Xavier Barriga, maestro panadero Tengo 39 años. Nací en Barcelona y vivo en Badalona. Soy un panadero que ama hacer buen pan. Estoy casado y tengo dos hijos, Pol (2) y Gerard (6). Soy de izquierda moderada. Soy agnóstico. Hacer un buen pan es a la vez ciencia y arte: ¡escúchalo, huélelo, saboréalo...! ¿Qué es el pan? Agua, sal, harina fermentada. Q El alimento básico de las familias durante siglos. ¿Y hoy? Lo es, pero menos: su consumo ha caído a casi la mitad en los últimos 40 años. ¿Por qué? Por cambios en los hábitos domésticos, por erróneos consejos médicos... y por un empobrecimiento de la calidad del pan. ¿Los médicos, enemigos del pan? Durante años lo eliminaban de las dietas. Hoy ya no: recomiendan ingerir 150 gramos al día de pan, por sus hidratos de carbono de absorción lenta, fibra y vitaminas. ¿El pan ya no engorda? ¡Es un alimento nulo en grasas! Pero cuesta encontrar pan bueno. ¡Ese es el drama hoy!: la pobre calidad actual de la mayoría de los panes en España desmotiva su consumo entre mucha gente. Yo lo encuentro insustancial, primero gomoso y luego duro, incomestible. Porque mayoritariamente consumimos un pan industrial de fermentación rápida. Explíqueme esto. Hoy el panadero compra panes precocidos en fábricas, los mantiene congelados meses y los acaba de cocer cuando le conviene. ¿Y dónde está el problema? Es pan hecho con masa que ha fermentado rápido: eso imposibilita que ese pan adquiera aromas, sabores, textura... ¡Me niego a comerlo! ¡No ha tenido tiempo para que las bacterias descompongan bien los almidones! Es un pan indigesto, gomoso a las horas de cocido y muy duro poco después. Los viejos panaderos, ¿cómo lo hacían? Elaboraban su propia masa madre, y con ella amasaban cada noche, dejando la masa fermentar. ¿El secreto del buen pan?: ¡una silla! Esperar. ¡La fermentación lenta es la clave! Yo se lo vi hacer a mi padre, y mi padre a mi abuelo, y mi abuelo a mi bisabuelo. ¿Cuarta generación de panaderos? ¿Cómo? Muy buena pinta. ¡Oh, buenísimo! ¿Qué es esta masa? ¿En qué consiste? Hum, me recuerda a una cuba de vino. Porque el vino es también un fermentado. Hice esta masa madre con el máximo cariño. Y desde entonces me da panes y panes... ¿Cómo es este milagro? ¿Un día fermentando no es demasiado? N o, porque ralentizo la fermentación depositando la masa en esta nevera a 4 grados centígrados: la fermentación no se interrumpe y prosigue lentamente. ¿Con qué efectos? ¿Y me aguantará bien todo el día? ¿Y podré untar tomate sin que se descomponga la miga? ¡Si es verdad, beso sus manos! ¿Cuántos tipos de panes cuece? Distíngamelos. ¿Y yo cómo sabré por ahí si un pan está precocido o es artesano como el suyo? Extraido de "La contra" LA VANGUARDIA |
martes, 9 de septiembre de 2008
EL PAN NUESTRO
LA FORTALEZA DE UN HOMBRE
La fortaleza de un hombre no está en el ancho de sus hombros...Está en el tamaño de sus brazos cuando abrazan.
La fortaleza de un hombre no está en lo profundo del tono de su voz...Está en la gentileza que usa en sus palabras.
La fortaleza de un hombre no está en la cantidad de amigos que tiene...Está en lo buen amigo que se vuelve de sus hijos
La fortaleza de un hombre no está en cómo lo respetan en su trabajo...Está en cómo es respetado en casa.
La fortaleza de un hombre no está en su cabello o su pecho...Está en su corazón.
La fortaleza de un hombre no está en lo duro que puede golpear...Está en lo cuidadoso de sus caricias.
La fortaleza de un hombre no está en las mujeres que ha amado...Está en amar verdaderamente a una mujer.
La fortaleza de un hombre no está en el peso que pueda levantar...Está en las cargas que pueda llevar a cuestas.
DAVID MCWILIAMS The Days of Pearly Spencer
A tenderment , a dirty street
walked and worn by shoeless feet
inside it's long and so complete
watch by shivering sun
old eyes in a small child's face
watching as the shadows race
trough walls and cracks and leave no trace
and daylight's brightness shuns
The days of pearly spencer
the race is almost run
Nose pressed hard on frosted glass
gazing as the swollen mass
on concrete fields where grows no grass
stumbles blindly on
iron trees smother the air
but withering they stand and stare
trough eyes that niether know nor care
where the grass is gone
The days of pearly spencer
the race is almost run
Pearly where's your milk white skin ?
what that stubble on your kin ?
it's buried in the rot gut gin
you played and lost not won
you played a house that can't be beat
now look your head's bowed in defeat
you walked too far along the street
where only rats can run
The days of pearly spencer
the race is almost run
A tenement , a dirty street
remember worn and shoeless feet
remember how you stood to beat
the way your life has gone
so pearly don't you shed more tears
those tenements are memories
of where you've risen from
The days of pearly spencer
the race is almost run
PARA SABER MÁS ...
http://www.alohacriticon.com/alohapoprock/article110.html?topic=2
INSTINTO DE POSESIÓN
Es cuanto menos, curiosa esa apremiante necesidad que sentimos los seres humanos de ser propietarios, puede que sea un reflejo de las clases medias para distanciarse de los proletarios pero el instinto de posesión ha arraigado profundamente entre nosotros. En este país todo el mundo suspira por tener un piso en propiedad, un chalet en propiedad, un coche en propiedad.
Y no es una cuestión económica, casi nadie hacemos un estudio concienzudo de nuestras necesidades presentes y futuras para dilucidar si nos es más rentable la hipoteca que el alquiler, el hotel que el chalet, pagar un coche y un parking o alquilarlo cuando haga falta.
A veces disfrazamos este deseo irrefrenable, y le llamamos inversión, garantía de futuro… pero no nos engañemos, solo los especuladores sacan tajada del ladrillo, el resto de los mortales compramos en el ciclo alto, y vendemos en el reflujo, con lo que las supuestas ganancias ua vez descontada la inflación se quedan en pura anécdota.
Una pareja de clase media en la que ambos trabajen, adquieren una segunda residencia a 70km de casa y automáticamente se convierten en esclavos de la casita. Hay que limpiar cada vez que se llega, regar el jardincito hacer la comida… y pagar la hipoteca, mientras los hijos son pequeños, no hay problema, pero a partir de la adolescencia cada vez es mas difícil llevarlos a ese “remanso de paz y tranquilidad” donde se aburren soberanamente, eso sí, cuando sean padres, te llenaran la torre con los nietecitos, para que les hagas la cama y la comida mientras ellos se espatarran en la tumbona del jardín.
Personalmente no llego ni a proletario, mi prole tiempo ha que me emancipó. La casa donde habito es de mis padres, el coche, de la empresa y los fines de semana que puedo, y las vacaciones, me voy a un hotel tranquilo donde me tratan a cuerpo de rey. Seguramente para muchos soy poco menos que un paria, un “sin techo”, pero os aseguro que vivo como un rajá.
JUANMAROMO
lunes, 8 de septiembre de 2008
IR, O DEJARSE LLEVAR
Cuando vives sin hacerte preguntas, tu vida la conducen las respuestas ajenas. Renuncias a tu propio aire, despliegas tus velas a brisas, ventoleras y huracanes de otros y pierdes tu propio rumbo. Y al final descubres que vas hacia donde ellos te quieren llevar.
Hacerse preguntas sin temer y sin temor es el despegue de la libertad y el gran vuelo del intelecto.
¿Por qué precisamente este hombre o esta mujer? ¿Por qué llevar este concreto estilo de vida sabiendo que hay otros posibles? ¿Por qué estas rutinas? ¿Por qué tantos amigos tan poco amigables? ¿Y por qué tan poco amigo realmente amigo? ¿Por qué esta bandera? ¿Por qué una bandera? ¿Por qué este dios? ¿Por qué aquel adiós? ¿Por qué esta lucha? ¿Por qué tanta ansiedad? ¿Por qué tanta necesidad?
Alguna que otra vez, cuando llega la noche y las urgencias oscurecen, no hay nada más enriquecedor que ser espeleólogo de uno mismo: desconectarse de la caja tonta para tratar de iluminar esa maravillosa, profunda y sorprendente caja negra que es nuestro cerebro.
Allí estás, tú esperándote a ti. Frente a frente ante un espejo excepcional, el único capaz de reflejar tu propia imagen en todas sus dimensiones y relieves.
Sólo eres realmente libre cuando has encontrado las respuestas a tus grandes porqués y puedes vivir de forma consecuente con ellos. Porque la libertad es la luz que te permite sentirte y ser tú mismo mientras respetas a los demás.
Ángela Becerra
domingo, 7 de septiembre de 2008
CARLOS CANO Canción para Lucrecia
Hoy saqué de mi memoria otra flor para compartir.
En Diciembre hará seis años (parece que fue ayer) que Carlos Cano perdió en su batalla por la vida.
Carlos Cano, el poeta, el juglar, el mestizo, el del corazón tierno que se escondía dentro del hombre grandón...
Cantó a muchas mujeres, y nos dejó sus coplas. Y hoy, como una flor que se deja en una lápida, como diciendo: "Te sigo recordando", dejo aquí una de sus canciones, no se si la mejor, pero si una de las que a mi me hace brotar lagrimillas.
Se la dedicó a Lucrecia, una inmigrante dominicana que perdió la vida en un ataque racista.
Que pena, que, como dijo Bob Marley, siga siendo más importante el color de la piel que el color de los ojos.
Canción para Lucrecia
Yo te quiero escribir
una carta de amor
que llegue a tu país
en semilla de flor,
que atraviese en la noche
océano y tormenta,
luego, como un lucero,
deje un sueño en tu puerta.
Yo te quiero cantar
y pedirte perdón
por tu muerte, Lucrecia,
por esta canción
que comprenda la luna
el ron y la palmera
que en tu isla canela
sólo come el tiburón.
¡Ay! Cuatro rosas de fuego
ardiendo salieron
y todo acabó
¡Ay! Cuatro rosas dejaron
la flor de un disparo
en tu corazón.
Pobre Lucrecia
Tan pobre y negra...
te vengará un andaluz
a la luz de la luna
cantando el "vudú".
Merecumbé, merecumbé
(un alacrán por la pared)
merecumbé, merecumbá
(por la pared va un alacrán)
y el corazón con su aguijón te comerá
merecumbé, merecumbé,
merecumbá.
Los que matan la luna
son los mismos de siempre
los que arrancan las flores
con sus botas de muerte
los que amargan la vida
y asesinan los sueños
que cantan los poetas
buscando un tiempo nuevo.
No gozan del amor,
ni tocan los tambores,
ni cantan el bolero,
ni pintan corazones
en los árboles verdes
ni en las playas de arena,
ni bailan el merengue
pa'echar fuera sus penas.
¡Ay! una calle sin salida
una mirada asesina
y allí sola la dejaron.
¡Ay! "Aquí negros no queremos,
negro muerto, negro bueno
negro vivo, negro malo".
Suenen los cueros.
Con rabia suenen los cueros.
¡Venga compadre esa rumba,
que al blanco vuelve tarumba
y al negro pone rumbero!.
Merecumbé, merecumbé
un alacrán por la pared
merecumbé, merecumbá
por la pared va un alacrán
y el corazón con su aguijón
te comerá...
Merecumbé, merecumbé,
merecumbá.
"Vale la pena seguir vivo, seguir luchando, aunque sea por uno mismo. Yo me moriré vivo."
Entrevista a Carlos Cano el 28/8/96
http://blogs.que.es/10652/2005/11/1/recordando-carlos-cano
ESCUCHADLA AQUÍ:
Boomp3.com
LINA ZERÓN
Sigo siendo y nunca dejaré de ser una aprendiz con pocos materiales, pero entusiasta. Una mujer curiosa buscando por las esquinas.
L.Z
La poesía de Lina Zerón es producto altamente flamable, que exige un trato delicado. La llamo producto no en sentido comercial sino para describir hasta qué punto es cuerpo y sustancia. Más que palabras impresas son palabras tatuadas en papel de carne. Quizá por ello sus compatriotas mexicanos han optado por mantenerla lejos: la sexualidad femenina asusta, ofende, pone nerviosos a los señores críticos. Paradójicamente, una sociedad tan conservadora como la árabe ha aclamado, mimado y alabado a esta poeta nacida el 30 de octubre de 1959, en la ciudad de México, quizá porque algo en su poesía —la musicalidad, la invocación frutal, su implícito rechazo al sofisticamiento occidental—remite al Medio Oriente. Es Lina oasis en medio de la poesía artificial-institucional, esa especie de sociedad hermética a la que los lectores de alma sencilla no tienen acceso: Lina, poeta de carne y nervios, habla de lo que nos es familiar y cotidiano, y lo hace con el lenguaje de todos los días, el de la cocina, la tele, la cama, la escuela. Es la suya la poesía que todo humano trae en la sangre, aunque a lo largo de su vida luche por purificarse de ella: enamoramiento, placer, dolor, cansancio, maternidad, lactancia, decepción... temas por lo general desdeñados por quienes consideran que la sabiduría no contempla menstruaciones ni besos. Para Lina la poesía es algo tan suyo como las largas, rizadas pestañas que mira en el espejo cada mañana: “De pequeña, a los 8 años mi madre comenzó a darme lecturas, comenzó con las Fábulas de Esopo, yo debía buscar el significado de las palabras que no conociera, luego fue Mujercitas, Hombrecitos, La Edad de la Inocencia, Demian, etc. La poesía es cotidiana en mi casa, mi abuelo escribía, mi madre también escribe, y mi hermano el mayor. En las tertulias de casa, nos enviaban a la cama pero yo no dormía, escuchaba la voz de mi madre declamando, luego me enteré que la mitad de esa poesía era suya, así comenzó mi gusto por la poesía.”
Lina, que empezó escribiendo décimas a la comida cuando tenía ocho años, es adorada también en el Caribe; traducida en alemán y en francés. Ha publicado la mayoría de su obra en el extranjero, concretamente en Cuba, España, Colombia y Francia, a excepción de la serie de tres libros titulados Luna en abril (CIEN Editores, 1997, 98 y 99). Ella misma se encargó de recopilar la poesía publicada en ediciones foráneas en el libro Los colores del tiempo (Linajes editores, 2005), el cual ha ido incrementándose con cada nueva edición. Recuerdo haber adquirido una edición previa a esta, sin conocer todavía a su autora: su escritura me pareció amorosa en el más estricto sentido sabiniano, es decir, que se desgarra muriéndose del gusto. Tras la relectura se fortalecieron mis primeras impresiones, volví a asombrarme de que Lina, poeta del siglo XXI, escribiera como las poetas “de antes”, como la nada fatua Rosalía de Castro, como la trémula Delmira Agustini, expresando, sin embargo, sensaciones y sentimientos que los ingenuos creen extintos cuando en realidad transcurren entre líneas, callados. Lina se desborda por todas sus contemporáneas, sin ningún tipo de pudor, ni moral ni estético. Es el volcán que se deslava en nombre de todas las que, por cobardía o por esnobismo, callamos. Simplemente se sienta a escribir lo que le dictan su corazón o su deseo, lo cual no significa que no respete a la palabra, antes bien, se viste de Palabra, como cuando, mujer-palabra escribe: “María,/ Madre del cielo y de todas las hembras,/ manifiesta tu poder en la Tierra:/ Convierte en rosas las heridas de Tu Hijo,/ no dejes que la cruz que lo sostiene/ se transforme en puñal para salvarnos./” Y a lo anterior agrega nuestra poeta, que hace de los remates inesperados el distintivo máximo de su poesía: “Líbranos de la discriminación de nosotras mismas.” (“Talibán II”, p. 63).
La mayor preocupación de Lina, que pudiera explicar su popularidad allende nuestras fronteras, es la de establecer un vínculo irrompible con el lector. No es que se desviva por ganarse el amor de su lector, simplemente se lo gana y ya. Sus poemas son muy conversacionales, nos involucran íntimamente. De ahí el empleo del lugar común al que ella misma alude en un poema: su empleo no le causa el menor remordimiento, antes bien, lo domestica, lo vuelve su aliado y hasta lo incorpora a manera de chiste, porque para Lina la poesía no es objeto de veneración (quizá por haber crecido con ella como connatural) sino un instrumento para traducir lo que le hierve en el pecho. Y un lugar común reelaborado, desfigurado, revuelto, zarandeado, deja de ser común: “¿Remordimientos yo?/ Qué va/ Si para dormir exhausta/ cuento mis pecados cotidianos/ en vez de borreguitos negros”. La elocuencia en tan escasas palabras logra el efecto avasallador de la carcajada repentina pero también de una conciencia de poder sobre la palabra que otorga la capacidad de convertirnos en signo al reproducirla. Dice Lina: “Escribir poesía es fluir en la vida, es un gozo, una necesidad, un algo cotidiano repleto de magia. Cuando sufro escribo, leo y releo lo escrito y así sano mi alma, es como si fuera al psicoanalista leer lo que he escrito muchas veces hasta que supero ese dolor.”
El lazo afectivo lector/escritor es en gran medida el centro de su hasta ahora única novela publicada, Posdata para Ana (Amarillo Editores, México, 2003), editada originalmente en La Habana, Cuba y luego en México, escrita a cuatro manos con Phil Manzaneque, autor catalán de prosa definitivamente rompedora, donde una escritora de nombre Julia, en la que es posible localizar guiños autobiográficos, incluyendo ojos color miel, revela a su hija su pasión cibernética por un misterioso admirador del que poco a poco iremos conociendo su pensamiento, sus motivos, su biografía. Humberto, como Julia, es poeta, pero a diferencia de ella, que es casada y madre de familia y empieza a zozobrar en la insatisfacción marital, él vaga por el mundo sin tener la certeza de donde lo sorprenderá la noche. No es, de hecho, la única diferencia: él es más retórico que poético; ella es una poeta pura sangre que se defiende de las arremetidas teóricas de aquel. Pero más allá de una poco convencional historia de amor en que los amantes se enamoran no de personas sino de intelectos, Lina expresa a través de Julia su interesante visión del ejercicio poético: “(…) no confundas querido fauve la piedra con las ondas que produce, ni es el mismo material, ni están en el mismo estado, ni tienen nada en común. La relación de la piedra y el agua es una relación física, como lo es la relación del individuo con su entorno y como lo es la del autor con su obra.” (p. 124)
Aunque hay de todo en la poesía de Lina Zerón, hasta política (¡hasta eso!), es el erotismo lo que pesa más. Un erotismo que, como en la vida práctica (por llamarla de algún modo) es rico en matices, desde el orgasmo hasta la vastedad del lecho vacío, y si bien el título habla de colores, es el azul el que predomina desde el sensual derriére de la portada de Los colores del tiempo, el azul que entinta los besos y hasta la nostalgia, centro mismo de la llama: el corazón del fuego palpita azulmente. Lina es mujer azul, color de la alegría, de la obsesión, del océano y de los listones de la infancia. Finalmente no escribe por rebeldía sino por amor (aunque la rebeldía levante de pronto la cabeza); el amor cotidiano, el que duerme en la almohada adjunta, y lo insólito: se declara amor a sí misma, el mayor de los escándalos y las audacias, porque se supone que las mujeres somos obras de arte inacabadas que por consiguiente no podemos gustar de nosotras, más aún, se supone que debemos aborrecer nuestro cuerpo y vivir corrigiendo defectos (o fingir ante la sociedad que los corregimos, da igual)... pero como a Lina le importa un comino lo que los demás esperan de nosotras, le canta a su propia belleza, a su propia madurez y a su propio genio. Como señala el poeta Óscar Wong en su hermoso prólogo al libro que nos ocupa: “Yo la he visto luchar acurrucada en una piedra pugnando por emerger a la hostilidad del mundo, como una oruga ansiosa de metamorfosearse en mariposa (...) ha sabido crear un lenguaje propio de una frescura inigualable.”Pero… ¿es posible escribir poesía erótica y ejercer una crítica socio política al mismo tiempo? En la más pura tradición de Margaret Randall, Fina García Marruz o Gioconda Belli (no es casual que mencione exclusivamente féminas: a ellas se les da mejor esta exótica combinación), Lina Zerón no concibe la separación cuerpo/alma como tampoco que el cuerpo erótico y el cuerpo político tengan que desarrollarse en distintas direcciones, sin coincidir jamás. Su libro Ciudades donde te nombro (Ediciones Unión, Col. Sur, Unión de Escritores y Artistas de Cuba, El Vedado, Cd. de La Habana, 2006), donde, haciendo justicia al título, recorre el territorio del cuerpo amado asociándolo a una serie de ciudades no nombradas pero reconocibles (y no precisamente por sus lugares comunes); donde más allá del regodeo verbal-visual y la descripción de paisajes o reflejos, la poeta evoca la atmósfera política y sensual y la huella que cada una deja en la memoria de su piel: “En la noche las ánimas crepitan de horror/ en esta ciudad de cenizas esparcidas/ y los retratos familiares desfilan con pancartas/ ¡No mi hija, ni una muerta más!” (p. 46). Lina Zerón es, en este sentido, una poeta tradicional que le canta al amor pero también una poeta con un discurso politizado que no caduco sino de vanguardia. Entre las poetas de su generación es muy difícil encontrar tal conciencia de la situación del mundo y, más difícil aún, que esa conciencia sea dirigida no por una ideología sino por el deseo. Lina se dirige al cuerpo, propio y ajeno, como cualquier otro se dirigiría a la Patria, con una suerte de reverencia erotizada. La voz poética de Ciudades donde te nombro contempla el sexo del amante con la misma franqueza con que contempla la belleza natural de una ciudad, de un litoral. La feminidad y el feminismo se manifiestan sin revestimientos ni complejidades. Por vez única se fusionan en una sola cosa: “En esta ciudad cada minuto muere una canción de cuna/ de una hija que no nacerá/ por el pecado de ser hembra./ La extraerán mil cuchillas del útero de su madre/ y por estirpe podría ser emperador si hombre fuera/ pero es luna, es mar, es loba, es mujer.” (p. 62). En su libro de relatos, Minicrónicas de listón y otros cuentos (Editorial Nido de Cuervos, Colección Nuevas Corónicas, Lima, Perú, 2007), Lina muestra una faceta que no se advierte siquiera en su novela, donde la poeta rebasa a la novelista. En Minicrónicas esto no sucede pues para empezar se da prioridad a la imaginación por encima de los elementos antes enumerados: Mujer estufa. Mujer escoba. Mujer plancha. Mujer armario. “Hembra-domésticos” ¿Y tú, quien eres?, La respuesta de Lina Zerón dejará helados a más de dos: Mujer libro. ¿Qué futuro le espera a una Mujer Libro en una sociedad donde la enseñanza multimedia pretende desplazar a la lectura, hasta en las escuelitas destempladas? Mucha pantalla y pocas nueces, diría el inmenso bardo. La Mujer libro que es Lina Zerón se le impone enérgica a quienes insisten en vernos a las mujeres como estufas, planchas, escoba… o computadoras (supongo que así nos ven a las escritoras) y deja fluir libremente su congénita ironía, para nada imperceptible en su poesía pero potenciada en sus relatos. El relato aludido, “Marido y mujer”, es una sátira de ese mundo que ingenuamente creímos dejar atrás y que sin embargo pervive en los discursos políticos, obispales y de fanáticos antiabortistas: “(…) una mujer nace el día de su boda y muere cuando muere el marido: todo lo demás es para la vida o prepararse para la muerte (…)” (p. 86) Con Minicrónicas de listón y otros cuentos, Lina incursiona de lleno y con artillería pesada en el género narrativo, abriendo con una serie de relatos tan breves que son casi aforismos (y ella llama mini-crónicas) y recuerdan a su poesía que mucho tiene de narrativa y de aforística. Nuevamente sale a relucir su ausencia de temor, que no de respeto, a las palabras devaluadas, de suyo relacionadas con lo femenino: menopausia, amor, enamoramiento, pasión, deleite, dolor, cocina, aunque como en su poesía les imprima una significación política, es decir, feminista.
En su retorno a la poesía con Consagración a la piel (Ediciones Atenas, Barcelona, 2007), Lina Zerón se nos presenta en plena madurez de sus facultades poéticas y humanas. Hay, si eso es posible, mayor rotundez en sus versos, mayor voluntad de vincularse con referentes literarios y de recrear la poesía misma. Se trata de la más inconcebible declaración de amor a sí misma que por eso involucra a todas las mujeres en una especie de carnaval de palabras: “Benditas las que son tormenta, río sin cauce/ a las que llaman locas, revoltosas,/liberadas, feministas, /y son capaces de atropellar al viento con una mirada (…) Benditas las hembras con fracturas y fragmentos/ Benditas Nosotras, matriz del universo.” (p. 12). Merecedora de la Medalla de Oro, Montevideo, Uruguay en 2003 y del Premio Barcelona 2004, autora de una decena de libros publicados en el extranjero o costeados de su propia bolsa, Lina declara su independencia creadora no solo mediante al autoexilio de la escena institucional de la poesía mexicana, sino sobre todo de la autenticidad de su voz poética y la franqueza de sus ideales: “Vivimos en el patio trasero más grande del mundo…” (p. 39). Prepara la biografía de Claude Couffon, quien fuera traductor y amigo de los más grandes escritores latinoamericanos, entre ellos Octavio Paz y Julio Cortázar. Tuvo a su cargo la columna “La furia del pez” en El Financiero durante 5 años. Es madre de dos hijos y una hija que recién obtuvo su maestría en España.
http://www.linazeron.com/htm/egofolder/lina_evegil.html
A PAULINA en su cumpleaños.
También se arriba en época de crisis,
abismos negros rondando tu llegada,
ansiedad de los hombres de blanco,
oscuros presentimientos de abuelas,
chorreando vida en el desierto de las almas;
Color trigo contra la tormenta naciste.
No hubo error de entrega en la cigüeña,
te parió una gran estrella casi extinta
que en pocos meses abandonó la tierra
y a mis brazos te trajo el amor de padre.
Mi corazón parió una hija rubia con dos dientitos
crecieron enormes ramas a mi cuerpo,
tres ojos, un oído extra y diez sentidos.
Ancestrales consejos me enseñaron a formarte.
Nuestro cielo nunca ha sido por completo azul,
fuimos enormes lunas contra un gran viento,
zafra de risas y también de llanto,
normas y acuerdos según la edad del viñedo,
más siempre elevamos macizas cometas
para derribar negras nubes durante ese tiempo.
Hoy tengo la mejor cosecha en casa,
alimentada con sangre blanca de mis venas,
una hembra segura y bien plantada,
hermosa como un paisaje de Monet.
Lina Zerón
sábado, 6 de septiembre de 2008
"ANDANTE"
Eran tiempos de certidumbre, las ideas claras, los colores definidos, los amores eternos. Todo era tremendamente sencillo, la vida era una copa para apurarla hasta las heces, la muerte una palabra que rimaba con suerte. La vida brotaba a borbotones y las noches solo eran días jugando al escondite. Vivir era un juego en el que teníamos póker de ases y sin límite en la apuesta. Un amigo era la continuación de uno mismo, una mujer, la palabra sagrada que pronunciábamos entre susurros como temiendo despertar su cólera. Tiempos de luz de medio día, sin matices, sin sombras, sin ocasos.
La boca llena de frases hechas, y el corazón cuajado de certezas, nuestros dioses dejaron el Olimpo y se hicieron de carne y sangre, héroes sin dobleces ni facetas que vivían y morían vidas heroicamente cortas. La música era nuestra palabra, la banda sonora de nuestra vida, cada día, cada recuerdo, llevaba asociado una canción, un poema.
El acelerador a fondo, los ojos llenos de horizonte y el alma con el turbo al rojo, lo imposible estaba al alcance de la mano y lo inmutable se esfumaba ante nuestros embates como la niebla ante la aurora.
Han pasado decenios ¿quizás siglos?, y los colores cobraron matices, y los amores perfiles, la copa de la vida a veces sabe amarga y la muerte es una vecina con la que nos cruzamos a menudo. La noches a veces son eternas y en el póker vamos de farol y echando el resto. Los amigos y los dioses, descansan en la misma tumba y la mujer sigue siendo el secreto mejor guardado. El atardecer de la vida, nos enseña, que el mar puede se azul intenso o verde esmeralda y que el cielo nublado puede ser tan hermoso como a pleno sol. La música sigue sonando en nuestros corazones y la poesía se vierte en nuestras almas como un bálsamo contra el dolor y la incertidumbre. Ya no corremos detrás de la utopía, pero hemos aprendido a seguirla de lejos. El horizonte ya no es una meta, si no un destino, y la vida dejó de ser una prueba de fondo, para convertirse en un delicioso paseo. Ya nos aburre la autopista, preferimos los caminos rurales por donde perdernos, sin miedo a no saber por donde regresar.
JUANMAROMO
UN BESO Y UNA FLOR
Acabamos de volver de vacaciones, han sido unos dias felices, vibrantes y hermosos que lo han sido aún mas por compartirlos con vosotr@s. En cada lugar hemos recojido las flores mas fragantes para ofreceroslas en prenda de vuestro cariño y vuestra compañia. espero que las guardeis en lo mas profundo de vuestro corazón. Os queremos.
Gloria y Juanma.
jueves, 4 de septiembre de 2008
LA FAMA ME PERSIGUE
El Sr Aviles recibiendo a Juanmaromo
Acabamos de llegar del Balneario Font Vella, un establecimiento de élite que fue inaugurado el pasado mes de julio en Sant Hilari Sacalm, en pleno parque natural del Montseny.
Ayer recibimos una invitación del Gerente del Grupo Font Vella / Orión el Sr. Josep Ignaci Avilés, para mostrarnos las nuevas instalaciones y almorzar con nosotros.
El Sr Avilés tiene una amplio conocimiento de los medios de comunicación, por haber sido anteriormente director de la televisión de Girona y es un fiel seguidor de mis blogs. Al tener conocimiento de nuestra estancia en El Balneari Termas Orión, ha querido honrarnos con su presencia y compartir unas horas con nosotros.
El centro es una maravilla, con unas instalaciones únicas, decoradas por una de las mejores interioristas y diseñadoras del momento. La cocina es de una calidad sobresaliente, el chef ha sabido combinar las mejores materias primas, con una elaboración sabiamente equilibrada que ofrece unos sabores elegantes a la vez que sencillos.
La verdad es que hemos quedado gratamente sorprendidos tanto por el altísimo nivel de sus instalaciones, como por la eficiencia y amabilidad de su personal.
Os dejo unas fotos del centro, y la web para que podáis conocerlo con más detenimiento.
http://www.balnearifontvella.cat
martes, 2 de septiembre de 2008
SERRAT Donde quiera que estés
Todos tuvimos un primer amor, un amor fatal, un amor imposible... Algunos se desvanecen en la noche de los tiempos, pero otros, siguen brillando en nuestro cielo, y cuanto mas negra es la noche, mas luz nos envian, para aquella mujer "Que abrió a la noche mis sentidos", o para aquél hombre que te hizo sentir "Like a natural woman" ....
DONDE QUIERA QUE ESTES,
TE GUSTARA SABER
QUE POR FLACA QUE FUESE LA VEREDA
NO MALVENDI TU PAÑUELO DE SEDA
POR UN TROZO DE PAN
Y QUE JAMAS,
POR MAS CANSADO QUE
ESTUVIESE, ABANDONE
TU RECUERDO A LA ORILLA DEL CAMINO
Y POR FRIA QUE FUERA MI NOCHE TRISTE,
NO ECHE AL FUEGO NI UNO SOLO
DE LOS BESOS QUE ME DISTE.
POR TI BRILLO MI SOL UN DIA
Y CUANDO PIENSO EN TI BRILLA DE NUEVO
SIN QUE LO EMPAÑE LA MELANCOLIA
DE LOS FUGACES AMORES ETERNOS.
DONDEQUIERA QUE ESTES,
TE GUSTARA SABER
QUE TE PUDE OLVIDAR Y NO HE QUERIDO,
Y POR FRIA QUE SEA MI NOCHE TRISTE
NO ECHO AL FUEGO NI UNO SOLO
DE LOS BESOS QUE ME DISTE.
DONDEQUIERA QUE ESTES....
SI TE ACUERDAS DE MI.
lunes, 1 de septiembre de 2008
LA CANCIÓN DE LAS NOCHES PERDIDAS Pasión Vega
Esta es la canción de las noches perdidas
que se canta al filo de la madrugada
con el aguardiente de la despedida,
por eso suena tan desesperada.
Ven a la canción de las noches perdidas
si sabes que todo sabe a casi nada,
a carrera en los leotardos de la vida,
a bola de alcanfor dormida en la almohada…
Y tiene nombre de mujer
como la soledad como el consuelo,
los fujitivos del deber
no encuentran taxi libre para el cielo.
Esta es la canción de las noches perdidas,
lleva un crisantemo ajado en la solapa,
se sube a la cabeza como ciertas bebidas,
se pega a la desilusión como una lapa,
canta la canción de las noches perdidas,
quema como el gas azul de los mecheros,
sirve para echar vinagre en las heridas,
miente como mienten todos los boleros.
Y tiene nombre de mujer
como mi corazón, como tu olvido,
los fugitivos del deber
no tienen más amor que el que han perdido.
Esta es la canción de las noches perdidas
si quieres te la cambio por un rato en tu cama,
hierve como el ruedo en tardes de corrida,
va como los besos en los telegramas.
Y tiene nombre de mujer
como la libertad, como la nieve,
los fujitivos del deber
cogen su maldición y se la beben
sábado, 30 de agosto de 2008
LOS MACARRAS DE LA MORAL
SIN PRISA PERO SIN PAUSA
COMO EL "CALABOBOS",
DESDE LA MAS TIERNA INFANCIA
PREPARAN EL CEBO:
"SI NO TE COMES LA SOPA
TE LLEVARA EL COCO..."
"LOS TOCAMIENTOS IMPUROS
TE DEJARAN CIEGO..."
Y TE ACOSAN DE POR VIDA
AZUZANDO EL MIEDO
PESCANDO EN EL RIO TURBIO
DEL PECADO Y LA VIRTUD
VENDIENDO GATO POR LIEBRE
A COSTA DE UN CREDO
QUE FABRICA PLATOS ROTOS
QUE ACABAS PAGANDO TU.
SON LA SALSA
DE LA FARSA.
EL MEOLLO
DEL MAL ROLLO.
LA MECHA
DE LA SOSPECHA.
LA LLAMA
DE LA JINDAMA.
SON EL ALMA
DE LA ALARMA
DEL RECELO
Y DEL CANGUELO.
LOS CHULAPOS
DEL GAZAPO.
LOS MACARRAS
DE LA MORAL.
ANUNCIANDO APOCALIPSIS
VAN DE SALVADORES
Y SI LES DEJAS TE PIERDEN
INFALIBLEMENTE.
MANIPULAN NUESTROS SUEÑOS
Y NUESTROS TEMORES
SABEDORES DE QUE EL MIEDO
NUNCA ES INOCENTE.
HAY QUE SEGUIRLES A CIEGAS
Y SERLES DEVOTO.
CREERLES A PIES JUNTILLAS
Y DARLES LA RAZON
QUE: " EL QUE NO SE QUEDE QUIETO
NO SALE EN LA FOTO..."
"QUIEN SE SALE DEL REBAÑO
DESTIERRO Y EXCOMUNION".
SON LA SALSA DE LA FARSA...........
SIN PRISA PERO SIN PAUSA,
ESOS CARCAMALES
ORGANIZAN SUS CRUZADAS
CONTRA EL HOMBRE LIBRE
MÁS O MENOS RESPONSABLE
DE TODOS LOS MALES
PORQUE PIENSAN POR SU CUENTA.
SUEÑAN Y LO DICEN.
SI NO FUERAN TAN TEMIBLES
NOS DARÍAN RISA.
SINO FUERAN TAN DAÑINOS
NOS DARÍAN LÁSTIMA.
PORQUE COMO LOS FANTASMAS,
SIN PAUSA Y SIN PRISA,
NO SON NADA SI LES QUITAS
LA SÁBANA.
SON LA SALSA DE LA FARSA..........
LA CRUZ Y LA ESPADA
“Todos somos creyentes, pero no todos creemos en lo mismo”.
En sus orígenes el hombre era politeísta, adoraba a todo lo que temía necesitaba y desconocía. Así adoró al sol, al fuego, al mar… Cuando tomaba consciencia de su dominio sobre un elemento, este pasaba de ser dios a ser esclavo. Prometeo le reveló el secreto del fuego, y este bajó de los altares para convertirse en antorcha con que ahuyentar las tinieblas, calor para vencer al frio y lumbre para cocinar los alimentos.
Los griegos tenían unos dioses humanos, capaces de amar y de odiar, incluso de engendrarles hijos. Eran dioses cercanos, como de la familia, cuando una joven patricia, quedaba encinta de algún desconocido o algún indeseable, su familia se felicitaba, arguyendo que la virgen había sido poseída por el dios de turno, así el honor no solo quedaba a salvo, si no que se veia acrecentado por tan poderoso pariente.
Pero alguien se dio cuenta del inmenso poder que podía ejercer si lograba condensar todas las divinidades en una sola. De hecho, el faraón Akhenaton, ya intentó en el siglo XII A.C instaurar el monoteísmo, aunque a su muerte, los dioses clásicos volvieron por sus fueros.
Quizás fueron los Judíos, los primeros en instaurar el dios único como religión oficial, pero nunca intentaron exportar sus creencias, como pueblo elegido se creían hijos del verdadero Dios, pero era una relación que solo le incumbía a ellos.
Una rama del Judaismo, el cristianismo, toma conciencia por primera vez del concepto ecuménico de Dios, y sus discípulos se sienten llamados a iluminar al mundo con su credo, se crea el apostolado. Miles de hombres de buena fe, se extienden por el orbe para llevar la palabra de Dios a los paganos, nombre que sustituyó al de “gentiles” ,con que los judíos calificaban a “los no creyentes”.
Cuando Nicea sella la alianza entre el poder de Dios y el poder de los hombres, la suerte está echada, se acaba de crear la primera y más poderosa multinacional de todos los tiempos.
Emperadores, nobles y terratenientes de hacen con el control mas férreo que jamás habían logrado sobre el pueblo. La religión.
Ahora ya no solo pueden amenazar a los insurrectos y a los rebeldes con la muerte, ahora cuentan con las más terrible de las amenazas, el fuego eterno.
Cada nueva conquista, cada descubrimiento, lleva en vanguardia legiones de misioneros, dispuestos a rematar el genocidio, con el exterminio de los dioses y culturas de los vencidos.
Así se extirpan de la faz de la tierra religiones milenarias y se injertan en los corazones de los nativos las ramas de unas nuevas creencias donde poder aferrar las cadenas de la esclavitud. Los españoles en “Las indias”, los ingleses en el imperio, y los Yankees con sus esclavos negros, son un ejemplo de que el genocidio y la religión, la cruz y la espada, siempre han ido de la mano, y siempre la han empuñado los mismos.
jueves, 28 de agosto de 2008
LA SIRENA DE LAS AGUAS VERDES
Hace unas semanas, me retiré a mi refugio de Cadaqués, una vieja casita de pescadores en el camino de Port Lligat, un catre, un hogar con abundante leña … y toda la bahía a mis pies, el lugar es inhabitable cuando sopla la Tramontana, pero en los meses veraniegos es un auténtico paraíso.
Uno de mis grandes placeres, consiste en bajar a la pequeña cala de madrugada, y desnuda entregarme a los brazos de Neptuno. En las negras noches sin luna, el mar y el cielo se confunden en una inmensa negritud donde apenas las estrellas sirven de referencia cuando el cielo está limpio. La quietas aguas te acarician el cuerpo como unas cálidas manos , mientras te dejas acunar dulcemente por las plácidas olas.
Una noche, mientras retozaba, sentí como si unas manos de algas me abrazaran por la cintura, y me arrastraran con ellas a las profundidades. Luché desesperadamente por desasirme, pero en unos segundos, me vi sumergida en el fondo, inexplicablemente no tenía miedo, una intensa paz se apoderó de mi alma, mientras perdía la noción del tiempo.
Desperté en el seno de una gruta marina, una luz difusa iluminaba las paredes con una claridad espectral, no podía creerlo, pero allí estaba yo, respirando bajo las aguas como si de una sirena se tratara.
De repente, un cálido y viscoso abrazo, me rodeó por completo. Cada poro de mi cuerpo era lamido por mil amorosas lenguas, mis pechos se irguieron y los pezones, florecieron como capullos de rosas. Sentí esa sensación arrebatadora, enredarse por entre mis nalgas y ascender por los muslos buscando mi cueva más secreta. Desde la planta de los pies hasta los cabellos millones de ventosas microscópicas me besaban, el placer se hacía insoportable por momentos. Cuando creí no resistirlo más, me sentí penetrada por ambas puertas a la vez, mis fuentes de goce hervían como geisers. Al punto de perder el sentido, descendía la marea y así una y otra vez hasta que el cráter de mi sexo estalló como un volcán arrasándolo todo.
Amanecí en mi cama empapada, las sabanas con perfume de algas, se arrastraban por los suelos mientras todo mi cuerpo temblaba de placer con tan solo el recuerdo.
Hace unos días me encontraba indispuesta, unos mareos y un sabor extraño en la boca, me hicieron acudir al médico, tengo los resultados en la mano, no hay ninguna duda, estoy embarazada, pero… ¿de qué, o de quien?.
SHEMIRRAMIS
LA VOZ HUMANA
Tenían las manos atadas o esposadas, y sin embargo los dedos danzaban. Los presos estaban encapuchados: pero inclinándose alcanzaban a ver algo, alguito, por abajo. Aunque hablar, estaba prohibido, ellos conversaban con las manos.
Pinio Ungerfeld me enseñó el alfabeto de los dedos, que en prisión aprendió sin profesor:
-Algunos teníamos mala letra -me dijo-. Otros eran unos artistas de la caligrafía.
La dictadura uruguaya quería que cada uno fuera nada más que uno, que cada uno fuera nadie; en cárceles y cuarteles y en todo el país, la comunicación era delito.
Algunos presos pasaron más de diez años enterrados en solitarios calabozos del tamaño de un ataúd, sin escuchar más voces que el estrépito de las rejas o los pasos de las botas por los corredores. Fernández Huidobroy Mauricio porque pudieron hablarse, con golpecitos a través de la pared.
Así se contaban sueños y recuerdos, amores y desamores: discutían, se abrazaban, se peleaban; compartían certezas y bellezas y también compartían dudas y culpas y preguntas de esas que no tienen respuestas.
Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos, toditos, tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada o perdonada.
E. Galeano
martes, 26 de agosto de 2008
¿ERRORES O ACIERTOS?
Nos equivocamos a menudo. Y vamos tirando, desencaminados.
Llevamos tiempo anhelando una vida más tranquila, con espacios abiertos y ratos para la lectura o para los niños. Una vida con posibilidades domésticas, con plantas y paseos al sol. Y sin embargo no hacemos más que trabajar, dale que te pego, ahogados en monedas. Y justo cuando parece que por fin vamos a tomar la decisión definitiva, nos ofrecen un incentivo a cambio de otras horas, y volvemos a caer. Quién sabe si acertadamente.
Queremos separarnos, soltar lastre, volver a volar en soledad y no tener que pactar nuestro tiempo con el otro, tan gastado. Y en ese momento es cuando resolvemos compartir piso, comprar una casa conjunta, un embarazo nuevo. Y a lo mejor hacemos bien.
O no, o queremos dejar de una vez tanto silencio y encontrar pareja, agarrarnos con uñas y dientes a esa nueva presencia que promete futuro jugoso. Pero a la vez que nos lo confesamos, elegimos dejarlo pasar de largo, no arriesgarnos a un nuevo zarpazo. Quizás atinadamente.
Acumulamos equivocaciones que también tienen parte de acierto. En el error está la posibilidad de acertar en otra ocasión, más adelante, desde otro punto de madurez.
Pienso en aquel que, tras años deseando cambiar la ciudad por el campo, cuando al fin lo ha conseguido se pregunta esta noche de otoño, con el primer fresco serio, ¿pero de verdad quería, por esto he estado suspirando tanto? Y siente la uña de un escalofrío.
Cristina Fallarás
LA BALANGUERA Maria Del Mar Bonet
El poema
La balanguera misteriosa,
com una aranya d’art subtil,
buida que buida sa filosa,
de nostra vida treu el fil.
Com una parca bé cavila
teixint la tela per demà
la balanguera fila, fila,
la balanguera filarà.
Girant la ullada cap enrera
guaita les ombres de l’avior,
i de la nova primavera
sap on s’amaga la llavor.
Sap que la soca més s’enfila
com més endins pot arrelar
la balanguera fila, fila,
la balanguera filarà.
Quan la parella ve de noces
ja veu i compta sos minyons,
veu com devallen a les fosses,
els que ara viuen d’il.lusions.
Els que a la plaça de la vila
surten a riure i a cantar,
la balanguera fila, fila,
la balanguera filarà.
Bellugant l’aspi el fil capdella
i de la pàtria la visió
fa bategar son cor de vella
sota la sarja del gipó.
Dins la profunda nit tranquil.la
destria l’auba que vendrà
la balanguera fila, fila,
la balanguera filarà..
De tradicions i d’esperances
tix la senyera pel jovent
com qui fa un vel de noviances
amb cabelleres d’or i argent.
De la infantesa qui s’enfila,
de la vellúria qui se’n va,
la balanguera fila, fila,
la balanguera filarà.
| La Balanguera (Español) | |
| | Girando la vista hacia atrás |
| | De tradiciones y de esperanzas |
LA ÚLTIMA CENA
Hoy he tenido un dia en verdad ajetreado, a las 11 A.M. impartí la charla sobre "la influencia de los blogs en los medios de cominicación", fueron apenas diez minutos, pero los asistentes aplaudierón con entusiasamo, ignoro si por la calidad del orador, o por la brevedad de la exposición. En el coloquio posterior, pude constatar el desconocimiento que impera entre escritores e intelectuales en el tema de los Blogs. Como les hice incapié en repetidas ocasiones, la red es el medio de comunicación del tuturo, y el que no se adapte a los nuevos tiempos desparecerá.
Esta noche hemos cenado con personajes de la talla de Camilo Jose Cela Conde, Caballero Bonald, Carme Riera o Baltasar Porcel. Durante el coloquio, he podido enterarme de temas muy interesantes pero dada la delicadeza de lo tratado, siento no poder exponerlo por el momento en el blog.
Cambiando de tercio, mañana volamos hacia Barcelona, donde haremos escala para continuar hacia Las termes Orión, Sta Coloma de Farners (Girona), en donde haraganearemos diez dias mas.
Os dejo dos fotos impresionantes tomadas ayer dede la fortaleza que domina la península de Formentor, es un paisaje realmente sobrecojedor por su magnitud y por su belleza.
JUANMAROMO INVITADO A LAS "CONVERSES LITERARIES DE FORMENTOR"
Formentor revivirá el ambiente cultural de los sesenta con "Converses Literàries"
Rescatar la memoria y el espíritu de la actividad cultural de los sesenta en Mallorca es el objetivo que se ha marcado la Conselleria de Cultura del Govern balear con la recuperación de las Converses poètiques a Formentor.
En estas jornadas, que se desarrollarán los próximos 25, 26 y 27 de agosto en el hotel Formentor, se estudiará, además, el impulso de los Premis Formentor, que en aquellos años galardonaron a figuras literarias como Jorge Semprún, Jorge Luis Borges, Samuel Beckett, Uwe Johnson, Gisela Elsner, entre otros.
A puerta cerrada, editores, críticos y miembros de la futura Fundació Premis Formentor, -que se creará durante la propio encuentro y estará integrada por iniciativa privada relacionada con Formentor-, decidirán sobre la dotación y las bases de los galardones. La consellera de Cultura, Bàrbara Galmés, aseguró ayer que aún desconoce si el Govern formará parte de dicha fundación. Por el momento, sólo se sabe que estará integrada por ocho miembros, que uno de ellos será el Grup Barcelò, y que todos asumirán por igual la financiación del evento.
Según Galmés, la iniciativa de recuperar este encuentro literario parte de Carlos Fuentes, quien será homenajeado durante el encuentro. Galmés aclaró que en este proyecto el Govern se ha encargado de hacer una revisión o memoria de lo que fueron las Converses y de la coordinación de las jornadas, posibilitando así su recuperación. En adelante, será la fundación la que asuma la organización del evento.
La inauguración oficial de Converses Literàries será el día 24, a las 19.00 horas, y contará con la presencia del ministro de Cultura, César Antonio Molina. Tras el acto, se inaugurará la exposición Parlar i sentir parlar.
En las diferentes conversaciones participarán, entre otros, Carlos Fuentes, Josep Maria Castellet, Ana Maria Moix, Caballero Bonald, Baltasar Porcel, Carme Riera, Mario Muchnik, William Graves o Malcom Otero Barral, todos vinculados con los orígenes de este encuentro.
A última hora ha sido invitado el poeta J.L.P. mas conocido como Juanmaromo, ganador de dos juegos florales en Barcelona y uno de los Bloguers mas conocidos en lengua española, el cual iniciara el certamen con una lectura de su obra, y disertará sobre la imparable influencia mediática de los Blogs en los próximos años. El Poeta acaba de ser galardonado con el premio "Poesia necesaria", que otorga la fundación "Nuevas palabras" y que le le será entregado en este evento.
A continuación ,una perspectiva dels premis literarlis des de Formentor als nostres dies, será el día 25, a las 11.00. El día siguiente, a las 11.30, tendrá lugar Mallorca i els Formentor y el 27, a las 11.00, Memoria de les Conversaciones poéticas en Formentor, organizadas por Camilo José Cela en 1959.
Completarán el programa unos itinerarios culturales organizados por ARCA y la proyección de documentales y películas relacionadas con Formentor o la época.
El encuentro literario contará con la presencia de una veintena de editores nacionales.
domingo, 24 de agosto de 2008
JUANMAROMO EN LA WIKIPEDIA
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Juanmaromo es el nick principal de uno de los más prolíficos Bloguers de los últimos tiempos, tiene publicados quince mil artículos y sus blogs registran unos indices de lectura superiores a las cien mil entradas mensuales. En este momento mantiene en activo tres bitácoras. El Blog de Juanmaromo en la comunidadÑ http://lacomunidad.elpais.com/juanmaromo/posts El Blog de Juanmaromo en Bloguer. http://juanmaromo.blogspot.com/ Y el Blog de poesia "Lenguas de Fuego", Antología poética de Juanmaromo. http://llenguasdefoc.blogspot.com/ Es además administrador de uno de los mas importantes foros culturales en lengua espñola, EL Foro de Grajos. Con un fondo editorial superior a los 15.000 Artículos. http://sanjuandelolmo.ief.st/ Es, ademas colaborador como moderador, con el nick de TRANSBADAL del mas importante foro para Pocketpc en español, en el cual lleva colgados 3.600 articulos. http://todopocketpc.com/
Como poeta, ha publicado enb la red mas de quinientos poemas, y tiene diversos galardones entre los que destacan dos "Jocs florals" otorgados a sus poemas por el Ajuntament de Barcelona. En la actualidad está ultimando la publicación en papel de una antologia poettica titulada "Lenguas de fuego", con poemas ya publicados en la red.
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