FUNDIDO EN NEGRO

La vida se arrastra como gotas de lluvia tras sucios ventanales

dejando huellas en la piel del alma, 

tatuajes a sangre y fuego que en vano intentamos limpiar

con la gamuza del olvido.

Vemos las lágrimas del tiempo recorrer senderos imprevistos,

se deslizan como niñas cantarinas y de repente,

 se detienen y se convierten en granulos de sal 

mirando hacia el pasado. 

A veces, a este lado de los vidrios, 

nos acogen las cálidas llamas de un hogar, 

otras, el vendaval destroza las ventanas

 y sus cristales nos desgarran el alma,

 los miedos aúllan como lobos hambrientos

 y la gélida noche nos atrapa entre sus zarpas heladas.

 Los carámbanos gotean soledades cual relojes de arena

 y un fundido en negro nos absorbe, 

es el gélido abrazo de Morfeo 

que nos abduce a una nueva pesadilla.

Jose Luis Posa

FAHRENHEIT 451

Los directivos de las cajas de ahorro arruinadas por ellos mismos se retiran con unas indemnizaciones millonarias, cobran los intereses de sus fondos de pensiones y sin embargo siguen percibiendo la pensión del estado. Un escritor, un artista que ha trabajado casi por amor al arte y cuyos unicos ingresos son los derechos de autor, de los cuales ya paga su IRPF a hacienda, tiene que renunciar a la pensión por la cual ha cotizado o dejar de percibir los dividendos de su obra.
He aquí una prueba de loa que le interesa a este gobierno y a sus votantes, el dinero, la corrupción y el analfabetismo funcional. La cultura abre los ojos del entendimiento y nos ayuda "A distinguir las voces de los ecos" por eso hay que erredicarla de la sociedad. Cada vez que releo Fahrenheit 451, me doy cuenta que es lo que está consiguiendo el capitalismo salvaje, pantallas gigantes en todas las habitaciones, telebasura y los libros ardiendo en las piras de la inquisición mediatica, es otro de los crimenes contra la humanidad perpetrado por los neocom, cincuenta siglos de cultura arrojados a la hoguera de los nuevos Torquemada. Yo por si acaso me estoy aprendiendo de memoria unos cuantos libros antes de que vengan los bomberos a prenderles fuego.

Jose Luis Posa

VIAJE SIN RETORNO

Ese tránsito al que llamamos muerte, no es nada mas que un cambio de domicilio, dejamos atrás a nuestros vecinos, nuestros viejos muebles y los albunes de fotos, la vieja casa se derrumba y debemos buscar otro domicilio, a veces muy lejos del antiguo . Durante la mudanza vamos perdiendo enseres, recuerdos y ropajes hasta llegar desnudos a nuestra nueva casa en un poblado en el que nos esperan los que se mudaron antes.
No intentes cargar con maletas en este viaje, todo lo que podrás llevarte, es lo que cabe en los bolsillos del alma y cuanto mas ligero de equipaje partas, mas descansado llegarás a destino. No llores por los que dejas en el viejo barrio, preparales a tu vera una nueva morada, porque tarde o temprano, acabarán reuniéndose contigo.

Jose luis Posa

LENGUAS DE FUEGO YA TIENE PORTADA

 La poesía me permite expresar lo que siento sin cuestionar lo que digo, me deja vivir mil realidades, interpretar mil personajes que de una u otra forma son facetas de mÍ mismo. La poesía es el beso que se posa en tus labios allende las fronteras, el abrazo que reconforta, la pasión que te devuelve a la vida, es la esencia vital del universo, la pulsión de la vida descarnada. Lenguas de Fuego son cien poemas con medio siglo de historia, un tren de largo recorrido que pretende detenerse en todas las estaciones. Amigo lector, ¡que sus besos te den calor sin abrasarte y luz sin cegarte!

LO MÁS DIFICIL

 Lo más difícil no es aplastar la sierpe,

es absorber el veneno de la herida,

escupir la ponzoña sin tragarla

escapar de una nueva acometida.

Lo más difícil no es desandar camino

si no avanzar sin temor a un nuevo ataque,

mantenerse al resguardo de las trampas,

perseguir sin desmayo el horizonte.

Lo mas difícil, no es salir huyendo

y dejar el pellejo  entre las zarzas,

es abrirte camino a machetazos

despejando la senda hacia el mañana

No te quedes tirado en la cuneta

mendigando un regalo de la vida

ama, vive, pelea, canta, llora,

que no sabes que acecha en la otra esquina

que al final del desierto está la playa

que las hienas te siguen de puntillas.

Jose Luis Posa

EL ÚLTIMO POETA

Hay poemas encaje de bolillo y poemas vómito de escopeta, poemas prematuros y poemas alumbrados con forceps. Los poemas son pájaros de fuego o Ícaros de hielo y algunos son como corrientes de lava cuyo transcurso por el alma dejan galerias insondables. Cada poema es un acto de amor, por eso cada vez hay menos poetas, por eso, nadie como la mujer para engendrar poesía. 
Cuando se apague el último poeta, se habrá extinguido para siempre la luz de la esperanza.