo se quebró en mi alma, y toda mi estructura vital se desmoronó en un soplo.

Sentí los zarpazos de miedo, cualquier cosa me aterraba, no tenía fuerzas para levantar la cabeza y un simple bordillo se transformaba en un abismo. Llegué a esconderme física y mentalmente, cuando alguien se acercaba, me daba un salto el corazón y el pánico me inmovilizaba. Rehuía los espejos, como un vampiro sin reflejo ni sombra, el futuro era un túnel siniestro donde se perdía mi vida.

En ningún momento perdí la consciencia, buscaba un arbusto donde agárrame, pero solo había hierbajos y cardos que laceraban mis manos y mi cuerpo, el abismo me llamaba con su canto de sirena varada. Sobre todo temía arrastrar en mi caída a quien más quería en el mundo, y mientras por dentro me desmoronaba, por fuera seguía con mi sonrisa de signal. Comprendí el significado de la palabra soledad, la depresión se había convertido en un agujero negro que amenazaba con abducirme hacia la nada.

Comprendí que el tiempo se acababa , así que dejé el trabajo y me sumergí en las profundidades de la mente buscando en mi interior la luz que me guiara por la senda de las tinieblas.

Fue una remontada lenta y dura, con caídas y recaídas, dos pasos hacia arriba, y otro resbalando de nuevo, pero poco a poco empecé a vislumbrar el cielo. En los momentos más negros supe que el amor era lo único que me quedaba y que solo por él valía la pena seguir luchando. Me arrastré, repté y me agarré a cardos y a quimeras, me tragué las serpientes y escupí los sapos, pero al fin mis ojos recobraron la luz y pude mirarte sin miedo a convertirte en piedra como Medusa.

Han pasado los años, pero nunca olvidaré esos meses en los que viví a las puertas de infierno, en los que la angustia se convirtió en mi amante, en los que sentí que jamás encontraría el camino de regreso.

 
JUANMAROMO